(этот стих хотелось бы выделить.) Сергей Есенин Мне осталась одна забава: Пальцы в рот - и веселый свист. Прокатилась дурная слава, Что похабник я и скандалист. Ах! какая смешная потеря! Много в жизни смешных потерь. Стыдно мне, что я в бога верил. Горько мне, что не верю теперь. Золотые, далекие дали! Все сжигает житейская мреть. И похабничал я и скандалил Для того, чтобы ярче гореть. Дар поэта - ласкать и карябать, Роковая на нем печать. Розу белую с черною жабой Я хотел на земле повенчать. Пусть не сладились, пусть не сбылись Эти помыслы розовых дней. Но коль черти в душе гнездились - Значит, ангелы жили в ней. Вот за это веселие мути, Отправляясь с ней в край иной, Я хочу при последней минуте Попросить тех, кто будет со мной,- Чтоб за все за грехи мои тяжкие, За неверие в благодать Положили меня в русской рубашке Под иконами умирать.

(этот тоже) Сергей Есенин Пой же, пой. На проклятой гитаре Пальцы пляшут твои в полукруг. Захлебнуться бы в этом угаре, Мой последний, единственный друг. Не гляди на ее запястья И с плечей ее льющийся шелк. Я искал в этой женщине счасться, А нечаянно гибель нашел. Я не знал, что любовь - зараза, Я не знал, что любовь - чума. Подошла и прищуренным глазом Хулигана свела с ума. Пой, мой друг. Навевай мне снова Нашу прежнюю буйную рань. Пусть она целует другого, Молодая красивая дрянь. Ах, постой. Я ее не ругаю. Ах, постой. Я ее не кляну, Дай тебе про себя сыграю Под басовую эту струну. Льется дней моих розовый купол. В сердце снов золотых сума. Много девушек я перещупал, Много женщин в углах прижимал. Да! Есть горькая правда земли, Подсмотрел я ребяческим оком: Лижут в очередь кобели Истекающую суку соком. Так чего ж мне ее ревновать Так чего ж мне болеть такому. Наша жизнь - простыня да кровать Наша жизнь - поцелуй да в омут. Пой же, пой! В роковом размахе Этих рук роковая беда. Только знаешь, пошли их на ... Не умру я, мой друг, никогда.

В.Маяковский. "Стихи о Советском паспорте" Я волком бы выгрыз бюрократизм. К мандатам почтения нету. К любым чертям с матерями катись любая бумажка. Но эту... По длинному фронту купе и кают чиновник учтивый движется. Сдают паспорта, и я сдаю мою пурпурную книжицу. К одним паспортам - улыбка у рта. К другим - отношение плевое. С почтеньем берут, например, паспорта с двухспальным английским левою. Глазами доброго дядю выев, не переставая кланяться, берут, как будто берут чаевые, паспорт американца. На польский - глядят, как в афишу коза. На польский - выпяливают глаза в тугой полицейской слоновости - откуда, мол, и что это за географические новости? И не повернув головы кочан и чувств никаких не изведав, берут, не моргнув, паспорта датчан и разных прочих шведов. И вдруг, как будто ожогом, рот скривило господину. Это господин чиновник берет мою краснокожую паспортину. Берет - как бомбу, берет - как ежа, как бритву обоюдоострую, берет, как гремучую в 20 жал змею двухметроворостую. Моргнул многозначаще глаз носильщика, хоть вещи снесет задаром вам. Жандарм вопросительно смотрит на сыщика, сыщик на жандарма. С каким наслажденьем жандармской кастой я был бы исхлестан и распят за то, что в руках у меня молоткастый, серпастый советский паспорт. Я волком бы выгрыз бюрократизм. К мандатам почтения нету. К любым чертям с матерями катись любая бумажка. Но эту... Я достаю из широких штанин дубликатом бесценного груза. Читайте, завидуйте, я - гражданин Советского Союза. __________________________________ 1929

Марина Цветаева "Ошибка" Когда снежинку, что легко летает, Как звездочка упавшая скользя, Берешь рукой - она слезинкой тает, И возвратить воздушность ей нельзя. Когда пленясь прозрачностью медузы, Ее коснемся мы капризом рук, Она, как пленник, заключенный в узы, Вдруг побледнеет и погибнет вдруг. Когда хотим мы в мотыльках-скитальцах Видать не грезу, а земную быль - Где их наряд? От них на наших пальцах Одна зарей раскрашенная пыль! Оставь полет снежинкам с мотыльками И не губи медузу на песках! Нельзя мечту свою хватать руками, Нельзя мечту свою держать в руках! Нельзя тому, что было грустью зыбкой, Сказать: "Будь страсть! Горя безумствуй, рдей!" Твоя любовь была такой ошибкой, - Но без любви мы гибнем, Чародей!

