Известишь об отправки письма,
Письмом.
Я сегодня уйду из дома.
Не заправлю кровать,
Не оставлю записки...
И не надо, -
В списках, с писком! –
С целью: имя моё отыскать.

[276x371]
На чужих сберкнижках
Оставляй свои чувства.
С наслаждением
Делай вклады.
Им от этого только лучше.
Насладись наличием
Клада.
Вне себя.
Обыграй все приличия
Так, чтобы я
Не узнала.
Заплати всё сполна,
И наплачься
Вдоволь.

Я хватаю ртом кем – то разжёванный воздух. Мне, как маленькому ребёнку, пытаются его втолкать, вдавить в лёгкие. Только отплёвываюсь и засыпаю, лицом к стенке. Как чужая.
Два дня в непонятном и непонятом коматозе.
Он был необходим и не нужен одновременно.
Иногда нужно покопаться в себе, не царапая нервы.
Иногда нужно покопаться в себе, не разрешая копаться во мне другим.
Не говорите мне «не знаю», хотя бы сегодня...
Этого так много. С переизбытком.
Никто ничего не знает, - разве это может не пугать?

«Не потеряй меня, я в тебе еле держусь»

В венах толчётся тепло. Обжигающее и невостребованное. Я кусаю губы и мотаю «Чичерину» по третьему кругу. А голова – кругом. «Анальгин» рассыпается мелом в ладонях.
«Кормлю» крошками/остатками мусорное ведро.
Суббота выпала из планов. Оказалось какой – то ненужной, лишней. Я «прожигала» её бесследно. Без угрызений совести. Без всякого сожаления.
Я комкала «без».
В квартире. Четырёхстенной ванной.
Отсутствие горячей воды не повлияло на желание принять душ на душу. Цепенела клетками кожи. Бледнела щеками и зябла пальцами.
...И «моторчик» рывками звенел...
На фразе: «Что теперь между нами?», просились слёзы. Не впустила.
Усугубилось желание «Питера», - запила его горячим чаем.
Как известно, болезни необходимо лечить.

Не пиши мне писем без спросу.
И не предавай большого значения
Честным вопросам.
Не беги к друзьям
«по велению»
Не таскай с собой спички
В кармане,
Если не куришь уже неделю.
Не думай о «не»
И не говори,
Что я много себе позволяю.
Не кричи на меня без меры,
Не жалей,
Не люби,
Не надо.

Это цитата сообщения Солнечная_Ириска Оригинальное сообщение

В колонках играет - ДДТ-Это все

Мне больно смотреть на солнце.
Круглый блестящий диск.
Очки уже не спасают.
Еще не много, держись.

А губы пахнут корицей
И запах сводит с ума.
Не получалось не злиться.
Я виновата сама.

Сжимая в ладонях крепко
Остывший запах духов,
Стреляла по звездам метко,
Которые звались любoff

А ветер бесстыдно и жадно
Ворует остатки любви.
Теперь шифроваться не надо,
Дарю тебе сердце. Лови!

Я без ума от твоих откровений,
Я не в себя от скромных признаний в
Минуту забвений.
Я вся в себе, безутешно и горько,
Изучаю окурки горкой,
В консервной банке.
Я вся в тебе, когда позволишь
Мне эту маленькую дерзость:
«Быть в тебе».


последняя строчка: без пошлостей, сладкие, без пошлостей...

