рисовать любовь?
Ты хватаешь кисточку и пытаешься воплотить все самые прекрасные моменты твоей памяти.
Перепачкавшись краской, никак не можешь правильно положить новый мазок и начинаешь злиться.
И стоит мне открыть рот, прикладываешь палец к губам и говоришь молчать.
Будто ты видишь музу.
Как же.
Это всё не я.
Это желчь потекла по венам.
Я говорю, что тоже её вижу.
Я спрашиваю. Громко спрашиваю:
Почему твоя муза, с потёкшей тушей и размазанной помадой, с отросшими чёрными корнями светлых волос
Почему она сидит в нашей квартире, прислонившись к косяку двери, курит одну за другой какие-то гадкие сигареты.
В балетной пачке и порванном топике, нервно теребит пальцами сетку на колготках.
Бросает на тебя злобные взгляды и сплёвывает в угол.
Да, мне чёрт возьми не нравится, то что ты пытаешься из себя выдавить тыкая кисточкой холст.
Я беру ручку и тупо вырисовываю что-то непонятное.
мы же рисуем любовь, правильно?
Я знаю, что у неё есть острые когти.
Иначе, какое объяснение тому факту, что только в её хищные лапы попадают нежные юношеские сердца
тёплые,  пульсирующие, горящие жаром и избытком чувств, сердца
Сердца, чистые, нежные
Только в её хищные лапы попадают сердца, острым когтём она оставляет на них рану.
Кровоточащую. Под слёзы боли и стоны экстаза. Режет по живому.
И со временем все эти шрамы никуда не уходят. То затягиваются, то снова открываются.
И больно, чёрт возьми, больно.
И вскоре сердца всё осторожнее пульсируют, чувствуя чешуйчатую кожу её хищных лап.
Теперь засунь свой рисунок туда, куда тебе больше нравится.