Константин Симонов. Избранное "Кукла" Мы сняли куклу со штабной машины. Спасая жизнь, ссылаясь на войну, Три офицера - храбрые мужчины - Ее в машине бросили одну. Привязанная ниточкой за шею, Она, бежать отчаявшись давно, Смотрела на разбитые траншеи, Дрожа в своем холодном кимоно. Земли и бревен взорванные глыбы; Кто не был мертв, тот был у нас в плену. В тот день они и женщину могли бы, Как эту куклу, бросить здесь одну... Когда я вспоминаю пораженье, Всю горечь их отчаянья и страх, Я вижу не воронки в три сажени, Не трупы на дымящихся кострах,- Я вижу глаз ее косые щелки, Пучок волос, затянутый узлом, Я вижу куклу, на крученом шелке Висящую за выбитым стеклом. __________________________________ Плюшевые волки, Зайцы, погремушки. Детям дарят с елки Детские игрушки. И, состарясь, дети До смерти без толку Все на белом свете Ищут эту елку. Где жар-птица в клетке, Золотые слитки, Где висит на ветке Счастье их на нитке. Только дед-мороза Нету на макушке, Чтоб в ответ на слезы Сверху снял игрушки. Желтые иголки На пол опадают... Все я жду, что с елки Мне тебя подарят. ______________________ Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины, Как шли бесконечные, злые дожди, Как кринки несли нам усталые женщины, Прижав, как детей, от дождя их к груди, Как слезы они вытирали украдкою, Как вслед нам шептали:- Господь вас спаси!- И снова себя называли солдатками, Как встарь повелось на великой Руси. Слезами измеренный чаще, чем верстами, Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз: Деревни, деревни, деревни с погостами, Как будто на них вся Россия сошлась, Как будто за каждою русской околицей, Крестом своих рук ограждая живых, Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся За в бога не верящих внуков своих. Ты знаешь, наверное, все-таки Родина - Не дом городской, где я празднично жил, А эти проселки, что дедами пройдены, С простыми крестами их русских могил. Не знаю, как ты, а меня с деревенскою Дорожной тоской от села до села, Со вдовьей слезою и с песнею женскою Впервые война на проселках свела. Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом, По мертвому плачущий девичий крик, Седая старуха в салопчике плисовом, Весь в белом, как на смерть одетый, старик. Ну что им сказать, чем утешить могли мы их? Но, горе поняв своим бабьим чутьем, Ты помнишь, старуха сказала:- Родимые, Покуда идите, мы вас подождем. "Мы вас подождем!"- говорили нам пажити. "Мы вас подождем!"- говорили леса. Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется, Что следом за мной их идут голоса. По русским обычаям, только пожарища На русской земле раскидав позади, На наших глазах умирали товарищи, По-русски рубаху рванув на груди. Нас пули с тобою пока еще милуют. Но, трижды поверив, что жизнь уже вся, Я все-таки горд был за самую милую, За горькую землю, где я родился, За то, что на ней умереть мне завещано, Что русская мать нас на свет родила, Что, в бой провожая нас, русская женщина По-русски три раза меня обняла. _______________________________

А.Твардовский. Быть может, все несчастье От почты полевой: Его считали мертвым, А он пришел живой. Живой, покрытый славой, Порадуйся, семья! Глядит - кругом чужие. - А где жена моя? - Она ждала так долго, Так велика война. С твоим бывалым другом Сошлась твоя жена. - Так где он? С ним по-свойски Поговорить бы мне. Но люди отвечают: - Погибнул на войне. Жена второго горя Не вынесла. Она Лежит в больнице. Память Ее темным-темна. И словно у солдата Уже не стало сил. Он шопотом чуть слышно: - А дочь моя?- спросил. И люди не посмели, Солгав, беде помочь: - Зимой за партой в школе Убита бомбой дочь. О, лучше б ты не ездил, Солдат, с войны домой! Но он еще собрался Спросить:- А мальчик мой? - Твой сын живой, здоровый, Он ждал тебя один. И обнялись, как братья, Отец и мальчик-сын. Как братья боевые, Как горькие друзья. - Не плачь,- кричит мальчишка, Не смей,- тебе нельзя! А сам припал головкой К отцовскому плечу. - Возьми меня с собою, Я жить с тобой хочу. - Возьму, возьму, мой мальчик, Уедешь ты со мной На фронт, где я воюю, В наш полк, в наш дом родной.

Остальное. Сергей Есенин "Черный человек" "Возвращение на Родину" "Письмо к женщине" Владимир Маяковский "Во весь голос" "Что такое хорошо и что такое плохо?" "О дряни" "А все-таки" "Письмо Татьяне Яковлевой" "Надоело" "Вот так я сделался собакой" "Сергею Есенину" Михаил Лермонтов "Валерик" вот и все (:

Это больше, чем боль расставания, Это ярче миллионов костров... О тебе... и сквозь все расстояния, О тебе под удар поездов. Где-то склоны, снега непротёртые, Преферанс, фотографии гор, Только мысли мои все упёртые - Им плевать на тот дальний простор. Только ты, только ты на всём свете есть, Только ты для меня впереди, Это правда, не вымысел и не лесть, Это счастье, его не суди. Только ты, о тебе все стремления, О тебе вновь поют поезда, Пускай время пророчит смирение, Без тебя потускнела звезда...

Вообще-то я не очень люблю женскую поэзию. Но Вероника Михайловна Тушнова - моя любимая поэтесса. Она родилась 27 марта 1915 года в Казани в семье профессора Казанского Медицинского Университета. Профессор Тушнов, был на несколько лет старше своей супруги и в семье все подчинялось его желаниям и воле, вплоть до подачи на стол обеда или ужина. Вероника писала стихи с детства, но прятала их от отца, согласно его же непререкаемому желанию сразу после окончания школы поступила в Ленинградский медицинский институт (семья профессора к тому времени обосновалась там). Вероника Михайловна проучилась на факультете терапии четыре года. В начале лета 1941 года Тушнова поступила в Московский Литературный институт имени М.Горького. Но учиться не пришлось. Началась война. Отец Вероники Михайловны к тому времени скончался. Осталась больная мать и маленькая дочь Наташа. Все годы войны проработала в госпиталях врачом, - их ведь не хватало катастрофически! - выхаживала раненых. И находила время и силы продолжать писать стихи. Вероника Михайловна записывала их в тетрадку, которую всегда носила с собой. Ее так и звали ласково: "доктор с тетрадкой". В 1945 году вышли из печати ее поэтические опыты, которые она так и назвала "Первая книга". Это был сравнительно поздний дебют - Веронике Михайловне было уже 29 лет - и прошел он как - то незаметно, тихо...Позже были "Пути-дороги" в 1954, "Память сердца" в 1958, "Сто часов счастья" 1965" и др. Не буду "перегружать эфир" всеми своими любимыми стихами Тушновой. Вот ссылочка, если кому интересно http://www.stihi-rus.ru/1/Tushnova/ Но один всё-таки приведу. Итак, стих написанный врачом - терапевтом, и особенно любимый врачом-психиатром У ВСЕХ БЫВАЮТ СЛАБОСТИ МИНУТЫ У всех бывают слабости минуты, такого разочарованья час, когда душа в нас леденеет будто и память счастья покидает нас. Напрасно разум громко и толково твердит нам список радостей земных: мы помним их, мы верить в них готовы — и все-таки не можем верить в них. Обычно все проходит без леченья, помучит боль и станет убывать, а убивает в виде исключенья, о чем не стоит все же забывать.

