Капли и ветер. Только капли и ветер. Это все, что сейчас имеет значение.

Мутные разводы по оконному стеклу. Тусклые, отливающие сталью бисерины воды, холодные, бесстрастные, за которыми тихо умирает в седых тучах закат, и реальность расплывается, разбиваясь на тысячи осколков. Тот, другой, мир теряется, лишь только нарушается его хрупкое единство - остаешься только ты.

Штормовое предупреждение, злые порывы, со свистом ударяющие в окна, пригибающие к земле гибкие стволы деревьев - рваные волны мокрых, блестящих от дождя листьев, пробегающих по кронам берез. Зеленое волнующееся море на фоне густых лиловых туч. Шторм. Привычные сети рвутся, краски теряют свой сок. Чистота - с претензией на первозданность. Свобода. И вой.

Дождь. Проливной дождь за окном. И стойкое ощущение грани - той самой грани, которая проходит между тобой и окружающим миром. Прильнешь к стеклу, жадно вглядываясь в монотонное серое небо - и знаешь: по эту сторону ты. По другую - он. И каждый из вас сам за себя.

Пойдешь по улице без зонта, чтобы промокнуть насквозь и продрогнуть. Будешь бесцельно бродить, намеренно наступая на все попадающиеся по пути лужи, - и думать. О, как хорошо думается под шум дождя, под грозные завывания ветра, когда он треплет твою одежду и стремится сбить с ног, под низкими сырыми тучами, похожими на подземельный свод! Когда внешние краски меркнут - внутренние становятся ярче и пышнее. Они лезут из всех дыр, неудержимым потоком изливаясь в душу. И уже не отмахнешься от них.

Это не романтика. Не дань образу кисейной барышни с богатым и чутким внутренним миром. Просто так надо - чтобы продолжать жить. Чтобы умерло, корчась от холода, то, что мешает жить.

Осень в июне. В Прибалтике всегда осень. За это я люблю ее.

Только капли и ветер. И мир наедине с тобой.




Настроение сейчас - Пациент скорее жив, чем мертв. Хотя кто его знает.