Наш дом скрипит,как старая каюта,
бульдозер, словно ящик абсолюта,
бесстрастный,как рука того прораба,
который замахнулся над Москвой,
сиренью,над листвой,Москвой-рекой,
над частью сердца, где живет отрада,
урчит собакой,броситься готов,

и что нам от нее останется взамен?
лишь памяти кусок нетленный тлен,
открыток старых пожелтевших пачка,
холодные ристалища реклам.
а старые дворы? поклоны вам.
по силам вам к решению задачка-
где теплота соседского участья?
где то, что называлось просто-счастье?