В колонках играет - НОЛЬ
Настроение сейчас - НОЛЬ

вчера один малый все спрашивал: "у вас есть вопросы к психологу"... типа, задавай - отвечу, а я так замер и думаю: какие у меня могут быть вопросы к психоогу... да никаких... а в голове все таже песенка "денег - ноль! секса - ноль! музыка сдохла"... вы понимаете, "МУЗЫКА СДОХЛА" - БЕЗ ВОПРОСОВ К ПСИХОЛОГУ:)

такие класные тучи сегодня...
как в детстве... сидел в автобусе смотрел на самые серые московские тучки...
ощущения, что где-то кто-то прямо сейчас, через секунды не выдержит и заплачет...
или внезапно военная тревога...

как мне не нравится эта огромная машина, от которой у меня глаза болят... да и дневник этот я завел в надежде познакомится с одним кАвАлером из местных... а он мне не привета...

когда я открыл двери в эту гигантскую страну...
сильно завоняло...
пахло дерьмом, который кто-то оставил 60 лет назад...
это были обьедки фашизма и прочих гадостей...
с днем победы, дедушка...
и смерть гомофобам...

иногда сижу в метро и смотрю на эти авитаминозные лица... попадают симпатичные... но в любом взгляде я вижу ненависть... (мания преследования. и задумываюсь, и всматриваюсь, и задаюсь вопросом:
"вот ты сучка крашенная, за что ты меня ненавидишь?"
в голове сразу рождаются два варианта ответа6

"за то, что я есть и я сижу в вагоне метро, который ты считаешь своим и в любых аспекциях немоим... хотя мы с тобой сделали одинаковый тринадцатирублевый взнос в этот самый моск. метро."

"или ты ненавидишь меня, потому что тебе приходиться испытывать чувство вины (хотя и зря)... чувство вины, после того, как ты сутра посмотрела в криминальной сводке как растерзали или, как выражается твой лысый любимчик, "замочили" очередного лкн (какая же ты дура, тебя эти сми так легко вводят в заблуждения лкн - это симулякр, это воздух, прозрачный воздух). тебе же стало не по себе, ты же некомфортно себя почувствовала, когда я вошел в вагон... ты же вся изо льда сделана… с климатическими изменениями ты начинаешь таить и растворяться, тебе нужна одинаково холодная погода… комфорт и стабильность… какая же ты жуткая…»

"давно не виделись, здравствуй...
негр целует негра
ты обнимаешь меня..."


или совершенно частная штука:
" здравстуй фима ,
здравствуй тишка,
и бордяяяяаааа"

один знакомый сумашежший делает один сумашедший мини под-проект
не знаю, что получится и как я отношусь к такого рода сборищам, но
вот примерная цитата его сообщение:

" Внимание! Внимание!

"мечты не купишь"

Что: арт-группа "Изнанка" проводит традиционный весенний флешмоб.

Весна!Солнце! Вы чувствуете?
есть в Москве Старый Арбат. Романтическое место. Но сейчас там продают. Все продают: матрешек и ушанки, футболки и кольца. Превратился Арбат в торговую улицу. Там продают и едят, едят и продают. Ряской подернулся Арбат.

Встряхнем!

В это воскресенье пройдем по Арбату выдувая мыльные пузыри. Все продают и покупают, едят и готовят. Ф нам этого не надо. Мы выдуваем пузыри.

Вихрь из пузырей (знаете на улице они удивительно долго не лопаются)
Пузыри летят к солнцу. Они переливаются, они - воспоминания и мечты.
они наши надежды и желания.

Мы мечтатели. мы не продаем и не покупаем.
Весна идет
Мечты не купишь!

Где: старый Арбат

Место и время встречи: 16 апреля в 14.30 м. Арбатская (синяя арбатско-покровская) в центре зала. организатор загримирован под мима...

С собой: штуки для производства мыльных пузырей. Любые. Можно и механические (есть и такие) стоимость одной штуки в районе 15 рублей. в крайнем случае у организатора с собой парочка будет (но все-таки постарайтесь свои принести).
форма одежды не объязательно, но очень хочется: одежда поярче и поромантичней (что это значит сам не знаю, ваши представления)
....
....
....
бутет скрипичная музыка!
будет весело и безумно! " конец цитатаы

у меня этот текст вызывает тошноту...
хотя речь идет о флешмобе, то есть некая эстетизация неэстетичного, так что тошнота - это еще не плохо...

