Извените за грубость - полный ппц.
Мне завра вствать в 5 утра опять. Температура почти в 39. Где то была спрятана водка, черныиь перец и лимон. Сеиьчас будем лечиться, когда все лягут спать. Главно завтра проснуться первой и скрыть общее состояние организма.
Мрачно смотрю на гору книг - в башку лезет одна хрень и гитарные аккорды. Только я могу переводить обвинительную речь Цицерона, при этом слушая Arch Enemy.
Да, кстати - вот альбом, о котором мечтаю уже год.
[600x450]
HDK - System Overload
Все, осталось недолго ждать. Ух, я наслушаюсь... а потом, глядишь, может деньги появяться...
Да, народ - концерт Турисас отпал сам собой - я сижу без денег. То есть абсолютно.
Наверно от температуры такая херня пишеться...
Извените за маты
Искусство это хорошо. Вот раньше - пошел в музей - и все так просто и понятно. Если натюрморт - вот яблоки или другие продукты питания. Если портрет -вот красивая девушка, или старый еврей. Если смерть Цезаря - то вот вам Цезарь, а вот вам его смерть - и сенат и сенаторы перепуганые куда то бегут, от греха подальше.
А теперь? Ведь ты заходишь в музей и уже не чувствуешь в себе полета. Ты уже не видишь Парижских пейзажей и ты уже не видишь яблок. Картина под названием "Композиция Номер 219" как то не возбуждает фантазии и слюноотделение если и появляеться, то только из сильного желания плюнуть в автора.
Картина размером два на два вмещает в себя бешеное количество краски, но ты, как зритель, никак не можешь понять, на что такие траты? Зачем он вообще это сделал, этот художник нового поколения. И ты подходишь к нему и вежливо спрашиваешь, зачем, мол, уважаемый господин художник, вы все это сделали? А он тебе отвечает, что он так воспринимает мир. И тебе сразу хочеться подарить ему направление либо к окулисту, илбо к психиатру.
Если ты говоришь, что тебе как то больше нравиться Дюрер, на тебя смотрят, как на мамонта и говорят, что это, мол, устарело. И не чувствуешь ты течения времени, и не видишь света, который по идее должны передавать широкие, как веником сделанные, мазки. И что Дюрер был хорошь в свое время.
А яблоки на картинах и вобще, признак буржуазной заразы.
И перевели мы изобразительное исскуство на новую, абстрактную высоту, где оно уже ничего не передает - ни чувств, ни цвета, ни формы.
И ты уходишь из музея такой же - не оживленный, не радостный и не задумчивый, а безчувственный, бесцветный, бесформенный, и что самое страшное - безо всяких мыслей.
И кто дал отписку и приказ на то, чтоб такое искусство стало модным ты не знаешь. И откуда повылазили все эти художники ты не понимаешь.
Одно ясно - за Дюрера обидно...
Вот она бежит. Посмотрите на нее. Как же ее жалко - с ее накрученными в 11 часов утра волосами, с ухоженными ручками, которые вряд ли когда смогут тащить детскую коляску и пять кило картошки на восьмой этаж по лестнице из-за того, что опять, как водиться, не работает лифт.
В 11 часов утра она уже светиться накрашенным личиком, уже бежит в фирменных кросовочках пять километров вокруг города, чтоб потом, умывшись водичкой с какими то травяными добавками сесть завтракать.>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>
Спокойная жизнь стала обычным свойством среднестатистического человека. А чего ему беспокоиться?
Действительно, пришел домой - тут тебе телевизор рассказывает, как все хорошо у своих и плохо у чужих. Сел обедать - еда вся экологическая и тебе обещают жизнь до ста лет, хотя тебе только сорок, но ты и так уже скрипишь всеми костями, суставами и другими частями организма. И зачем тебе еще 60 лет такого убожества, никому не ястно, но ты счастлив.
Включил телевизор - там президент бореться с коррупцией, милиция с бандитизмом, какой то американец - с инопланетными пришельцами. И ты спокоен - тебе лично ничего не грозит. Ты защищен.
Только давайте не будем включать компьютер - там опять какие то вечно всем недовольные собрались - опять они конец света обсуждают. Пусть включат телевизор и замолкнут - их спасут и без их вмешательства. Даты какие то приводят, какие то имена, лица, числа. Чего им не живеться? Съел экологически чистый обед - и радуйся - тебе уже ничего не грозит.
