А ведь где-то наверху есть солнце... Его свет так манит. Я уже давно брожу по зелёным лугам, слушаю пение птиц. В мыслях. Это всё в мыслях. Моё тело не выносит солнечного света. Оно уже тысячелетия обретается здесь, во тьме. Я живу ожиданием. Ожиданием жизни и смерти. Одновременно. Когда-нибудь я увижу его. Солнце.
Каждый из нас здесь, под землёй, постоянно думает о том, что там, наверху. Но никто не говорит об этом. Это запрещено. Иногда к нам спускаются люди из верхнего мира, но их не любят. Им завидуют. Некоторые их гонят. Если мне удаётся, я слушаю истории чужестранцев. Слушала. К нам давно уже никто не приходит. О нас забыли. Они забыли, но не мы. Каждый день я жду, что Высокая Дверь распахнётся, и появится путник.
Я была совсем маленькая, когда Высокая Дверь затворилась в последний раз. Никогда ни один человек из мира солнца не остался здесь. Все уходили. И тот последний тоже ушёл. Ушёл.