[242x141]
сегодня небо мое любимое...

Наверно, раньше я не имел такого ясного представления, как человек замирает и застывает в тексте. Недавно случайно прочитал несколько коротких текстовых сообщений (отрывки из дневника некоего N.) о себе. Естественно, сначала это шокирует: «я же не такой» или «не совсем правда». Человеческая личность, живая пульсирующая натура совершенно растворяется и исчезает в любой словесной проекции – это известная истина французских семиотиков стала мне настолько очевидной и безусловной, что мурашки по коже бегали. Я словно стал некой статуей, каменным изваянием, на который посмотрели не с того угла зрения и не в тот момент. Действительно, реальность ни то чтобы искажается в дискурсе, а транслируется и становится невероятно узким пучком смыслов и/или бесконечным гигантским и вместительным образом. Этот образ есть знак. Знак мгновенно превращается в пистолет и стреляет. Текст остается как напоминание о том, что была некая «живая пульсирующая натура», от которой остался деформированный и смердящий труп.

Какая же станция метро «Маяковская» красивая… все просто великолепно… вот только на потолке верхнего уровня какой-то гадкий желтый цвет и ненормальные надписи…
[176x220]

Так сгущенное молоко люблю. С детства любил. Помню, мы с тетушкой все бродили по ее подругам (это у меня от нее – вечный побег из дома от дома… но, в конечном счете, - по ходу дела – побег в дом). Я был совсем маленький. У одной ее знакомой всегда были коробки со сгущенкой. И всякий раз я заранее знал весь сценарий нашего похода. В конце вечера подбегал к тому самому черному шкафу. Вставал на корточки, распахивал дверцы шкапчика и радостно вопил о своей находке. Вроде, всегда уходил с добычей.

[256x256]
трудно признаться себе, что ты весь из сомнений и ожиданий… но…


столько лет это тело питалось сомнениями и впитывалась ими… но придет день, когда симулякры рухнут и все кончится\начнется
[примерная цитата]: это тело никогда не ело хорошо, не одевалось в дорогие одежды… [приблизительно мое]: оно так много мечтало, (черт, хотел написать любило… а мое тело так мало любило… подойди и просто погладь меня по голове, твои пальцы в моих волосах ищут высшую идею, а мои глаза в тебе – тот самый третий день, когда стала суша и под ногами твердо стало… гладь и тихо говори : тихо, брат… тихо… все пройдет… я же здесь… я рядом… я такой реальный… я [ты].

[300x600]
у меня такая плохаЯ память на лица и зрение плохое. Все спрашивают, почему я очки не ношу… не знаю… мне самому жутко нравятся молодые люди в очках и в черном… дорога от метро до первого гум. здания университета - это просто галерея для меня… плохо одетые молодые люди в очках с удлиненными волосами и жутко утомленным видом…. какая красота, а иногда общий вид моей аллеи звезд портят эти ненормальные блондинки с автозагарными лицами… зачем они так портят свои лица… какая-то компенсация культурная что ли… да, я хорошо запоминаю голоса… всех узнаю по голосам, габаритам, походкам… иногда становлюсь на этой самой дороге и закуриваю… все смотрю на этих молодых людей… они проходят… поодиночке, группой… иногда просят закурить… так хочется подойти к кому-нибудь и просто поговорить о сессии или о том, как проезд в метро подорожал, но нельзя же…

все прячут свое одиночество, как неоценимый дар небес… прячут под близорукой моралью общество (Х. Ортега-и-Гассе : масса победила; Р. Барт: автор растворился в нескончаемой сумме текстов)

и я прячу… и я растворяюсь…

снег красивый... тепло...

не бойся, подойди поближе, - говорил он, - дотронься до меня...
а я стоял напротив ветра и смотрел на его морщинистые руки и седые волосы
но нет-нет, он не был старым, глаза его выдавали... я видел, сколько в нем крови... кровь его была бордовая и волшебная
в эту мерзкую ночь я просыпался, а он звал... и мне было интересно... я опять засыпал...
он был очень красивый и я хотел дотронуться...
я пишу тебе это послание уже из ада,
я всегда был таким непослушным
отец меня никогда не бил
мать часто меня избивала, но потом садилась рядом, гладила по голове и плакала...
я обиды не держал...
ее все мучАли...
папа пил... еще эта бабка-ведьма мучала ее... я один единственный слушатель был у мамы и внимательно часами выслушивал ее рассказы...
я обещал ей быть хорошим и всегда старался, но это так трудно...

