Подремав малость в пиитном салоне,
на подслеповато занудственном чтении
с вороха листков,
очередного 9 секции, члена союза,
я плавно перетекаю в подвал,
где выкрикивает может быть,
уже совсем на Гер-Герыче предсмертное,
маргинало-пиит,
которому никогда в буйную голову не взбредет,
вступить в пошловатое "членство",
ни в стадо российских пенсионеров -
культовый поэт "поколения младого и незнакомого", Леха Никонов,
одолбанный, обкуренной,
на разрыв аорты,
выпевающий своя
надрывно-предсмертные стансы:
"Ты повзрослеешь. Это очевидно.
И вовсе не обидно,
что сморщится прекрасный рот
и вылезет живот.
Сейчас ты молода - весь мир тебе,
но я пою хвалу судьбе,
что приготовила такое испытание -
стать взрослой, перестать шутить
и приступить к тому, что значит жить:
рожать детей и шить подушки -
и ты и все твои подружки
обречены судьбой старух
и вместо белых, тонких рук -
к морщинистым ладоням.
Так за искусство мстит природа!
и вот однажды в мартобре
две тысячи какого года?
на лавке старой во дворе,
встречая мне неведомое лето -
ты вспомнишь, вспомнишь обо мне.
Ты проклянёшь несчастного поэта."
http://nikonovleha.ru/gallutinatii/lirika10.php


http://frefilms.ru/index.php?url=dmlkZW8xNTA2MzcwMDFfMTYxMzg0ODEwP25vaXBob25l&title=%CB%E5%F5%E0%20%CD%E8%EA%EE%ED%EE%E2%20-%20%D1%F2%E8%F5%E8(10.06.11%E3