так хочется писать о чудесах,
о играх, тех, в которые играли,
о том,что кто-то выиграл в них едва ли,
о ветре, что гуляет в волосах,

укладывая их причудливой волной,
и , пропитав вечернею прохладой
и жажды дальних стран прекрасным ядом
готов умчаться полниться весной,

так хочется услышать эхо гор,
зовущее вдохнуть прозрачный воздух,
и Богу прокричать о своей просьбе,
ведь на горах разложен божий стол -

ведь хочется, чтоб окружала нас среда,
и чтоб она была по сути окружающей,
и на планете, медленно вращающей
свои бока, встречались мы, хотя бы иногда.