По весне пересыхает горло и слепит глаза.
Ноют язвы и клонит в сон.
Хочется лета. С ощущением странной смеси свободы и солнца.
Хочется взрывать или взорваться.
А в голове бесконечной телеграммой сознанию от души о том что "все не то. все не так"
Вещи вокруг ломаются у умирают. Словно капризные больные, требуя к себе постоянного внимания.
И нет сил от этого абстрагироваться. Спрятаться. Убежать.
Хочется лететь. Но увы. Люди - не птицы. Перспектива лететь вниз оборачивается в вовсе не заманчивую перспективу падения.
Иллюзии развеяны и правда с привкусом горечи давно не дает нормально жить.
И в конце концов день дурака
    Превращается в его месяц.