Или еще - моду взяли, обсуждать, есть ли жизнь после смерти. Нет бы пофантазировать на тему того, что можно жить вечно. Зачем нам лишние расстройства? Вот, они так наговоряться, запьют все это безобразие корвалолом пополам с дешевым чаем - и через одного в реанимацию - а инфарктом.
Так что давайте, граждане, жить нездумываясь на такие темы. Пусть все будет просто - работа, на которой ты произвоишь что то, сам не понимая, зачем, как, и кому это все барахло нужно. Дорога домой - где встречаються только милые люди, которые тоже вчера смотрели обращение президента к народу в связи с кризисом, от чего им сразу стало легче. Дом, где тебя ждет обед, телевизор, с такими милыми, добрыми и надежными героями. Романы, где только про любовь. Музыка - только спокойная и только убаюкивающая. Звонки по телефону - исключительно только на приятные темы. Разговоры с женой - только об обеде на завтра, об успехах сына, о цвете краски, которой вы через четыре года будете красить кухню. И сны - только разноцветные и только психоделические.
А кому это все скучно уже в реанимации. И есть ли жизнь после смерти они доказывают опытным путем. Причем на себе.
[394x450]
- Привет, как дела? - Хорошо,
А на улице идет снег
- А у нас вновь дождик пошел
Вот такой в этом мире вновь бред...
- Что то грустая ты опять
Что случилось, обидел ли кто?
- Нет, устала - хочу просто спать
А вокруг просто цирк шапито.
- Не грусти - я приеду опять...
- Да, приедешь. Я верю, я жду...
- Я боюсь, устала ты ждать...
- Я привыкла... как к крови во рту...
- Я не понял - о чем это ты?
- Я о боли, о страхе, о сне
О прошедшем, где были цветы
О любви, доставшейся мне.
Ну а ты как - что там у тебя?
- Все отлично, иду я домой
Вновь позвали в гости друзья...
Что то будет к ночи со мной...
Снова холод - и песни твои
Снова улица, вечер, фонарь...
Не горят, правда, уж фонари...
Не горели они даже в старь...
- Да, я помню - идешь, как слепой,
Только кошки летят из-под ног
- Боже мой, что за город такой!
- Что бы враг догадаться не смог
Только долго болтаем уж мы
Что ж, до завтра? Целую тебя!
- Да, до завтра! И до весны...
И молчим под гудки... я молчу вновь, любя...
[300x384]
Я ухожу в туманную неястность
И в беспростветном утре растворюсь
Всей моей жизнью правит эта праздность
Я ничего уж больше не боюсь.
Я вудела уход друзей последних
Кто в небеса, кто просто - как в туман
Я на могилы клала просто листо осенний
Хотела верить, что все это - обман.
Прощать я разучилась по дороге
Сбивая ноги в кровь я вновь одна
Я вижу снова - насколько мы убоги
От этого, быть может, холодна.
Не верить в мир - а верить в бесконечность
Чтоб спотыкаясь о преграды вновь
В глазах соседа видить человечность
А вместо слез своих - запекшуюся кровь
И чтобы мне, привязанной к кровати
Вновь дали воздуха - открыли вновь окно
И что бы сделал мне укол тот человек в халате
Чтоб успокоилась я вновь и вновь пошла на дно.
Чтоб снова в моих жутких сновиденьях
Я отдавала б жизнь всю за тебя
И умирала долго чтоб, в мученьях
Так больно, долго, муторно, любя...
Но снова ухожу я за окошко
Туда, где утро не наступит по утру
Я снова босиком - а с иглами - дорожка
И тонкий рваный свитер на ветру.
Приятно, наверно, иногда думать, что мир конечен. Приятно думать, что ты проснешься уже мертвым - вместе со всеми друзьями, родными, врагами и сволочами. И вас всех судят. А ты - в конце очереди, так как всю жизнь пытался постичь мудрость Константинопольского сапожника. Ипосле смерти тебя опять же засунули в самый конец очереди. И ты с восторгом смотришь, как судят твоих врагов. И упиваешься тем, что чувствуешь, что ты то был прав. Всегда был прав - а они нет.
А потом очередь доходит и до тебя:
- А ну, ка, признавайска - крала?
-Да, в восьмилетнем возрасте - десять рублей у мамы из кармана сперла.
- А убивала?
- Убивать не убивала, но очень хотела.
- Людей мучала? Издевалась? Била?
- Била... часто и жестоко. Мучала скорее только маму, издевалась - только за глаза. В глаза говорила честно все, что думала.
- Тааак, ну а как у нас с блудом дело обстоит?