Ответ на комментарий Autumn_breath # а это из какой книги??

Читая "Болтливово сфинкса", открыла для себя Татьяну Шубину. Стихотворение "цветок" стало одним из самых любимых:-). А любимое это наверное стихотворение Светланы Кузнецовой С ПОЛУПРАВДЫ Сколько память ни тревожь, Не припомнишь даты. С полуправды наша ложь Началась когда-то. Полуправда что ж, пустяк. Думал - не замечу. Это вышло просто так Как-то в летний вечер. Где-то спали города, Где-то ливни лили. Торопились поезда. Пароходы плыли. А теперь вот я смотрю - И глаза пустые, Слово то, что говорю, Без мороза стынет. Глушит травы лебеда. Губы сушит жажда. С полуправды вся беда Началась однажды.

А я люблю Есенина.. нет мне нравятся многие поэты, но этот особенно. Корова Дряхлая, выпали зубы, Свиток годов на рогах. Бил ее выгонщик грубый На перегонных полях. Сердце неласково к шуму, Мыши скребут в уголке. Думает грустную думу О белоногом телке. Не дали матери сына, Первая радость не впрок. И на колу под осиной Шкуру трепал ветерок. Скоро на гречневом свее, С той же сыновней судьбой, Свяжут ей петлю на шее И поведут на убой. Жалобно, грустно и тоще В землю вопьются рога... Снится ей белая роща И травяные луга. _________________________________________ Лисица На раздробленной ноге приковыляла, У норы свернулася в кольцо. Тонкой прошвой кровь отмежевала На снегу дремучее лицо. Ей все бластился в колючем дыме выстрел, Колыхалася в глазах лесная топь. Из кустов косматый ветер взбыстрил И рассыпал звонистую дробь. Как желна, над нею мгла металась, Мокрый вечер липок был и ал. Голова тревожно подымалась, И язык на ране застывал. Желтый хвост упал в метель пожаром, На губах — как прелая морковь... Пахло инеем и глиняным угаром, А в ощур сочилась тихо кровь. ___________________________________________ Письмо к матери Ты жива еще, моя старушка? Жив и я. Привет тебе, привет! Пусть струится над твоей избушкой Тот вечерний несказанный свет. Пишут мне, что ты, тая тревогу, Загрустила шибко обо мне, Что ты часто ходишь на дорогу В старомодном ветхом шушуне. И тебе в вечернем синем мраке Часто видится одно и то ж: Будто кто-то мне в кабацкой драке Саданул под сердце финский нож. Ничего, родная! Успокойся. Это только тягостная бредь. Не такой уж горький я пропойца, Чтоб, тебя не видя, умереть. Я по-прежнему такой же нежный И мечтаю только лишь о том, Чтоб скорее от тоски мятежной Воротиться в низенький наш дом. Я вернусь, когда раскинет ветви По-весеннему наш белый сад. Только ты меня уж на рассвете Не буди, как восемь лет назад. Не буди того, что отмечталось, Не волнуй того, что не сбылось, - Слишком раннюю утрату и усталость Испытать мне в жизни привелось. И молиться не учи меня. Не надо! К старому возврата больше нет. Ты одна мне помощь и отрада, Ты одна мне несказанный свет. Так забудь же про свою тревогу, Не грусти так шибко обо мне. Не ходи так часто на дорогу В старомодном ветхом шушуне. ______________________________________________ Киплинг - я читала всего несколько стихотворений, но эти два мне запомнились. Серые глаза - рассвет... Серые глаза - рассвет, Пароходная сирена, Дождь, разлука, серый след За винтом бегущей пены. Черные глаза - жара, В море сонных звезд скольженье, И у борта до утра Поцелуев отраженье. Синие глаза - луна, Вальса белое молчанье, Ежедневная стена Неизбежного прощанья. Карие глаза - песок, Осень, волчья степь, охота, Скачка, вся на волосок От паденья и полета. Нет, я не судья для них, Просто без суждений вздорных Я четырежды должник Синих, серых, карих, черных. Как четыре стороны Одного того же света, Я люблю - в том нет вины - Все четыре этих цвета. ___________________________________________ А вот это стихотворение(которое всем, кому я читала не нравится)...ммм.. не то что бы красивое, но смывсл... ну не знаю как объяснить. прям такой "обнадееееживающий(((" ПЫЛЬ (Пехотные колонны) День-ночь-день-ночь - мы идем по Африке, День-ночь-день-ночь - все по той же Африке (Пыль-пыль-пыль-пыль - от шагающих сапог!) Отпуска нет на войне! Восемь-шесть-двенадцать-пять - двадцать миль на этот раз, Три-двенадцать-двадцать две - восемнадцать миль вчера. (Пыль-пыль-пыль-пыль - от шагающих сапог!) Отпуска нет на войне! Брось-брось-брось-брось - видеть то, что впереди. (Пыль-пыль-пыль-пыль - от шагающих сапог!) Все-все-все-все - от нее сойдут с ума, И отпуска нет на войне! Ты-ты-ты-ты - пробуй думать о другом, Бог-мой-дай-сил - обезуметь не совсем! (Пыль-пыль-пыль-пыль - от шагающих сапог!) И отпуска нет на войне! Счет-счет-счет-счет - пулям в кушаке веди, Чуть-сон-взял-верх - задние тебя сомнут. (Пыль-пыль-пыль-пыль - от шагающих сапог!) Отпуска нет на войне! Для-нас-все-вздор - голод, жажда, длинный путь, Но-нет-нет-нет - хуже, чем всегда одно, - Пыль-пыль-пыль-пыль - от шагающих сапог, И отпуска нет на войне! Днем-все-мы-тут - и не так уж тяжело, Но-чуть-лег-мрак - снова только каблуки. (Пыль-пыль-пыль-пыль - от шагающих сапог!) Отпуска нет на войне! Я-шел-сквозь-ад - шесть недель, и я клянусь, Там-нет-ни-тьмы - ни жаровен, ни чертей, Но-пыль-пыль-пыль-пыль - от шагающих сапог, И отпуска нет на войне!

