Маэстро, холода. Погода не в ударе.
Ноябрь между крыш на ниточках повис,
Из междометий снег на наши души валит,
И белым боком облако царапает карниз.

Срезая тишину, как кромку фотографий,
Ведь ты же виртуоз, маэстро, Ференц Лист,
Ты раскрути пургу, кружить ее заставь, и
Пускай нам повезет послушать этот свист.

Останься, чуть дрожа, хрустально и прозрачно,
Как привкус у вина, весь в трепетаньи струн,
Оттаивают души, моя вот-вот заплачет.
Ты обмани ее, маэстро, милый лгун.