носом в стекло, холодный нос, холодные волосы, недобитое лето ещё трясёт пучками солнца, как бабка, продающая зелень. москва. город истерии. истерия как тотальный вирус, передающийся на уровне днк, даже на лицах детей, скатывающихся с горки... истерический хохот...
а потом - шипение, с которым гаснет опущенная в воду спичка. петербург - апатия и высшая стадия меланхоличного созерцания. дома-улитки, улицы, как влажные языки огромных серых собак, отдыхающих, распластавшихся по земле.
а я хочу, чтобы однажды утром звонок в дверь вырвал меня из кровати, и, не растеряв ещё тепло постели, я открыла бы дверь. "А если бы я предложил тебе сейчас навсегда уехать отсюда в другой город, ты бы поехала? Ты бы поехала со мной? Я не могу больше здесь оставаться..." и я бы ответила ДА и из вещей с собой взяла бы только флейту.
я чувствую себя АБСОЛЮТНО ДРУГИМ ЧЕЛОВЕКОМ
я чувствую себя абсолютно счастливой.

В колонках играет - Gong - Flute Salade, Only Way, Outer Temple

я выполняю ваши заказы

мироздание трещит по швам
энергия стремится к нулю
ноль тает в бесконечности
а я коллекционирую признания в любви
барабанные палочки
волосы
и ваш жалкий смех

что может быть проще
красивой ночи,
проведённой в безумной гонке за тем, кто послаще...

Я пишу первое в своей жизни настоящее бумажное письмо. Первый раз покупаю ПОЧТОВЫЕ марки, настоящие, бумажные. Я чувствую всего лишь потребность в созерцании Красивого и Настоящего. Я отказываюсь от запрещённых веществ. Я бегу вверх по лестнице, ведущей вниз. Я танцую в белой рубашке под Белого кролика Джефферсонов. Я на самом гребне моды, мне кажется, я - новый коктейль, меня поджигают на барной стойке, и я горю.
Один сюжет вертится у меня в голове, но я не поспеваю за сменяющимися кадрами... Хотелось бы, чтобы в голове у меня жил безумный репортёр на пару с фотокорреспондентом. Но я теряю мысли одну за другой. Мне пришлось привыкнуть и перестать сожалеть.

Я отправляю письмо в Москву и покупаю билет на поезд. Кто успеет раньше - я или письмо. 19го числа финиш.

давно стихов я не писал:
мои слова меня не слышат
заткнулся чей-то голос свыше,
который мне их диктовал.

я нем. пропало послевкусье.
зарос травой мой пъедестал,
видать, я слишком чёрствый стал,
меня не раззадоришь Русью,

Есениным не соблазнишь,
я циник. я бездарный гений.
мне не писать стихотворений,
я сыт. в душе покой и тишь.

но кто бы знал, как просит боли
моя душа-немой Пьеро,
а по ночам кричит перо
и жаждет вырваться на волю...

В колонках играет - Astral Projection - trust in trance

дождь. самое время пить глинтвейн.
drakula

------------

я чувствую, как электризуется воздух, когда я произношу его имя.

кажется, пора прекращать весь этот бред. мой мозг пуст. я выжгла видать из него все те нервы, когда-то отвечавшие за вдохновение, воображение, и прочую ересь. сейчас каное дрейфует во льдах, дым из трубки превращается в лёд и осыпается на пончо. индеец превратился в чукчу.
возможно это всего лишь затишье перед бурей, но сейчас никак не хочется спать на пустыре. чёрт, я просто нуждаюсь в сильных эмоциях, в очень сильных эмоциях..
кто-то должен прийти и дать мне по голове. ведь желающих много, а? может, объявления расклеить?
я прикована к этому городу к уже начинающейся осени к грязным ботинкам на высокой подошве, к студии звукозаписи, к микрофону, к своей безответственности, к монитору компьютера, к друзьям и родственникам, к земле наконец-таки, и всё же я знаю должен быть какой-то выход
наркотиками уже ничего не выдавишь, всё выжжено, от меня за километр смердит этой чумой, кажется, стоит бросить всё к чертям и уехать в монастырь работать послушницей, просто так, за кусок хлеба и похлёбку чтобы не умереть с голоду
но я же знаю, что я никуда не уеду.
никуда.

сделка

очень трудно поддерживать имидж.
я в тупике, от того, что я вижу где свет.
и ничего возвышенного из под моего пера не выйдет, пока не пройдёт этот сладкий ступор

страдаю странной формой гранжизма, выражающейся ИСКЛЮЧИТЕЛЬНО в любви к рваным джинсам. а в колонках астрал проджектшн издают етафизические хрипы на грани с истерикой
снова требуется не спать три ночи, репетиция, концерт, EBM-party в Рюмочной, да чёрт знает что творится...

ночь улеглась приручённой лисицей
у наших ног.
хохотали фонари - звёзды на виселице,
и дрогнул Бог.
и зачем глядеть в мёртвый вечный огонь,
когда волосы - пламя?
будем поравну, солнце, делить нашу боль
и небо над нами.

я снова себя обнимал,
уткнувшись носом в плечо:
нарциссы скорбят горячо,
особенно в путах зеркал.

В колонках играет - WK - marmelada

была на Fort Dance. Ходила в ультрафиолетовых очках по розовым-зелёным-жёлтым канатам которые зачем-то натянули там.
2 луны: одна из них красная. живые травы, безумно тупой рэйв, золотая молодёжь, купили со Стигматой билеты в VIP-зону. я так понимаю, моя кислота и была моя випзона. нет, скорей, вип-реальность. мозг обтрёпан, корка цинизма, и всё же это был красивый трип, который глупо описывать. глупо вообще пытаться описать лизергиновые переживания, ведь они существуют лишь одну секунду, то есть вечно, и это трудно вытащить наружу, обращённые в слова, ощущения теряют суть.
просто танцуй, танцуй, танцуй и прощайся с рассудком.
ненавижу подобные мероприятия.
нафиг, нафиг...
никакого пситранса там так и не было.
нафиг, нафиг...
поеду в лес

я докатилась до того, что слушаю по радио какой-то дрянной транс

мама шлагбаум поднят