У нас говорят, что мол любит, и очень
Мол балует, холит, ревнует, лелеет,
А помню, старуха, соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: "Жалеет"
И часто в платок затянувшись потуже,
И в кухне у печки усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее наглядеться.
"Поедет, бывало, он смолоду в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь - чего мол управился скоро?
Не скажет, но знаю: меня ему жалко.
А то мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу - я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
Заполночь сидит в уголке своем тесном -
Не скрипнет колодка, не звякнет гвоздочек.
Дай Бог ему отдыха в Царстве Небесном!"
И тихо вздыхала: "Жалел меня очень"
В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось любовь чем сильнее - тем злее.
Трагедии, бури... Какая там жалость?
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Однажды, больная бессонницей зябкой,
Я взгляд твой поймала - тревога в нем стыла.
Мне вспомнилась вдруг та старая бабка,
Как верно она про любовь говорила!