Забавная жизнь, штука без правил.
Нам дарят её без инструкций - крутись...
Прошлые поколения врятли дадут нам тот опыт, что нужен и мы набиваем свои очередные шишки.
Ты встаёшь утром, с равнодушной моськой идёшь на кухню, по пути включая пропускаться воду в ванной. Заглядываешь в холодильник, будто не знаешь, что там лежит. Включаешь чайник и 5 минут телевизора. Печенье. Безвкусное. Душ. Стоишь и чистишь зубы. В комнате вещи весят на велосипеде. Так удобнее. В прихожей пытаешься улыбнуться зеркалу и в очередной раз себя убедить, что всё хорошо. Улыбнулся. Получилось? Блин, это просто солнце проникло сквозь окно в спальне родителей. Улыбка не в счёт.
На улице морозно. Ты одёргиваешь воротник и засовываешь руки в карманы. Руки ощущают ключи... ручка... ещё ключи... мыльные пузыри... какие-то бумажки.. зажигалка.
На работе час интернета и по делам. Так надоело всё. Заниматься не своим делом. Чувствуешь себя не в своей тарелке. Зато не думаешь о ней. В обед поход в ЕвроРос. В очередной раз рука радостно тянется к мультифруктовой кашке.. или как-то так она называется. Rich. Как детское питание. Я тебе его часто покупал. Почти дотянулся, чтобы взять... Мысль, что некому покупать, обрезает желание... и настроение. Полки с печеньем. Нафига? Оно всё безвкусное. Пару пакетов. Назад на работу. Остатки дня забиваешь работой. Успеваешь сделать 3хдневный план.
Конец рабочего дня. Выходишь. Небо пустое. Раньше такого не бывало. "Саня, ты циник." - мысль в очередной раз посещает меня. Закуриваешь. Приятный вкус вишни на губах. Интересно, нафига ты начал курить? Назло? Хм... утешаешь себя тем, что так ты просто оставляешь на всю жизнь память о первой любви. О первых ошибках. Плетёшься домой. Блядь, а так не хочется. Ты идёшь медленно. Достаёшь следующую сигарету. Руки уже замёрзли. Понимаешь, что другие в таких ситуациях наебениваются в сопли каждый день, пока время не возьмёт своё и не станет легче, вот только ты себя заставить это делать не можешь. Почему? Слабоват для таких решений и действий, наверное. А может хочется чувствовать эту боль внутри. Уже какую-то тупую. Дома есть нет желания. Кофе и сигарета. Родители тактично делают вид, что не замечают, что курю. Так лучше. Подхожу к окну. Темно. Идёт снег. Смотрю на медленно падающие снежинки. Зануды они. Так медленно летят... но вьюга берёт своё. Кружит и с яростью метает из стороны в сторону. Ощущаю, что я не один. Я всегда ощущал... её... Пишу смс. Ответ. Да. Она тоже смотри на эту пургу и думает обо мне. Конец. Всё по новой. Новый день. Опять поход на кухню. Поытка улыбнуться зеркалу и забыться на работе. Отсчитываешь дни до отпуска. Надежда на то, что летом всё исправится и на долгий срок отвлечёшься. Вот только, дурак, не понимаешь, что едешь туда, где первый раз показал ей море. Где кормил её вишней и ароматной дыней. Где просыпался среди ночи и смотрел как она спит, уткнувшись в одеяло. И каждый день ты засыпаешь с противоестественной надеждой на то, что проснувшись на следующий день ты проснёшься ото сна... глобального этакого сна. Домик на берегу озера. За окном будет суббота. Лето. Окна открыты. Она лежит рядом и мирно спит. Ты медленно бочком сползаешь с постеле, не потревожив её сон. Кухня. Чайник. Он радостно шумит. Холодильник. Бутерброды, ароматный кофе. Ставишь на плиту кипеть воду. Она любит макарошки с сыром с утра. Кофе и бутерброды на поднос и в постель. тихонько будишь её, шепча на ушко приятности. Она медленно открывает глазки, бурчит, что ещё рано, но видит тебя и нежно целует. "Доброе утро, любимый котик". "И тебе доброе, любимая"... никогда не бывает лишнее сказать в очередной раз эти слова. Завтракаем в постеле... ...Просыпаешься. Грустный будильник завывает. За окном вьюга. Опять поход на кухню. Беззвучно проливается вода в ванной. В холодильнике вчерашняя еда. Безвкусные печенюшки. Зеркало. Работа. Сигареты. Реальность.