Б. М. Смоленский, «Ремесло» Есть ремесло - не засыпать ночами И в конуре, прокуренной дотла, Метаться зверем, пожимать плечами И горбиться скалою у стола. Потом сорваться. В ночь. В мороз. Чтоб ветер Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом Упорство улиц, здесь, сейчас же встретить Единственную, нужную любовь. А днем смеяться. И, не беспокоясь, Все отшвырнув, как тягостный мешок, Легко вскочить на отходящий поезд И радоваться шумно и смешно. Прильнуть ногами к звездному оконцу, И быть несчастным от дурацких снов, И быть счастливым просто так - от солнца На снежных елях. Это - ремесло. И твердо знать, что жизнь иначе - ересь. Любить слова. Годами жить без слов. Быть Моцартом. Убить в себе Сальери. И стать собой. И это ремесло.

"некрасивая девочка" (Н.Заболоцкий) Среди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам её, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про неё, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит её и вон из сердца рвётся, И девочка ликует и смеётся, Охваченная счастьем бытия. Ни тени зависти, ни умысла худого Ещё не знает это существо. Ей всё на свете так безмерно ново, Так живо всё, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка! Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине её горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты её нехороши И нечем ей прельстить воображенье,- Младенческая грация души Уже сквозит в любом её движенье. А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде?

Ответ на комментарий RiCanto # да-да-да) Асадов чудесен) а это стихотворение (Падает снег) любимо особенно)

Ответ на комментарий emilyg # "Сероглазый король" тоже люблю)

любимых стихотворений конечно ужасно много) ну например вот это пусть будет) Звонит ближе к полвторому, подобен грому. Телефон нащупываешь сквозь дрему, И снова он тебе про Ерему, А ты ему про Фому. Сидит где-то у друзей, в телевизор вперясь. Хлещет дешевый херес. Городит ересь. И все твои бесы рвутся наружу через Отверстия в трубке, строго по одному. «Диски твои вчера на глаза попались. Пылищи, наверно, с палец. Там тот испанец И сборники. Кстати, помнишь, мы просыпались, И ты мне все время пела старинный блюз? Такой – уа-па-па… Ну да, у меня нет слуха». Вода, если плакать лежа, щекочет ухо. И падает вниз, о ткань ударяясь глухо. «Давай ты перезвонишь мне, когда просплюсь». Бетонная жизнь становится сразу хрупкой, Расходится рябью, трескается скорлупкой, Когда полежишь, зажмурившись, с этой трубкой, Послушаешь, как он дышит и как он врет – Казалось бы, столько лет, а точны прицелы. Скажите спасибо, что остаетесь целы. А блюз этот был, наверно, старушки Эллы За сорок дремучий год. (с) Вера Полозкова

Андрей Дементьев НИ О ЧЕМ НЕ ЖАЛЕЙТЕ Никогда ни о чем не жалейте вдогонку, Если то, что случилось, нельзя изменить. Как записку из прошлого, грусть свою скомкав, С этим прошлым порвите непрочную нить. Никогда не жалейте о том, что случилось. Иль о том, что случиться не может уже. Лишь бы озеро вашей души не мутилось Да надежды, как птицы, парили в душе. Не жалейте своей доброты и участья. Если даже за все вам — усмешка в ответ. Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство... Не жалейте, что вам не досталось их бед. Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Поздно начали вы или рано ушли. Кто-то пусть гениально играет на флейте. Но ведь песни берет он из вашей души. Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви. Пусть другой гениально играет на флейте, Но еще гениальнее слушали вы.

