Это цитата сообщения Нах_со_сцены Оригинальное сообщение





[684x320]

Это цитата сообщения Avel_Hladik Оригинальное сообщение

* * *

Мне стоит жить еще пока
Есть одиночество на свете
И все дороги на на планете
Уходят прямо в облака.

Мне стоит жить еще пока
Я помню все, что было прежде,
Но искра слабая надежды
Как мотылек ночной легка.

Мне стоит жить еще пока
Есть мира вечная река,
Где рыбаки пустили сети,
Но этот мир ветхозаветен,
И спят на дне его века.

Мне стоит жить еще пока
Летит по небу птичья стая.
Где ты душа моя святая?
В холодном космосе блуждая
Как ты от мира далека.

Мне стоит жить еще пока
Я книгу рук своих читаю
И только на тебя гадаю,
И розы режу для венка...

детки, как слив дефективного генетик продукта,
выпадают в осадок на этот немытый город..
вижу их, заглянув из окна под утро,
утоляю информативный голод...
кожа-глянец стали,
глаза-ксенон,
они вчера еще устали
удерживать в себе взросления гормон...
их игры впитывают дикость,
равнение на раннюю, клиническую кому,
кровать-холодный стол, отличие-безликость,
им больше ничего не надо, у них всё по-другому...

начитавшись книг, насмотревшись фильмов про персонажей *со съехавшей крышей*, невольно начинаю их сравнивать с собой, анализировать их действия и поведение, подстраивать модель под себя...
ребзя, я пизданутая...
всё...

зы: спектр воздействия на них довольно широк, методы лечения различны...один из них(бугога, но это правда) розовые очки...так что знайте, девочки с розовым фоном в дневнике более морально, стрессово и психически устойчивы, чем мы...а кто собственно мы?...
*нужно срочно предпринимать превентивные меры*

серость домов..
серость мокрого, декабрьского асфальта..
серое слаборевущее небо..
красный свет светофора, ломающий серую стену деревьев, убивающий меня остановкой..
серые ступени вниз в метро..
я серое, маленькое пятно города..
нет, не надо меня вытягивать из этой массы, мне удобней так, расстворившись, плыть по течению..

красного цвета много-много..
можно я поиграю с тобой в недотрогу?
витамин цвета оранж дайте, мне мало..
что-то я заигралась, устала.
где моё солнце желтого цвета?
ты не можешь решить, кидаешь монету.
зелень травы нагружает неспешно..
игра не моя, поняла, я в ней пешка.
/
голубизна небес пропала с пазоранку..
ищу стратегию другую: из пешки в дамки.
синь скользких снов скользит сквозь слово..
в твоих глазах зажглось game over.
мне фиолетового на приз, ведь это чисто фарт..
хехе, понравилось?...занятно..что?..restart?

...чой-то мине ничо не пишеццо...
дайте мне новых рифм, юмор приветствуеццо в первую очередь, потом из этого всего чонить оформлю...

upd: вот всё что насобирала из ваших предложений:

жил да был один матрос,
покурить любитель был
и ценитель пива..
после пары папирос
он истории травил
жостко и красиво..
рассказал одну из них,
как однажды ночью,
накурился словно псих,
нуу..короче очень..
видит, как идёт мужык,
а у него из зада,
туда-сюда
и вжик-вжик-вжик,
гуляет плитка шоколада..
может быть картинка была совсем иная,
но в наше время, ребзя, всё таки фигзнает...

чего-то лихорадит,
трясёт
меня,
как в зоне турбулентности.
кого-то ради
ждёт,
себя
грызёт
не может побороть латентности.

...это так, всякая хрень в голову лезет, просто совсем недавно сделала дезинсекцию мозга, протравила всех тараканов, удачно кстати...
...уже немного скучаю по ним, но понимаю, что пока лучше побыть в состоянии тотальной разгрузки, всё равно при любом удобном случае этих насекомых можно вернуть, завести заново, стоит только опять развести бардак они сами прибегут и притащат за собой еще большее количество, размножаются больно быстро...

