Всё вянет, умирает, прячется в себя,
Цветной оркестр медленно смолкает.
По блёклой синеве, тепло любя,
Летят сурово и тревожно птичьи стаи.

Как незаметно тает жизнь земли!
Кто знает боль застуженного клёна?
Кто слышит хрип задушенной листвы
За золотым осенним перезвоном?

Чьи струны так жестоко тянет гриф,
Что от дыхания и плачут и ликуют...
Кому указ не бог и не калиф,
А этот хрип сквозь осень золотую...

Георгий Томберг
[700x530]