Муса Джалиль «Варварство» Они с детьми погнали матерей И яму рыть заставили, а сами Они стояли, кучка дикарей, И хриплыми смеялись голосами. У края бездны выстроили в ряд Бессильных женщин, худеньких ребят. Пришел хмельной майор и медными глазами Окинул обреченных... Мутный дождь Гудел в листве соседних рощ И на полях, одетых мглою, И тучи опустились над землею, Друг друга с бешенством гоня... Нет, этого я не забуду дня, Я не забуду никогда, вовеки! Я видел: плакали, как дети, реки, И в ярости рыдала мать-земля. Своими видел я глазами, Как солнце скорбное, омытое слезами, Сквозь тучу вышло на поля, В последний раз детей поцеловало, В последний раз... Шумел осенний лес. Казалось, что сейчас Он обезумел. Гневно бушевала Его листва. Сгущалась мгла вокруг. Я слышал: мощный дуб свалился вдруг, Он падал, издавая вздох тяжелый. Детей внезапно охватил испуг,-- Прижались к матерям, цепляясь за подолы. И выстрела раздался резкий звук, Прервав проклятье, Что вырвалось у женщины одной. Ребенок, мальчуган больной, Головку спрятал в складках платья Еще не старой женщины. Она Смотрела, ужаса полна. Как не лишиться ей рассудка! Все понял, понял все малютка. -- Спрячь, мамочка, меня! Не надо умирать! -- Он плачет и, как лист, сдержать не может дрожи. Дитя, что ей всего дороже, Нагнувшись, подняла двумя руками мать, Прижала к сердцу, против дула прямо... -- Я, мама, жить хочу. Не надо, мама! Пусти меня, пусти! Чего ты ждешь? -- И хочет вырваться из рук ребенок, И страшен плач, и голос тонок, И в сердце он вонзается, как нож. -- Не бойся, мальчик мой. Сейчас вздохнешь ты вольно. Закрой глаза, но голову не прячь, Чтобы тебя живым не закопал палач. Терпи, сынок, терпи. Сейчас не будет больно.-- И он закрыл глаза. И заалела кровь, По шее лентой красной извиваясь. Две жизни наземь падают, сливаясь, Две жизни и одна любовь! Гром грянул. Ветер свистнул в тучах. Заплакала земля в тоске глухой, О, сколько слез, горячих и горючих! Земля моя, скажи мне, что с тобой? Ты часто горе видела людское, Ты миллионы лет цвела для нас, Но испытала ль ты хотя бы раз Такой позор и варварство такое? Страна моя, враги тебе грозят, Но выше подними великой правды знамя, Омой его земли кровавыми слезами, И пусть его лучи пронзят, Пусть уничтожат беспощадно Тех варваров, тех дикарей, Что кровь детей глотают жадно, Кровь наших матерей...

Скрипнула шальная половица- Раньше не скрипела никогда. Он вошел и попросил напиться. Вкусная была у нас вода. Поднесла ему я полный ковшик Из ведра, прикрытого в углу. Шуганула с лавки сытых кошек, Пригласила к нашему столу. Опорожнил ковшик. Глянул с лаской. «Хороша, хозяюшка, вода». И чего я залилася краской? Раньше не краснела никогда. Я сказала: «Оставайтесь, право. Вон какая темень на дворе. Постелю вам в комнате направо, Встанете пораньше на заре». Но в ответ прохожий белокурый: «Нет, пойду. Темно – да не беда…» И чего я разревелась, дура? Раньше не ревела никогда.

* * * Возглавляя партии и классы, Лидеры вовек не брали в толк, что идея брошеная в массы,- это девка брошенная в полк. * * * Не в силах нас ни смех, ни грех свернуть с пути отважного, мы строим счастье сразу всех, и нам плевать на каждого. * * * Между слухов, сказок, мифов, просто лжи, легенд и мнений мы враждуем жарче скифов за несходство заблуждений. * * * Каждый сам себе - глухие двери, сам себе преступник и судья, сам себе и Моцарт и Сальери, сам себе и желудь и свинья. * * * Я не стыжусь, что ярый скептик и на душе не свет, а тьма; сомненье-лучший антисептик от загнивания ума. * * * Будущее - вкус не портит мне, мне дрожать за будущее лень; думать каждый день о черном дне - значит делать черным каждый день. . . . Игорь Губерман

Богат не тот, кто миллионы Небрежно в свой карман кладёт, И кто, подобно фараону Свой образ жизненный ведёт, Умён не тот, кто Божью правду Учёной ложью заменил, Не тот, кто жизни своей жажду Сикерой буйною залил, Счастлив не тот, кто в этой жизни Себя хранит и бережёт, Не тот, чьи странные капризы Находят в мире оборот, Красив не тот, кто словно фрески, Прекрасным ликом наделён, Не тот, кто одеянья блеском И лестью славы упоён, Силён не тот, чьи мышцы больше, Кто прыгнет выше остальных, Не тот, кто проживёт подольше, Мечтая о сердцах стальных, Умён лишь тот, кто знает Бога, Счастлив лишь тот, кто с Ним живёт, И чья небесная дорога В обитель Божию ведёт, Красив лишь тот, в ком Бог святится, Богат лишь тот, кто Им любим, В ком небо может отразиться Своим сиянием святым

Белый ангел для людей Счастье рисовал. Чёрный тихо подошёл, Взял... и растоптал. Белый вывел аккуратно - ПРАВИТ МИРОМ СВЕТ. Чёрный криво усмехнулся: "ТОЛЬКО ЗВОН МОНЕТ". Белый пишет: "НА ЗЕМЛЕ МОГУТ ВСЕ ДРУЖИТЬ!" Черный, аж расхохотался: "МОЖНО ВСЁ КУПИТЬ!" Белый ангел, взмах крыла: "ВЕРНОСТЬ, ЧЕСТЬ, ЛЮБОВЬ!!!" Чёрный всё перечеркнул - "ПРЕДАТЕЛЬСТВО, ИЗМЕНА, КРОВЬ..." А на земле идёт война, И люди бьются вновь. Кто прав, кто виноват во всём, Мы спорим вновь и вновь. Пытаясь оправдать себя, Другого очерним. И не понятно нам порой, Кто с Белым, кто с другим. Мол, он такой, она такая и виноваты все, Но ключ к разгадке и судьбе... Ищи в самом себе!!!!

