Тебе не шестнадцать
Пора бы понять:
Стихи ведь не Жизнь -
Их глупо писать.
Писать и читать.
Читать и любить.
Любить и...
...не жить.
Ведь это утопия -
Во снах Ты живешь.
Стихи - твоя фобия!
Ты, как одержимая,
бродишь по кругу.
Боишься очнуться,
поддавшись испугу!
Окуталась в грезы
мечты неживой.
Ты медленно чахнешь,
прощаясь
с собой...
Человек исписавший себя.
С ново сел я за письменный стол
Взяв перо или то чем писать
Перед мною есть белый листок,
Лишь осталось сюжет набросать
Что писать, всё что мог написал
Или я или кто то ещё
Взять про жизнь не свою рассказать?
Слушать больно не будет никто!
Напишу я наверно про вас!
Кто вы? Что вы? не знаю но вот,
Есть листок, да испорченный квас
Можно стать с горяча Пикассо.
Рассказать про друзей не своих?
Можно, только не вижу зачем
В общем не о чем вижу писать
Исписал я себя не зачем!