***
о другом романе
кольцевая композиция
текст замкнутый на самом себе… каждую ночь перед сном читаю квоту на получение гражданства РФ… это небольшой текст, написанный явно немолодыми людьми. Текст, в котором перечисляется список тех текстов, которые должны быть у меня. Текст, который вызывает отторжение и отвращение, мысли о возможной трансляции архитектурных приемов из Урарту в барокко. И все эти тексты необходимы, чтобы поменять оттенок (больше контраста самоуверенности, побольше белого надменного)… а надо ли менять обложку романа, ведь тексты там останутся такие же неотредактированные и скучные, скучные, но такие мои! А может и правда надо постараться и поменять цвет? Может так на самом деле надо, а держит всего лишь лень, которая не генетическая, а приобретенная…

***
Лера заходила… должна была занести книгу… она – самое милое существо из всех моих знакомых… такая высокая худая девушка с манящей улыбкой тонким голоском… вечно одевается в мужские джинсы и сталинские костюмы…. иногда побитым собакам так стыдно признаться самим себе, что они сдохнут без теплой жалости кого-либо… Она перед лифтом подошла ко мне и поцеловала меня в лоб… Мы уже 6 лет знакомы и никак не можем определиться, как мы здороваемся и прощаемся. Сначала обходились крепким рукопожатием, иногда деловым… помню, летом так долго гуляли по городу и даже на прощание чмокнули друг друга в щеки… бедная Лера… такое милое существо ходит в таком испорченном городе… пожалуй, она – единственный человек, с которым я бы хотел чаще видеться… вообще видеться…

Как-то в прошлую осень мы с ним обнимались… дача была чужая, где-то далеко на севере или северо-востоке Подмосковья. Сначала я с хозяйкой дома опустошал бутылки крепкого, потом ползли под ливнем до дома… резиновые сапоги застревали в грязи… потом милая беседа о масскульте и прочих проявлениях зла… я упиваюсь этой русско-советской традицией чаепития с сухарями и кусочками сахара… он как всегда нервно пытался доказать свою принадлежность и приверженность…. Нас, как после школьных гуляний, разделили на мальчиков и девочек… мы с ним лежали, глядя на низкий деревянный потолок… говорили… он смущенно попросил обнять себя… мы так крепко вцепились… его слезы все капали в мою мохнатую грудь… отец… отец… отец… он не стеснялся и говорил, что с отцом в обнимку он не засыпал, а хотел… уснуть именно в объятиях папы… а я думал и всей кожей любил его слова и смущения… он просил от меня какой-нибудь реакции… а я все думал, говорить ли ему правду… и сказал…. Он стал отрицать, неет, никогда, никогда этого не сделаю… ……… сделал…….. предал! столько часов в этой столовой и на кафедре, столько непонятных друг другу слов……….

***
И сегодня в курилке под лестницей с этим Димой, у которого три брата… Дима-то неважно, а он… глаза, точно волк… так смотрят только по-настоящему влюбленные мужчины… он любил всего меня, но всем своим нутром ненавидел многих во мне. Я для него был полным воплощением знака, максимально нагруженного знака, он ненавидел все уровни моего знака и своими гадкими словами безостановочно делал свою инъекцию, словно настоящий врач, не хотел вытаскивать иглу, пока не вольет в пациента все содержимое едкой химической смеси… он говорил, а я молчал, так хотелось убить, расчленить, я был уверен у него в эти минуты говорения сердце тряслось и просилось наружу… так плакать хотелось… я просто мечтал о пистолете… я бы слизывал кровь с его сердца за эти жуткие слова…
предал…
мужчины не должны так жестоко предавать друг друга, это просто запрещено всеми богами. Такая немыслимая дикость как предательство – привилегия женщин… раньше я мечтал о романе, где одни маскулиные актанты, а теперь думаю о романе без гендера… может и без актантов…
он прямо как кошки, которые убегают от хозяев…
кошки такие прелестные потаскухи, которые умеют влюблять в себя и убегают…
Роман без болевых инъекций? Мечта ли?
[512x512]