В низкое небо смотрят глазницы Улиц пустых и гулких дворов. Медленный вихрь листает страницы Воспоминаний, мыслей и слов. Не передвинешь - названы сроки, И не возьмёшь с собой за порог Писем забытых жёлтые строки В траурных лентах старых дорог. Холодно что-то стало на свете... Всё обретает истинный вид: Милой улыбки нет на портрете - Злая усмешка губы кривит. А ведь когда-то - дальше от края - Думал, что вечно будешь любим... Саваном пыли след заметает Времени ветер - неумолим. *** Покуда живёшь, поневоле в бессмертие веришь. А жизнь оборвётся - и мир не заметит потери. Не вздрогнет луна, не осыпятся звёзды с небес... Единый листок упадёт, но останется лес. В младенчестве сам себе кажешься пупом Вселенной, Венцом и зерцалом, вершиной людских поколений, Единственным "Я", для которого мир сотворён: Случится исчезнуть - тотчас же исчезнет и он. Но вот впереди распахнулись последние двери, Погаснет сознанье - и мир не заметит потери. Ты ревностью бредишь, ты шепчешь заветное имя, На свадьбе чужой веселишься с гостями чужими, Ты занят делами, ты грезишь о чём-то желанном, О завтрашнем дне рассуждаешь, как будто о данном, Как будто вся вечность лежит у тебя впереди... А сердце вдруг - раз! - и споткнулось в груди. Кому-то за звёздами, там, за последним пределом, Мгновения жизни твоей исчислять надоело, И всё, под ногой пустота, и окончен разбег, И нет человека, - а точно ли был человек?.. И нет ни мечты, ни надежд, ни любовного бреда, Одно Поражение стёрло былые победы. Ты думал: вот-вот полечу, только крылья оперил! А крылья сломались - и мир не заметил потери. *** Идём в поводу мимолётных желаний, Как дети, что ищут забавы, Последствия нынешних наших деяний Не пробуем даже представить. А после рыдаем в жестокой печали: "Судьба! Что ж ты сделала с нами!.." Забыв в ослепленье, как ей помогали Своими, своими руками. За всякое дело придётся ответить, Неправду не спрячешь в потёмках: Сегодняшний грех через десять столетий Пребольно ударит потомка. А значит, не траться на гневные речи, Впустую торгуясь с Богами, Коль сам посадил себе лихо на плечи Своими, своими руками. Не жди от судьбы милосердных подачек И не удивляйся подвохам, Не жди, что от жалости кто-то заплачет, Дерись до последнего вздоха! И, может, твой внук, от далёкого деда Сокрыт, отгорожен веками, Сумеет добиться хоть малой победы Своими, своими руками. (с) Мария Семёнова

Некоторые из моих любимых стихов уже выложены)))) Мне нравится стихотворение Баллада о матери... но увы дословно его я не помню и автора не знаю... поищу его и обязательно выложу... а какой конкурс?

