Утро, ещё одно утро в своей золотой клетке. Проснёшься. Дорогие обои на стенах, и потолок - своё личное небо. Но уже не то состояние, чтобы лежать - надо идти на работу. Поднимаешься с кровати. Верный спутник - столик со снотворным и анальгетиками хмуро приветствует с утра. Встал - опять бриться. Смотреть в пустое зеркало. А хотя ещё ничего, не красавец, но определённо из тех, кто нравится женщинам.
Порезался. Берёшь кусочек туалетной бумаги, попутно замечая зеркальце с недосыпанными дорожками, чего-то безумно дорогого.

- Может убежать ?

Нет, надо ехать на работу. Надо всегда помнить свою значимость, особенно если ты руководитель крупнейшей компании города. А всего три-четыре года назад ты даже не мог мечтать о ванне из мрамора, и вообще задумывалс лишь о том, как бы выжить в этом сумасшедшем городе. Всё так быстро изменилось...

Надо одеваться. Гардероб - собрание чёрных и серых листьев. Очень простой и очень, очень дорогой костюм, галстук - петля для виселицы и несомненный атрибут любого делового человека. Недопитое виски около кровати, персональный иисус, который умер. Выходишь в холл, каменные статуи - вечные слушатели, единственные друзья. Безликая прислуга пиности завтрак и газету.

Страх и ненависть - кредо этого города, мелькание страниц - мелькание судеб, кому-то точно не повезёт. Дорогая сигара - уголёк правды, он логичен, он сжигает табачный лист, убивая себя. Он не убегает от действительности. А ты устал, устал каждое утро просыпаться в своей бещумно дорогой квартире, глушить вечерами свою боль бутылкой элитного виски и обезболивающим. Смотреть в пустые лица и видеть в них раболепие и скрытую зависть. Машины - сотни лошадинных сил, помогащих обогнать время. Деньги, шуршащие бумажки суррогатного счастья. Трудно жить осознавая свой потолок, ты достиг всего: славы, уважения, денег, - у тебя есть семья, которая можеть позволить себе ужасно дорогие круизы по всему миру. У тебя есть друзья, точнее те, кого ты считаешь ими.

- И что?

- Ты счастлив ?

- Почему же остаётся непонятная пустота в твоей голове на миллион долларов ?

Трудно переживать один и тот же день годами. Яркий мир совсем не становится серым просто ты перестаёшь различать цвета... Всё превращается в белый шум, ты уже не можешь найти то, к чему стремился пару лет назад. Да и к тому ли ты стремился ? И стоило ли ? Стоило ли несколько лет зубами и когтями продирать себе путь наверх, чтобы вот так остановиться ? Ты не можешь ответить даже самому себе... Жить как-то глупо, или даже незачем, когда всё есть, и ты понимаешь, что на следующее утро ты не проснёшься.

Трудно жить представляя свой потолок, даже если твой потолок это -небо.