штиль , повисла парусина, ночь , как вязкая трясина,
человек стоит во тьме.
Флинт стоит надувшись рома, с попугаем полупьяным,
тот кто тушит капитанам их не гаснущие трубки,
а потом перегружает злато-серебро судов.
ничего уже не видя, ни гниющего полена, что ногою называлось, ни созвездий междометья,
и от жизни только малость - попугай, клюющий в темя,
да мечта о теплой бане, где бы выпить пару пива
и раздеться до трусов.
запах дерева гнилого
да помета попугая- только это и осталось
человеку в темноте.