Итак, я.
точка.
то ли погрязший в собственной глухоте, то ли просто немой от рождения, увлечен своим ощущением неслышимости и невидимости, выглядываю из окна и вижу лишь глупый снег. похож на чьи то мысли. похож на чью то печаль, местами на листопад. мне не приходится задумываться над тем приносит ли мне что либо удовлетворение или наоборот. творец несвободен в своей рефлексии(которая, лишь кажется ею). творческий акт сам по себе подчинение чему то, что я не смог бы назвать собственным, что я не мог бы назвать "я". я непоследоветлен.. начать стоило с того, что жизнь сама по себе уже творческий акт. все что мы делаем - произведение нашей художественности. видим мы не то что делаем, а то что сделали. нет прдеписаний на тот или иной момент, жизнь всегда экспромпт. моя немота не дает мне гвоорить то что я говорю.. я не слышу то что должен слышать. грубо и бестактно вторгаясь в мое, в меня холуйское нечто, назовите это богом или логосом, или чему вы там поклоняетесь, инопланетянам на зеленых ножках?, является и мной и тем, имнеи чего не знает никто.. я называю это сознанием.. на пути к себе я встретился с собой и не узнал себя.
-здравствуй
-кто ты
и весь диалог. мог ли я позволить себе что то большее?