Полночь мраком прирастала; одинокий и усталый Я бродил по следу тайны древних, но бессмертных слов. Усыпляя, плыли строки; вдруг раздался стук негромкий, Словно кто-то скребся робко в дверь моих волшебных снов. «Странник, – вздрогнув, я подумал, – нарушает сладость снов, Странник, только и всего». О, я помню, дело было в декабре унылом, стылом, И камин ворчал без силы, уступая теням спор. Страстно жаждал я рассвета, – тщетно проискав ответов, Утешений в книгах ветхих – по потерянной Ленор, По прекраснейшей из смертных с чудным именем Ленор, Чей был смертный час так скор. Шорох шелковой портьеры, вкрадчивый, глухой, неверный, Теребил, тянул мне нервы, ужас полнил существо, Так что, страхи отгоняя, я твердил как заклинанье: «О ночлеге просит странник у порога моего, О ночлеге молит странник у порога моего, Странник, только и всего». Вскоре, мужества исполнясь, я шагнул как в омут в полночь: «Сэр… мадам… – не знаю, кто вы – не ищите строгих слов: Я в дремоте был печальной, и так тихо вы стучали, Вы столь слабо постучали в двери дома моего, Что, я думал, показалось…» – распахнул я дверь рывком – Темнота и… – ничего. В тьму недвижным впившись взглядом, замер я; и будто рядом Ангел снов и страхов ада черное крыло простер. Тишина была полнейшей, темнота была кромешной, И лишь призрак звука нежный шепот доносил: «Ленор!» Это я шептал, и эхо возвращало мне: «Ленор!» – Эха бесполезный сор. В комнату вернувшись грустно, без надежд, в смятенных чувствах, Я услышал те же стуки, – чуть ясней, чем до того. Я подумал: «Да ведь это у окна скребется ветер; Гляну – и в одно мгновенье будет все объяснено, Сердце стоит успокоить – будет все объяснено… Ветер – только и всего!» Но едва открыл я ставню, как на свет, с вальяжной статью Благородной древней знати, ворон выступил из тьмы. Не смущаясь ни секунды, извинений, даже скудных, Предъявить и не подумав, он уселся над дверьми – Как на трон, на бюст Паллады взгромоздился над дверьми – Наяву взирать на сны. Видя гордое величье, видя, как смешно напыщен Этот лорд из рода птичьих, скрыть улыбку я не смог. «Ты, хоть временем потрепан, но уж, верно, не из робких; Так скажи: на тех дорогах, что ты в жизни превозмог, – Звали как тебя в том аде, что ты в жизни превозмог?» Каркнул ворон: «Nevermore». Сей бесхитростною речью, сколь скупой, столь человечьей, Удивленный бесконечно, я воззрился на него; Потому как, согласитесь, смертным раньше и не снилось, Чтобы птицы громоздились над порогами домов, Чтоб на бюсты громоздились над порогами домов – Птицы с кличкой «Nevermore». Ну а ворон, в грусти словно, молвил только это слово, Будто в этом самом слове вся душа была его. И замолк, перо не дрогнет; из меня же слабый, робкий Выдох вырвался негромкий: «Я друзей сберечь не мог, – Так и он к утру исчезнет, как надежды до него». Рек здесь ворон: «Nevermore». Звук в ночи таким был резким, так пугающе уместным, Что я дернулся с ним вместе, под собой не чуя ног. «Но, конечно, – бормотал я, – это весь запас словарный, Что какой-то бедный малый заучить ему помог, Хороня свои надежды и кляня тяжелый рок Бесконечным «Nevermore». Ворон все же был забавен, и, чтоб грусть свою разбавить, Я, дела свои оставив, кресло выкатил вперед; В нем усевшись поудобней перед бюстом с птицей гордой, Разрешить решил я твердо, что имел в виду сей лорд, Что имел в виду сей мрачный, старый, мудрый птичий лорд, Говоря мне «Nevermore». Так сидел я отрешенно, в мир догадок погруженный, Ну а ворон взглядом жег мне, словно пламенем, нутро; Головой клонясь устало на подушки бархат алый, Вдруг с тоскою осознал я, что склониться головой – Что на этот алый бархат лишь склониться головой Ей нельзя, о – nevermore! Вдруг как будто сладость дыма от незримого кадила Воздух в комнате сгустила, ангельский донесся хор. «Глупый! – я вскричал. – Бог, видя, как горьки твои обиды, С ангелами шлет напиток для забвения Ленор! Пей же снадобье, пей жадно и забудь свою Ленор!» Каркнул ворон: «Nevermore». «О, вещун – пусть злой, все ж вещий! – птица ль ты, иль зла приспешник! – Послан ли ты силой грешной, иль тебя низвергнул шторм – Сквозь безмолвье светлых далей, через брег, где волны спали, В этот дом, юдоль печали, – говори: до сих ли пор Есть дарующий забвенье сладкий сон средь вечных гор?» Каркнул ворон: «Nevermore». «О, вещун – пусть злой, все ж вещий! – птица ль ты, иль зла приспешник! Заклинаю Небесами, Богом, чей так мил нам взор: Сей душе, больной от скорби, дай надежду встречи скорой – Душ слияния с Ленорой, с незабвенною Ленор, С той прекраснейшей из смертных, смертный час чей был так скор». Каркнул ворон: «Nevermore». «Будь ты птица или дьявол! – этим словом ты доставил Сердцу многая печали! – так закончим разговор! Убирайся в ночь, обратно! Прочь лети, в объятья ада! Там, наверно, будут рады лжи, что молвил ты как вор! Прочь из жизни, сердца, дома! Растворись в ночи как вор!» Ворон каркнул: «Nevermore». До сих пор во тьме сердито все сидит он, все сидит он Над моей мечтой разбитой, в сердце дома моего; Черный огнь меж век струится, будто демон в нем таится, Да и тень зловещей птицы в пол вросла уже давно; И душе моей от этой черной тени не дано Оторваться – nevermore!

