| Хмурое утро, крики чаек, холодный ветер с моря. Похоже, прилив. Погребальный костер прогорел, те, кого вы убили или просто послали на смерть, стали золой и пеплом. Струг мертвецов отплыл на рассвете, и вы смотрели, как он качается на волнах. Вот и все. Вы поворачиваетесь спиной к дымящему кострищу и медленно бредете прочь, на восток. К полудню добираетесь до бедной рыбацкой деревушки. К вашему удивлению, жители шарахаются от вас и провожают долгими взглядами, когда вы проходите мимо. Наконец какая-то женщина молча подает вам ведро. В мутной воде вы видите свое отражение: то же лицо, никаких следов бессонной ночи… Только длинные золотистые волосы стали совершенно седыми. |