Слушать этот музыкальный файл

Небеса на коне, на осеннем параде,
месят тесто из тех, кто представлен к награде.
А по ящику врут о войне.

Я живу на весах в это качество года.
Моя песня, конечно, дождливого рода.
Моя песня не спета...
И не одета.

Моя песня - ответ письмам Анны и Лизы.
Брызги ветра висят на промокших карнизах,
Собрала их губами весна...
И исчезла она.

Я с бедой на плечах доползу до дороги.
Умереть - ничего, если выпить немного.
Но мешает уйти от тебя...
Наше я.

Где опасность и бред - там живые могилы.
Нас за верность и хлеб поднимают на вилы.
Этой осенью платим за свет.
Пляшем на виражах, повороты веками.
И никому нет конца, даже тем, кто не с нами.
Наша песня с тобой в облаках.

И пока ничего, ничего не случилось.
Я вчера еще помнил, что жизнь мне приснилась.
Этой осенью стала она.

И если вокруг - одно лихо,
и если кругом - слишком тонко,
люби всех нас, Господи, тихо.
Люби всех нас, Господи, громко.

Иногда наша жизнь зарастает цветами.
Это значит, мой друг, он прошел между нами.
Но увидеть Его не легко.

И если вокруг - одно лихо,
И привычное нам - слишком тонко,
Люби всех нас, Господи, тихо.
Люби всех нас, Господи, громко.
Люби всех нас, Господи, тихо.
Люби всех нас, Господи...