[256x256]
Днем вышел из библиотеки и повернул в переулок, где в желтых трехэтажных домах расположены всякие жеки и нотариусы… две маленькие девочки (одна в обжигающе-бирюзовом пуховике, другая в пальто неинтересно бордового цвета) весело скакали параллельно мне и кричали – Пушкин сдох! Пушкин сдох! А Пушкин сдох! .. напротив них возник несуразно высокого роста старик и громким телевизионным голосом начал - Так нельзя говорить! Ты знаешь, кто такой Пушкин?! – обращался он в основном к девочке в бирюзовом – Пушкин – это самый великий поэт – выдержав небольшую задумчивую паузу – на земле… я отдалялся и слышал только безудержный хохот девочек…
Я шел и в вперемешку с хрустом бело снега под ногами жалел. Мне было жалко этого старика, который так мало знал о поэтах «на земле», было жаль что большинство таких же стариков прикрывают некоторые свои страхи и опасения под такой семиотической пустотой и заезженной клячей как «великий поэт» и, вообще, «великий»; не понимая, что на земле были и есть поэты и непоэты… просто поэты и нет никаких великих поэтов…
Я жалел и этих девочек, которые были всего лишь плодами российского постмодерна и четко понимали, что Пушкин не великий, а просто в некоторых местах, в некоторое время его надо так называть и соглашаться с этим нетермином... и старика и детей было жалко из-за того, что они настолько замкнуты в каркасы культурных эпох и никогда не смогут выбиться из этих замкнутых оболочек…

привет

привет из солнечного
цитатного розового
старинного
моего родного
мой привет попсовый
розовый с кружевами
дешевая тушь на ресницах
моего привета
сыпется на раскаленный
жуткий московский асфальт
мой привет поддельный
фальшивый китайский
он как я сопливый
романтик
недоделка


Кто я?
Немужской голос в телефоне
Или обрывки электронных
Сообщений в твоей корзине
Где я?
Где-то на проспекте мира
Стою у ларька
Покупаю пачку winston
За 20 с лишним ре
Откуда я?
Из овира на профсоюзной
Точнее с христианского
Закавказского города N
С кем я?
С непонятным мелированным
Еврейским мальчиком
Которого нашел где Борис и Глеб
Куда я?
Да в Домодедово
На трехчасовой рейс
Можно и в Митино
К мальчику на чай и пемже

[242x141]
здесь и сейчас - "смерть"... приходится играть текстами, которые уже были когда-то... зима-февраль-холодные стекла-некчемное солнце-много одежды... репродукция-ретрансляция-реконструкция...








@@@
Резиновый зайчик – мама обернула
Кофемолка разбита – тормоза отказали
Парик, гормоны – друг Присцыла
Жене, 5-ая страница – эрекция в сердце
Розовые шпильки – подруга Лера
Спиды, тарены – далее zемфира
Мальчику зайчик не подарили.



@@@
пригласительный билет:
джинсы на бедрах
пол:
естественно мужской
визитная карточка:
22см
способности:
7 раз по 30мин
харизма:
тату на лобке
главное:
цена 500у.е.


@@@
исполняя танцы живота
хочу найти в постели его
нежные бедра и плечи
чтобы положить свои
во-ло-сатые лапы на них
я влюбился в andryushku
суперебливая надя
читает супермодного
мураками – я нихуяне читаю
я влюбился в andryushku
уже месяц хожу в
самых беспонтовых джинсах
на свете и в ужасной серой майке
я влюбился в andryushku

@@@
погрязла в sms-лавине
на юбке пятно осталось
сама не знаю откуда
не знаю
не знаю откуда
на пальцах вас считаю
красивых не очень плечистых
да сколько вас было не помню
не помню
не помню ей богу

@@@
искусственный блондин
культ автозагара от avone
линзы
подтяжки (не на штанах/на висках)
у сережки остановка сердца по требованию
снимаем парики
снимаем накладные ХХХ
поднимаем последние
бокалы ерша
под звуки
ментовских сирен
[530x398]