Вечер. Тупой вечер вторника. Снежок сыплется и пахнет карамелью.
За окном вроде бы прохладно, сижу у окна, закуриваю палмалл, и думаю о чем-то своем.
Почти красиво, почти романтично. Немного грустно, но это нормально, в общем-то так почти всегда.
Музыка, какая-то грустная музыка. Портишед. Ха-ха(ниспадающее по громкости и тону ха-ха).
Ну все, хватит выворачивать себя наизнанку. Пора бы уже что-нибудь написать.
Диалоги. Забавная форма самовыражения. Позволяют сказать больше, если, конечно, есть что сказать.
Будто бы и не мои мысли.
Недавно вел забавный диалог с Детушем, о том, что мы видим. Представляешь, пишу в тетрадке что-то типа "человек видит лишь то, что в нем уже есть"(это в одном из диалогов, которые еще выложу), и дня через два в "Севере" читаю (цитирую по памяти) "Если некоторые из моих читателей думают, что человек видит только то, что у него внутри, значти внутри у моих читателей только говно.. А! Как я вас подъебал!"

Мне нравится писать, просто выражать свои мысли, они ведь проходят,и забываются. Кажется, что мне есть что сказать, и мне нравится, что мне кажется, что мне есть, что сказать.
Пиво не помогает свободе мыслей, и вообще алкоголь очень ослабляет мыслительные процессы, появлется внутри какое-то чувство безнадежности, безысходности. Чтобы писать хорошо, я отделяю себя от этого мира и подвешиваю на крюк на стенке. К черту все! Бляха-муха, к черту всех! Разве чтобы думать нужны люди? Люди нужны, чтобы можно было заснуть быстрее, или когда становится очень одиноко, можно выглянуть в окно, мне этого достаточно.

Надо бы дописать кукол. Как-то не выходит. Уже висит кучка черновиков, перпечатанных и готовых, осталось десять строк. Они в тетради. Но они не те. Нужен какой-то толчок. Женщина? Стресс? Снова уехать куда-нибудь ото всех? Не знаю, что-то из этого.
Для кого я это пишу сейчас? Скорее всего для себя.