Две бессонные ночи. Три счастливых недели. И ты берешь бумагу. Ты не идеальный. Ты сидишь на причале. Думаешь о вечном. На бумаге уже плещутся дельфины, ярко светит в уголке солнце, все такое радостное и приятное. Кто-то подошел и заглянул за твою спину: "Тебе сколько лет - 5?! Художник..."

А вечному не нужно о тебе думать. Оно просто есть. Всегда. Его не представить. Можно попробовать почувствовать. И даже, конечно, получится... Но только момент не удержишь. А вдруг даже не сможешь повторить?

Ты встаешь. Пора. Твое солнце осталось за спиной. Но зато так оно не будет тебя ослеплять. Хотя, и хочется этого очень. Шум волн. Ветер. Дождь. Белые паруса. Они так интересно разговаривают друг с другом. Ты заслушался. И уже не так страшно покидать твою родину счастья.