Декабрь. Шестнадцатое. Воскресенье.
За стёклами - неба унылая рожа,
А снег - по-предательски грязн и весенен.
Декабрь? Не врите. Совсем не похоже.
Бульвары, машины, подъезды и люди,
И я – без души, без мечты и без денег.
А что будет завтра? Скажите? Что будет?
- Декабрь.
- Семнадцатое.
- Понедельник.
Кровь кипит и кипит.
Доза тебя в ней
превышает положенную по закону.
Смех почти истеричен;
всё стало забавней! -
я смеюсь, цепляясь на подоконник…
Принимать бы тебя,
как лекарство,
по капле,
Растворяя в стакане с холодной водою…
Но превысила норму стократно –
и вряд ли
реальность нужна, когда нас с тобой двое!
Запах твой, вкус твой –
возможно, плацебо,
но помогает забыться на время,
иначе,
вздыхая в цветастое небо,
бешусь и грущу,
как дурацкое эмо.
Дай мне ужалиться, дай уколоться!
С тобою заснуть бы –
и не проснуться.
Рисую на «М» в кисельном колодце,
свой мозг предавая в вселенские руце.
Я держу тебя в мыслях,
в своём телефоне
и трясущимися от страсти руками.
Лишь о тебе непрерывно помню.
Ты
вызываешь
во мне
привыкание.