Увидела катринку и мысли улеглись на экран четверостишием:

Воспоминанья бередят
застывшие осколки чувства,
в контуженном тобой мозгу
стихи, рождаясь, гаснут грустно...

А еще вспомнилось стихотворение:

Испанская песня
Там много их было, веселых гостей,
И много шепталось приветных речей...
Один лишь там не был, но этот один -
Всех дум и желаний моих господин.

И сладкие песни мне слышались там,
И страсть в них дышала с тоской пополам...
Лишь голос любимый в разлуке молчал,
Но верному сердцу заочно звучал.

Блеснет ли навстречу мне пламенный взор?
Коснется ли слуха живой разговор?
Все снится далекий, все видится он,
И жизнь моя - с ним, а все прочее - сон!

Евдокия Ростопчина
1852 г.
[700x587]

Я – как когда-то, все так же надрывно-беспрерывно – люблю тебя. Я вижу твои глаза сквозь черно-белую паутину букв, слов, строчек. Ясноглазая сволочь моя. Поправка: не "моя" –

Никогда ты моим не был,
никогда ты моим не станешь.
Серым призраком виртуалa
Cон не-бывшей любви оставишь…

Но все же... Хоть сон о тебе был моим. Он мой. Он всегда будет безраздельно моим... Потому что ты никогда до конца не познаешь глубины и текстуры этого моего чувства. Ты не ответил на мое последнее сообщение. Да сколько их было таких – замаскированно-отчаянных попыток приблизиться к тебе, приблизить тебя к себе? Это уже не важно. Это не было важно и тогда. Ну кто ты после этого? Сволочь. Светлоокая сволочь моя. И все-таки по праву "моя". Сволочь – моя, для других будешь ты милым-любимым, для меня ты будешь драгоценной сволочью. Но от того не менее любимой.
[700x456]

[450x]

Серый камень под ногами. Серый холод в сердце. Серый иней - стеклянеют глаза. Холодно. Беззвучно. Аж в ушах звенит тишина - музыка погасших звезд. Ни души - мертвый лес встал неумолимой стеной. Путь, долгий путь предо мной. И надо пройти, надо дойти. Ибо если остановиться хоть на полшага до конца, то время и жизнь теряют смысл. Путь прям и светел... пока не переступишь порог теплого крова, пока не доверишься этому зыбкому пути. Но путь меня выбрал. А я выбрала: идти, до конца. Ох, чует сердце, будет нелегко, но не верит сердце себе, полно тщеславия и бесстрашия. Пока. Еще... Холодно. Еще только первый день, первый испуг, еще бурлит кровь от сознания собственной храбрости и неуязвимости, еще горит синее пламя воодушевления в глазах. Но не греет. Но уже посинели губы, отмерли пальцы. Холодно. А до весны еще долгий путь. Холодно. Но надо идти.
[698x303]

[250x149]
Есть просто романы, романы в письмах, романы в дневниках. Теперь родилось такое странное чу-ди-ще современности, как блог. Не за горами теперь и такой жанр литературного творчества как роман в блогах.
Это мой блог-роман, ибо дневником в классическом смысле творение сие не назовешь. Исповедь - упаси бог. Монолог - надеюсь, нет. Диалог - вряд ли (ну разве что если страдаю раздвоением личности). Многолог-блог. Моя отсканированная, блогированная жизнь... в художественной обработке. Ну немного фантазии, так называемых "охотничьих баек", вздыхалок, рыдалок, садюшек и мазохушек, страшилок, страсти, любви... к белым, пушистым и мягким... свитерам, ну и их носительям... чуть-чуть. Как говаривал Алексей Толстой, "заливание" - это первоначальная склонность к сочинительству, грешок, свойственный фантазерам.

Итак, пристегиваю ремни – путешествие начинается. Ох, присяду на дорожку... Моль, так сидеть - и моль пожрет. Поднимай бампер, и в путь! Время не ждет.

Зачем Моль ищет золотое руно? – Известно зачем – она же моль... белая.

Моль, моль, моль – ядовитая букашка,
Моль, моль, моль - это маленький жучок
Моль, моль, моль - это злобный таракашка
Который все съедает вдоль и поперек.

Ладно, на самом деле я очень даже серьезный человек. Честно. Ну почти.