...не могу пока разобраться...
...буду писать пока от мужского лица...
...он так же как они любил смотреть на звёзды каждую ночь, если было темно и пасмурно он включал везде освещение, укутывался туманом словно пледом, включал своеобразную музыку ночных дорог с перестукиванием ударных на стройках и спокойно засыпал, зная, что его сон охраняют, иногда, конечно, по ночам куражился, но это было не так часто, как хотелось бы...
...про него можно рассказывать часами, но сейчас немного не та ситуация...
...его на данный момент беспокоили эти двое, которые тоже любили ночное небо, он всё время ломал себе голову, как бы организовать их встречу несмотря на всю невозможность, строил планы, писал сценарии, но какие-то неудачные, они постоянно смятые летели в корзину, он даже пытался привлечь посторонних, но люди не понимали его, не соображали что от них требуется...
...злился от своей беспомощности, ведь он такой сильный, зрелый, у него много связей, денег, могущества, он спокойно мог уничтожить любого, но соединить именно эти два одиночества был не в силах...
...когда он злился гремел гром, сверкала молния, когда он плакал, шел дождь, если ему зимой становилось холодно, он укутывался в пушистую белую шубу из снега, летом он загорал на солнышке всеми частями своего огромного тела...
...люди без него не могут, он притягивает к себе магнитом, завораживает своей силой, закруживает в карусели веселья, затягивает в омут проблем, слабых выгоняет от себя подальше, сильные же наоборот, всегда приближены к его сердцу, он слишком зависим от людей...
...он, конечно город, она, конечно Москва...

...он тоже живёт по ночам...
...на пятом этаже старой московской пятиэтажки, когда идет сильный дождь, то вода проникает тонкими струйками в его жилище, по потолку узорно расползлись желтые пятна,но он ничего с ними не делает, всё бесполезно, да и есть еще одна причина, он не любит смотреть в потолок...
...нет доступа на крышу, но есть телескоп, каждый раз, как только стемнеет, он подходит к окну и настраивает прибор на звёздное небо, это если повезёт и будет ясно, а когда всё заволакивается облаками для него остаётся только одна звёздочка-огонёк, которая светит каждую ночь с крыши точно такой же пятиэтажки за четыре дома от него...
...в эти дни он берёт с кухни маленький чайник зелёного чая и пачку своих любимых крепких сигарет со вкусом вишни, каждый раз закуривая, он представляет в голове воображаемую встречу со своей звездой, проигрывает, прокручивает её сначала и до конца уже, наверное в тысячный раз...
...он поднимается по крутым ступенькам, открывает тяжелый, скрипучий железный люк и оказывается на открытом пространстве, где ничто не сковывает взгляд, он идет на светящийся огонёк, на запах обжигающего, вкусного кофе, разбавленного сигаретным дымом, он подходит к креслу-качалке...
...и тут его сигарета докуривается, последний пепел сбивается в блюдце, а со следующей приходится начинать всё сначала...
...и вот так он постоянно приходит к ней, так и не увидев её лица, так как она постоянно сидит спиной к его окну, и всё что он видит в свой телескоп, это взлохмаченную шапку волос чёрного цвета...
...когда пустеет чайник, он разворачивает свою коляску на кухню и едет его перезаваривать, ведь самая вкусная третья заварка зелёного чая...

Это цитата сообщения Antonovka Оригинальное сообщение

- Скажи мне точное время.
- По моим – двадцать два часа и…
- Ноябрь?

...про неё...
она, несомненно заслуживает пару строк...
хотя ей это абсолютно ненужно, она это не читает, она сама себе на уме, она сама про себя всё знает и ей глубоко безразлично мнение других людей...
...иногда она пишет, только её тексты наоборот стирают ощущение чтения, как будь-то нелепый, мокрый щенячий язык слизывает буквы с листа или пылесосом всасываются внутрь непонятно чего...
...любимое место её обитания находится на крыше обычной московской пятиэтажки, когда-то давно она согнутым гвоздём вскрыла старый, ржавый замок, висящий на двери выхода наверх, притащила туда плетёное из ротанга кресло-качалку и маленький столик...
...каждую ночь она сидит в своем кресле, укрывшись индийским пледом из верблюжьей шерсти, рядом на столике дымится в пепельнице-консерной банке плохо затушенная сигарета и в небо уходит пар от большой кружки с кофе, конечно в запасе всегда есть почти полный, литровый термос с коричневым питьем...
...вот так покачиваясь, она смотрит на звёздное небо необременённое и неограниченное стенами домов, это если повезёт с погодой и бывает ясно, а если нет, то под рукой всегда есть фонарик и пара-тройка хороших книг...
...она часами может рассказывать о звёздах и еще об одной своей страсти-о море, пародоксально, но она ниразу не была на море ровно так же, как и в космосе, но если второе почти неосуществимо, то первое для неё легко, просто она объясняет это тем, что боится разочарований и я ей верю, потому что её рассказы не идут ни в какое сравнение с реальностью, но когда я её слушаю, то начинаю верить тому что я тоже там была когда-то...
...что-то еще про неё добавить можно, но на это уйдёт много времени, единственное, что более-менее её может охарактеризовать, её странную и интересную жизнь, так это то, что она живет жизнью как бы пригаражной собаки, она не бездомна, но она ничья, её всегда кто-то накормит, даст приют и тепло когда это надо, просто она никак не может привыкнуть к тому, что у нее есть дом, она его покинула, променяла на свободу и звёзды...

