Без заголовка
03-08-2007 10:56
Я слышу музыку в гуле машин, я вижу призрака на том берегу.
У меня в комнате мгновение между щелчком выключателя и светом длится секунду, это - вечность.
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
Я слышу музыку в гуле машин, я вижу призрака на том берегу.
У меня в комнате мгновение между щелчком выключателя и светом длится секунду, это - вечность.
Портрет
20-07-2007 19:48
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
Без заголовка
19-07-2007 15:27
Не люблю стихи. Еле затолкала в моск "Цветы зла" Бодлера... Есть лишь несколько у разных авторов, что мне нравятся. Например, Гумилев:
Портрет мужчины
Его глаза - подземные озера,
Покинутые, царские чертоги,
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о боге.
Его уста - пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом,
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.
И руки, бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.
Ему в веках достался странный жребий
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он, на небе
Кровавая растаяла комета.
В его душе столетия обиды,
В его душе печали без названья,
За все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.
Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи,
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать... плакать больше он не может.
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
Не люблю стихи. Еле затолкала в моск "Цветы зла" Бодлера... Есть лишь несколько у разных авторов, что мне нравятся. Например, Гумилев:
Портрет мужчины
Его глаза - подземные озера,
Покинутые, царские чертоги,
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о боге.
Его уста - пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом,
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.
И руки, бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.
Ему в веках достался странный жребий
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он, на небе
Кровавая растаяла комета.
В его душе столетия обиды,
В его душе печали без названья,
За все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.
Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи,
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать... плакать больше он не может.
Без заголовка
12-07-2007 23:25
Каждое падение в сон продолжается несколько сотен лет. Ведь человек гораздо старше, чем он умеет считать. Поэтому искать и найти себя во сне - это то же самое, что искать иголку в стоге сена
М.Павич
комментарии: 1
понравилось!
вверх^
к полной версии
Каждое падение в сон продолжается несколько сотен лет. Ведь человек гораздо старше, чем он умеет считать. Поэтому искать и найти себя во сне - это то же самое, что искать иголку в стоге сена
М.Павич
Без заголовка
11-07-2007 11:04
Перечитывала дневник четырёхлетней давности, и не узнала себя. Четыре года - это так мало для вечности и так много для маленькой меня.
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
Перечитывала дневник четырёхлетней давности, и не узнала себя. Четыре года - это так мало для вечности и так много для маленькой меня.
Без заголовка
04-07-2007 15:13
Смотрите долго и будет вам счастье! *кивает напомаженными ресницами*
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
Смотрите долго и будет вам счастье! *кивает напомаженными ресницами*
Без заголовка
28-06-2007 18:11
Я зациклилась на фотографии, мне часто снятся про это сны.
Понравился "Обитающий во мраке" Лавкрафта. Впрочем, этот писатель под настроение - не люблю фантастику. Даже и такую мрачную... Концовки везде оборванные какие-то.
Столько всего хочется сделать, столькому научиться. На это не хватит и нескольких жизней. Ещё лет шестьдесят и всё. Это, кажется, так много, но на самом деле, это ничтожный срок и меня это просто убивает. Одна жизнь - живописец, вторая - композитор, третья - учёный-инсследователь, четвёртая -...
Так много хочется и так мало сделано! Какие горизонты и так мало сделано! Когда чужие творения стали вместе с восхищением вызывать зависть и неудовлетворение? Когда мои желания стали такими недостижимыми и такими возможными?
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
What a hell are you trying?
Я зациклилась на фотографии, мне часто снятся про это сны.
Понравился "Обитающий во мраке" Лавкрафта. Впрочем, этот писатель под настроение - не люблю фантастику. Даже и такую мрачную... Концовки везде оборванные какие-то.
Столько всего хочется сделать, столькому научиться. На это не хватит и нескольких жизней. Ещё лет шестьдесят и всё. Это, кажется, так много, но на самом деле, это ничтожный срок и меня это просто убивает. Одна жизнь - живописец, вторая - композитор, третья - учёный-инсследователь, четвёртая -...
Так много хочется и так мало сделано! Какие горизонты и так мало сделано! Когда чужие творения стали вместе с восхищением вызывать зависть и неудовлетворение? Когда мои желания стали такими недостижимыми и такими возможными?
