мотор прогрет, расправил руки-крылья,
глазами на восток, уже лечу,
внизу Москва, покрыта слоем пыли,
и паровоз чуть дышит - чух да чух,
прибрежный бриз просолен, пахнет морем,
и, как ладонь горячая, прогрет песок,
и хорошо я сверху вижу - двое
идут по пляжу. счастливы? все ок !