Никогда ничего не пропадает бесследно.
Всегда оказывается, что кто-то что-то видел.
Чувствовал.
В крайнем случае-кому-то что-то снилось.
Расшатываешь этот клинок, чтоб вытащить его из реальности-и не знаешь, был ли он, есть ли он.
Что такое реальность-тоже не знаешь.
И мысли лишние сворачиваются трубочкой и засыхают, рассыпаются пеплом.
До динамического удара-приблизно минута.
Наполненное светом небо.
Пробиваешь облака-серость, слякоть.
Удар.
Сердство спасения-не более.
Когда всё штатно-даже и рассказать-то нечего.
А когда всё рушится-рассказывать не тянет.
Сидишь с потерянным видом, глупо улыбаешься в усы.
Чувствуешь себя до невозможности глупым. Потому что думаешь только об аде, а говорить о нём не хочешь...