...вялые попытки быть оптимистом....
просто вокруг стало слишком много двойственности..сидишь и не знаешь за которую часть хватаццо..прекрасно понимаю, что обе мне не удержать..иногда возникает желание вообще всё пнуть под зад, поднять левую руку и с криком -ануипохуй- резко её отпустить..выход-вход..куда?..зачем?..но основной вопрос -а нужно ли?-...

она смотрела на Луну влюблённым взглядом..
Луна была к ней в этом благосклонна..
прогнав туманности с ночного небосклона..
Луна её окна всегда держалась рядом..
вливаясь мягким светом на паркет..
касаясь, словно шалью, хрупких плеч..
заботилась, старалася сберечь..
любовь, которой, к сожаленью, нет..

Это цитата сообщения hazzy Оригинальное сообщение

Большая рыбацкая лодка неудобно вросла подбородком в пляжный песок. Соленый ветер и солнце закутали ее тело в серый атлас, вены давно стали похожими на русла выпитых ручьев. Полупрозрачной кисеей из высохших водорослей она прикрыла старческие трещины, а песком плотно припудрила проломленное сгнившее днище.
Она хорошо помнила, что во времена ее молодости старые лодки сжигали.
Жарким днем она дремала, греясь на пляже, а к вечеру отдавала накопленное тепло галечнику. Спать по ночам она почти не могла, да и не особенно ей это удавалось: она служила местом свиданий.
Если в какую-то ночь свиданий почему-то не было, у нее случался выходной, и она доставала свою заветную коробку и перебирала ее содержимое. Уключина без пары - все, что у нее осталось от прежней бурной жизни. Кусочек красного шифона - украдкой удалось оторвать от юбки одной блондинки. Солнцезащитные очки без стекол, - темные стекла ночью не нужны, - она надевала безглазую оправу на нос, повязывала на голову шифон, - ей красное всегда было к лицу - смотрела на звезды и представляла себя Софи Лорен. Еще у нее в коробке был неестественной вытянутой формы сдувшийся шарик. Недавно она показала его бабочке, которая часто прилетала ее проведать. Если верить словам бабочки, то это был не шарик, и она, разглядывая эту бесцветную бессмысленность, взволнованно размышляла о современных нравах.
Она ожидала бабочку каждое утро.

LI 5.09.15

весь этот прИторный или притвОрный глянец встреч,
с запахом немой тоски и острым приступом изжоги,
законсервирую в своём мозгу с желанием сберечь,
таскать в карманах памяти по жизненной дороге.
при приступах душевной пустоты в минуты ностальгии,
замёрзшими руками порядок наводя в карманах,
наткнусь на то, что вспомню дни такими,
когда не думали, что будет всё -так рано-.
это сейчас движение по принципу -а может поздно-
шагов неспешность с чуткой интуицией сапёра,
не каждому ладони греть отдам, когда морозно,
ведь так легко упасть, когда отсутствует опора.
ну а потом опять лечить, опять внутри всё в синяках,
на теле проще заживают, а в душу пластырь не приклеишь,
вот и приходится дистанцию держать в таких делах,
живешь и ждёшь, теряешь и жалеешь...

...так охото с табой набухаццооооо....

-я сегодня проспала, собиралась на работу в оральном режиме...
-или всётаки в авральном?)))

я творила, творю и всегда буду тварью,
вынося мозг не в том направлении,
всю стихийность безумия в уши впарю.
необратимость реакции, на удивление
в правильность, то что как доктор
со штампом в квитанции,
то что в укор
всем нам в округе
засранцам,
прописана истина, истерически скомкана,
твоим дешифратором обработана,
и где-то там под правды обломками,
ковыряешься, ищешь, кто она?
а она, сука, скользкая, неуловимая,
голой рукой её хрен возьмёшь,
-ну что же ты, что же ты, где же ты, милая?
а она убежала, и её не вернёшь...