Неделя уже прошла, как столица московитов
пребывает под наваждением майданобесия,
где возможно всё кончится очередным пшиком,
иль вполне может случиться вторая Ходынка,
а кумира моей младости - моего Патриарся,
нет ни в Чистом - средь нечистых,
ни на даче в ново-Переделкино,
ни в Доме на набережной:
"Не мы ли - именно партия жуликов и воров,
холили вас и старательно прикармливали с рук,
писали под вас реституции и законы,
взрастив генерацию неблагодарно ментальных чудищ -
ручных ламброзианских уродцев?
С кем же Вы, мастера амвонного свисту?" -
"Завтра узнаем! - как Талейран сказывал,
прислушиваясь к уличной канонаде в Париже, -
Слышите? - Наши, кажется, побеждают..."
Секретарь же вопросил недоумеючи:"Кто Наши?" -
"Ни слова больше. об этом мы узнаем завтра!" -
ответствовал ему герцог Беневентский...