Чужое, сильное дыхание сдавливает лёгкие. Я хочу им согреться. Сникнуть на эту ночь.
Непонятная нехватка тепла.
Катастрофическая и необъяснимая в жару +36.
Я не чувствую.
У меня продрогли пальцы и зябнут ноги. Не принимаю, как признак простуды.
/скажи, почему так холодно, ведь я закрыла окно?/
Грею руки над плитой.
Знаете... Мне холодно изнутри.
И даже если моя кожа получает необходимую дозу «огня», то...
Без важности.
Завтра. Всё будет завтра.
[300x233]

На балансе «нуль-нуль». С великого расстройства решила не заглядывать больше в телефон. Спрятала его поглубже в ящик. Пусть корчиться в своём «безналичие», пусть бьётся вибрацией без моих пальцев.
У меня приступ молчания. Такой желанный и до сегодняшнего дня, меня не посещающий.
Все мысли сбрасываю на бумагу. А она всё терпит. Пока ещё терпит.
Дописан стих. Спрятан. После будет исправлен, а может быть удалён.
Душила ностальгия, - достала из шкафа кассетный плеер и «Снайперов», - пиратский альбом.
Улыбка на лице стала нессшиваемой!
Мой маленький, затяжной внутренний невроз.

В колонках играет - _не слышу_

[Катострофическая грусть]

Мне хочется успокаивать и быть успокоенной. Нардывно, до глухоты молчать. Стать как он. Какого чёрта я всё это пишу?

Я в "St_ране глухих"... в ней и умру.

Я так хочу тебя! Хочу!...
... Но всё же меньше, чем хотелось бы...

Не прячусь и не верю спрятавшимся.
И не жду, чего ждут
Третьи.
Лица.
Губкой впитываю в себя
Чужие.
Недо_совранные небылицы.
В привычках скверных себя выпячиваю на первый.
План.
Покрываю нежные
Плечики.
Курткой, что пахнет табаком и «san»

Я раздеваю мгновения наглыми пальцами. Следи за то, чтобы за чёткостью дыхания не вырвалось ни одного звука.
Наблюдай пристально, неоглядно, без оборотов и сгибов. Чеканя чёрноту зрачка о зрачок. Проверяй на ощупь нежность губ и липкость поцелуев. Не прикасаясь.
Мне ведь тоже сложно не_ задохнуться в этой не_любви. Внутри всё вздыбилось, взъерошилось,
- защищаясь.
В голове перегорают лампочки,
- взрываются от пере_напряжения. В кого внедрить
всю эту бьющеюся неЖЖность? Вспороть кожу под лопатками (читать – под_крылье) и назойливо всунуть
ампулу с тем, что бешено бьёт изнутри. А навязчивость слов лечится временем. Потерпи.
От этого быстро сгорают.
Вот и я. Сгорю.

Мои стихи не знают, что такое – издательство.
Они слишком в себе. Греются в своей несносной пошлости. Плюются фразами – на разнос. Я не знаю откуда они во мне. Постоянные, полноправные жители со всеми удобствами. Любят меня через ненависть. Их, вполне справедливо назвали – «куртиzанскими». Красивое слово, правда? С неоднозначным смыслом...
Я не посвящаю их людям, - боюсь обидеть, оскорбить. Если они и пишутся «про кого – то» и с чувствами к «кому – то», - это тщательно скрыто.
Мои стихи не знают ласки...
Они не пишутся. Не слагаются. Не риffмуются. Они – кровоточат. Красной пастой по белому листу.
Я скрываюсь за ними. В них. Не между_строчками, а – в (!) строчках.
Мои стихи не знают грубости.
Слёз.
Времени.

Это цитата сообщения Оригинальное сообщение

каждый новый дождь
приходит и уходит по-английски:
- меня зовут алиса...
- ммм... проходи, ну что ж...
ну что ж! снимаю шляпу,
клаянюсь...
как-как?
алиса?
(сжимаемся в рукопожатии
полупожатых рук)
- мне так прия...
(но чайник дребезжит обиженно)
- идём, идём...
(чик - свет; под
абажуром лампы круг)
- четвероногие друзья
в моей квартире - табуретки;
присядь и познакомся...
кофе, чай?
(смеёшься; милая):
- зелёный, если можно...
- ты пахнешь морем...
- может, ето пахнет май?
ты смотришь на отставшие обои,
карниз,
прожжённый коврик
на полу...
- прости за беспоря...
- о! будь спокоен...
люблю твою
меланхоличную квартиру...
люблю её,
но болше всё-таки
тебя
люблю...