Не самые любимые, но нравятся. М. В. Ломоносов Гимн бороде Не роскошной я Венере, Не уродливой Химере В имнах жертву воздаю: Я похвальну песнь пою Волосам, от всех почтенным, По груди распространенным, Что под старость наших лет Уважают наш совет. Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. Попечительна природа О блаженстве смертных рода Несравненной красотой Окружает бородой Путь, которым в мир приходим И наш первой взор возводим. Не явится борода, Не открыты ворота. Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. Борода в казне доходы Умножает по вся годы: Керженцам любезной брат С радостью двойной оклад В сбор за оную приносит И с поклоном низким просит В вечный пропустить покой Безголовым с бородой. Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. Не напрасно он дерзает, Верно свой прибыток знает: Лишь разгладит он усы, Смертной не боясь грозы, Скачут в пламень суеверы; Сколько с Оби и Печеры После них богатств домой Достает он бородой. Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. О коль в свете ты блаженна, Борода, глазам замена! Люди обще говорят И по правде то твердят: Дураки, врали, проказы Были бы без ней безглазы, Им в глаза плевал бы всяк; Ею цел и здрав их зрак. Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. Если правда, что планеты Нашему подобны светы, Конче в оных мудрецы И всех пуще там жрецы Уверяют бородою, Что нас нет здесь головою. Скажет кто: мы вправды тут, В струбе там того сожгут. Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. Если кто невзрачен телом Или в разуме незрелом; Если в скудости рожден Либо чином не почтен, Будет взрачен и рассуден, Знатен чином и не скуден Для великой бороды: Таковы ее плоды! Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. О прикраса золотая, О прикраса даровая, Мать дородства и умов, Мать достатков и чинов, Корень действий невозможных, О завеса мнений ложных! Чем могу тебя почтить, Чем заслуги заплатить? Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. Через многие расчосы Заплету тебя я в косы, И всю хитрость покажу, По всем модам наряжу. Через разные затеи Завивать хочу тупеи: Дайте ленты, кошельки И крупичатой муки. Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. Ах, куда с добром деваться? Все уборы не вместятся: Для их многого числа Борода не доросла. Я крестьянам подражаю И как пашню удобряю. Борода, теперь прости, В жирной влажности расти. Борода предорогая! Жаль, что ты не крещена И что тела часть срамная Тем тебе предпочтена. Гимн бороде за суд Не Парисов суд с богами, Не гигантов брань пою, Бороде над бородами Честь за суд я воздаю, Бороде, что тех судила, Коих ненависть вредила Посмеянием своим И ругаясь явно им. О брада, что для покою Там сидишь, где все стоят, Чешешься чужой рукою, Вокруг тебя всегда кадят! Бороде все поклонялись, Бороду за старость чли; Тут перед нею показались Разных тьмы бород вдали. Первая к ней приступила И, расширясь, говорила: «О защита бородам! Припадаю я к стопам». О брада, что для покою... Так брада возопияла, Растрепавшись, пред судьей: «Ненависть на нас восстала Дерзкой наглостью своей; Брадоборец неотложно Говорит, что есть безбожно Почитать наши чины Тем, что мы не крещены». О брада, что для покою... Только речи окончала Борода пред бородой, Издалека подступала К ним другая чередой, С сердца вся почти дрожала, Издалека заворчала Сквозь широкие усы, Что ей придало красы. О брада, что для покою... «Я похвастатца дерзаю, О судья наш, пред тобой: Тридцать лет уж покрываю Брюхо толстое собой. Много я слыхала злова, Но ругательства такова Не слыхала я нигде, Что нет нужды в бороде!» О брада, что для покою... После той кричит сквозь слезы Борода вся в сединах, Что насилу из трапезы Поднялась на костылях: «Сколько лет меня все чтили, Все меня всегда хвалили; А теперь живу в стыде. Сносно ль старой бороде?» О брада, что для покою... Множество бород ходили Друг за другом пред судью, Все отмщения просили За обиду им свою: Та служила многи годы, Та запомнит все походы, Та умеет всех учить. Как за них не отомстить! О брада, что для покою... Наконец тут слышны речи Бороды еще одной, Что, судье взвалясь на плечи, Шепчет в ухо с бородой. Что две бороды шептали? Говорят, что отгадали. О жестокой суевер! Что поставил им в пример. О брада, что для покою... Тут уже не стало мочи Бороде хулу сносить; Возводя на небо очи, Стала во слезах просить, Чтоб ей помощи послало Притупить клеврет всех жало. Но какую казнь сыскать, Брадоборца наказать? О брада, что для покою... Борода над бородами, С плачем к стаду обратясь, Осеняла всех крестами И кричала рассердясь: «Становитесь все рядами, Вейтесь, бороды, кнутами, Бейте ими сатану; Сам его я прокляну!» О брада, что для покою... О, какой же крик раздался От бород сердитых тут; Ус с усом там в плеть свивался: Борода с брадою в кнут; Тамо сеть из них готовят, Брадоборца чем уловят; Злобно потащат на суд И усами засекут! О брада, что для покою...

о, вы уже выкладывали сюда это стихотворение, я его очень хорошо помню) у меня любимое на данный момент "песня невинности, она же опыта" Бродского. и "да, теперь решено без возврата" Есенина.

ЛЮБОВЬ МЕРТВЕЦА Пускай холодною землею Засыпан я, О друг! всегда, везде с тобою Душа моя. Любви безумного томленья, Жилец могил, В стране покоя и забвенья Я не забыл. Без страха в час последней муки Покинув свет, Отрады ждал я от разлуки — Разлуки нет. Я видел прелесть бестелесных И тосковал, Что образ твой в чертах небесных Не узнавал. Что мне сиянье божьей власти И рай святой? Я перенес земные страсти Туда с собой. Ласкаю я мечту родную Везде одну; Желаю, плачу и ревную Как в старину. Коснется ль чуждое дыханье Твоих ланит, Моя душа в немом страданье Вся задрожит. Случится ль, шепчешь, засыпая, Ты о другом, Твои слова текут, пылая, По мне огнем. Ты не должна любить другого, Нет, не должна, Ты мертвецу святыней слова Обручена; Увы, твой страх, твои моленья - К чему оне? Ты знаешь, мира и забвенья Не надо мне!

Николай Гумилев МОИ ЧИТАТЕЛИ Старый бродяга в Аддис-Абебе, Покоривший многие племена, Прислал ко мне черного копьеносца С приветом, составленным из моих стихов... Лейтенант, водивший канонерки Под огнем неприятельских батарей, Целую ночь над южным морем Читал мне на память мои стихи. Человек, среди толпы народа Застреливший императорского посла, Подошел пожать мне руку, Поблагодарить за мои стихи. Много их, сильных, злых и веселых, Убивавших слонов и людей, Умиравших от жажды в пустыне, Замерзавших на кромке вечного льда, Верных нашей планете, Сильной, веселой и злой, Возят мои книги в седельной сумке, Читают их в пальмовой роще, Забывают на тонущем корабле. Я не оскорбляю их неврастенией, Не унижаю душевной теплотой, Не надоедаю многозначительными намеками На содержимое выеденного яйца. Но когда вокруг свищут пули, Когда волны ломают борта, Я учу их, как не бояться, Не бояться и делать что надо. И когда женщина с прекрасным лицом, Единственно дорогим во вселенной, Скажет: «Я не люблю вас», — Я учу их, как улыбнуться, И уйти, и не возвращаться больше. А когда придет их последний час, Ровный, красный туман застелет взоры, Я научу их сразу припомнить Всю жестокую, милую жизнь, И, представ перед ликом Бога С простыми и мудрыми словами, Ждать спокойно его суда.