Мне в сгибах твоя откровенность,
Напомнит про тембр сопрано.
Бросаешься взглядом
Колко.
Душишь меня, прожженно смело.
Нежнее апреля – руки,
Скользят по коже.
Рьяно.
Не любишь меня.
Умело, -
Скрываешь.
В потёртый карман.
Все мои письма, -
Вовремя пришедшие,
Со смытыми буквами,
Скомканным краем.
Ищешь подвоха,
Мечтаешь о Рае,
На Земле.

Это цитата сообщения My_dead_Voodoo-Doll Оригинальное сообщение

В колонках играет - placebo feat.vv of the kills--meds-(bleed)

Разрешите мне пропасть!...

взять и упасть в пропасть...

а может просто задохнуться эмоциями...

только пусть 1 слово "пропасть"- будет существительным,а 2е глаголом...

ДОЛБАННЫЙ ЧЁРНЫЙ ЮМОР...

На время своего отсутствия оставляю вам Браю М.

 

[392x367]

Это цитата сообщения Ямочкина Оригинальное сообщение


Если ты хочешь любить меня,
Полюби и мою тень.

Это цитата сообщения Dasein Оригинальное сообщение

[340x237]
В колонках играет - Сурганова-Я сижу у окна

Никогда ни о чём не жалейте в догонку.
Если то, что случилось нельзя изменить
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том что случилось,
И о том что случится не может уже
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
И надежды как птицы парили в душе.
Нежалейте своей доброты и участья
Если даже за всё вам усмешкой в ответ...
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство,
Не жалейте что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чём не жалейте,
Поздно начали вы или рано ушли
Кто-то пусть гениально играет на флейте
Ведь песни берёт он из вашей души...
Никогда , никогда ни о чём не жалейте
Ни потерянных дней, не сгоревшей любви
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но ещё генеальнее слушали вы....

Андрей Дементьев

Это цитата сообщения Оригинальное сообщение

Два часа за полночь.
Мокрый, и поэтому глянцевый, асфальт. Заблудившийся москвич уныло катит по мостовой. Что он ищет? Наверное, свою Москву...
Старая часть города: провисшие от времени балконы на старых, давно не реставрированных двухэтажках. На крышах в мшистом шифере - маленькие как бы домики, чердачные кокошники. Резиденции городских карлсонов. Взять крупным планом один из таких домов: розоватый в свете фонаря, оштукатуренный, с двумя колоннами у дверей. Особнячком стоит у перекрёстка. Над входом цифра 1811. Дата постройки. Почти двести лет прошло, чёрт возьми... А что изменилось? На крыше торчит антенна кабельного телевидения, в окнах стеклопакеты. Вот и всё!
Луна запуталась между десятками длиннющих пальцев лысого клёна. Он смотрится, этот клён, как коренастый старичок с медалькой на груди. С медалькой, допустим, за отвагу.
Провода трамвайных линий и вросшие в асфальт рельсы - как два неразлучных спутника друг друга. Линия проводов - 2 дорожки рельс. Возможно, всё могло бы быть иначе, если бы по мостовой ездили троллейбусы.
Город набегался за день, запыхался совсем, устал. Не нужно никакого димедрола - он и так сладенько спит, изредка грохоча бутылками в подворотне, там, где круглосуточный магазин. И больше никаких звуков. Ни шороха шин, ни человеческих голосов, ни собачьего лая.
Осмотреть всё вокруг.
В ход пошла панорамная съёмка.
Всё как-то серо, но вместе с тем очень красиво.
Ночь ровняет. В темноте что яблоко, что апельсин - всё одно: шарик.
Ага, что восторг, что разочарование - всё одно: порыв...
Гнутое каромысло моста. Кованые поручни для пешеходов - массивные такие, крашеные чёрным. Бетонный бортик отделяет потоки людей и потоки машин. Сплошная разделительная полоса.
Монолиты многоэтажек на другом берегу. Почти спальный раён. Два-три жёлтых огонька - бессоница в квартирах верхних этажей. Шеренга гаражных блоков. И маленькие, кривые трубы тянутся вверх. Там же ещё маленький скверик. Лавочки, пивной ларёк. Когда-то здесь ещё стояла жёлтая бочка с квасом на разлив. Где она теперь? Там, где и стеклянные бутылки кефира с зелёной шляпкой из фольги... Молодые деревца вперемежку со старыми дубами и липами. Низкий парапетик - чтобы кормить уток. Ожиревших городских уток-селезней и их барышень - селезёнок...
Крупным планом перекрёсток, трёхглазый светофор, пара-тройка припаркованных машин, крупным планом тёмный тоннель арки между тем самым домом-1811 и его двухэтажным соседом.
И крупным планом мост.
В чём дело?!
Облокотившись о перила, стоит фигурка. Стоит, с ноги на ногу переминается. Чёрное драповое пальто, ярко-оранжевый шарф с зацепками развевается на ветру, как флаг. Или как знак? В любом случае: флаг всегда подразумевает под собой какой-нибудь знак, и наоборот...
Маленькая фигурка, как белая пешечка на брелке. Только чёрная.
Zoom, zoom, zoom...
На ней стёртые в зелень джинсы и старые ботинки брата: чёрные, шнуровка классическая - на 8 дырок, прошиты два раза жёлтыми нитками, крепкие "стаканы" сзади и плотный носок спереди, тракторная подошва, которая оставляет чудные вырезные следы, если пройтись в них, к примеру, по земле... Сказочные, в общем, ботинки... "Доктор Мартенс" самого первого образца - год 1946-ой. Вот только велики размера на два. Зато сказочные.
Ещё Zoom...
Девушка?
Похоже на то.
Причёска-каре - ровные каштановые волосы длиной до середины скулы. Пробор на бок - и от этого, когда она держится прямо, кажется, что одна сторона длиннее другой. Девушка знает об этом и поэтому задумчиво наклоняет голову. Она вообще частенько так делает. Особенно когда слушает что-нибудь, совершенно ей не интересно. Тогда она становится похожей на маленького, непоседливого ребёнка, который в самый разгар какой-нибудь интересной игры вдруг заметил в стороне что-нибудь ещё более интересное: глаза любопытные, чёлка всколочена. Такое вот каре на ножке...
Камера, наезд!
У девушки усталые глаза. Взглянуть бы в них в упор - тогда можно было бы определится с цветом: голубые ли они, зелёные ли? Никто не знает.
Продолжаем наблюдать в профиль.
Вытянутое лицо, высокий лоб. В книгах его ещё высокопарно называют благородным.
Вздёрнутый нос, острый кончик. Ну не дать ни взять - хитрая лиса...
Веснушки.
Бледные потрескавшиеся губы едва заметно шевелятся. Она запахивает пальто, она хмурит брови и медленно ступает по брусчатке. Руки в карманах. Кроме рук там ещё брелок со связкой ключей и мятый фантик. На брелке? Конечно же, белая пешка. А вот фантик абсолютно непонятной породы.
Она как какой-то алегорический образ всего этого шебутного города. Не толстая, не худая, не высокая, не низкая. Выражение многоточия на лице, детская причёска. Размеренная походка: сначала пятка, потом носок.
Что она сейчас чувствует, когда смотрит на чёрное, волнующееся полотно реки? О чём думает, обвеваемая тихим шёпотом ветра? Никому не известно...
Но можно предположить: она плавает где-то очень далеко. В море осенней сырости вперемежку с детскими воспоминаниями. Почему так? Да потому что Читать далее...