- А можно я не буду распростроняться? Вы же и так уже все знаете...
- Да знаем, куда тебя девать, дура ты эдакая.
- А вот про дуру вы зря.
- На тебя жаловались.
- Знаю, жаловались. А я не жаловалась.
- Ты хоть когда нибудь у людей прощения искренне просила?
- Нет, никогда. Всегда просила только для того, чтоб казаться себе еще лучше. А вот у вас - просила. Да вы знаете.
- Плохо просила, наверно... да что с тебя взять... сделает гадость, а потом ревет и прощения просит. А потом все по новой, до следующего приступа совестливости. Чую я, тебе не со всеми - тебе влево.
И ты просыпаешься в поту, слезах и соплях. Ночью. И луна в окно. И ты думаешь, что хорошо бы, этого ничего не был, но знаешь, что оно будет. И снова плачешь, именно в таком вот присупе совестливости, вспоминаешь, что слишком часто врешь, гадишь, сквернословишь, злишься. И тебе иногда становиться легче. А иногда и нет. А иногда ты забываешь о себе и кричишь, с надеждой, что тебя услышат - "Пусть я какая я есть, но не наказывайте вы того, кого я люблю только из-за того, что я гадина".
И как же с таким менталитетом неконфессионального христианина не верить во все и не чувствовать себя бесконечно одинокой?
Пишу я грустно, а живу хорошо. Назло всем живу и назло всем пишу.
А что поделать - и в жизни надо находить смешные моменты. А то так посмотришь на жизнь - и сразу заскучаешь, задумаешься сильно - и БАЦ, тебя уже хоронят. В рояле. Концертном. И крышка заколочена. И ты почему то вроде как еще живой. А рояль вроде как немецкий 19 века. И никак не понять, почему хоронят и почему именно в рояле.
А если не задумываешься, сразу же веселее - и даже чья то ошибка смешит, а не утомляет, и сразу птицы поют, хотя в нормальном, задумчивом состоянии это вовсе и не птицы, а бинзопила на соседнем заводе. Который, кстати закрыт. И там все уже пытаються не задумываться - а то задумаються - и они тоже там. Со своими роялями.
А что же? Задумывающихся много, а роялей мало.
Вот и будем жить весело и невдумчиво. И что самое смешное, как будто даже вечно.
Извените за внимание, товарищи
"Фабрика = технология в более высоком понятии контроля и дисциплины, развития на уровне социальных образований". Мать моя женщина, куда я попала и во что это я вляпалась??? Какой кошмар. Нет, я не брежу, я просто цитирую свою книжку по истории индустрии. Нет, молодой человек в шестом ряду - не индустриализации, а индустрии как таковой.
Прочитано всего навсего 15 страниц. А надо как минимум 50. Мрак. Кошмар. Все, беру себя за шкирятник и иду читать - чтоб вечером еще побренькать на новоприобретенной "для брата" гитаре.
Майк из Solerrain - замечательная музыка! Супер. Буду рада общаться с земляком. Мы чем то очень похожи - с нашими взглядами на жизнь и в интересах к музыке. Только вы еще там, а я уже тут.
Жизнь хороша тем, что она удивительно непонятна и бесконечно тупа. Точнее не тупа, а как бы это сказать - плохо догоняет и не идет вслед за веяниями времени. То есть мы уже тут, а она еще догоняет - а когда догонит, тогда всем сразу станет веселее от осзнания того, что и жизни то уже никакой не осталось.
[240x320]
Я умираю вновь от холода
И рву я пальцы о струну
А за окном - все так же молодо
И птицы вновь - про ерунду...
А я на лунный свет, к безумию
Я бритвой - снова по рукам
Скучала я по полнолунию
И за ресницами - вновь страх...
Из-под струны кровь снова капает
Черней смолы, вновь эта боль...
Покрыта я тоской и стала мраком я
На раны сама сыплю соль.
А где то холод и смеркаеться
Дрожат вновь руки на ветру
И свет увидеть - получаеться,
А я как ночь - вновь на метлу...
И хохочу я, от бессилия
Я рушу все - и нету сил
И музыка - опять насилие...
И лунный свет - уже не мил...
Немного прозы посреди лирики, которая впоследнее время на меня напала.
Во первых - я умудрилась заболеть, черт... Скрываю.
Вместо тренировки - работа. Во, блин... А я уже хотела посмотреть, как Ерун покрасил свою русую голову в черный цвет... Обидно.
Смотрю целыми днями норвежский юмор - умираю от смеха.
Мы с Деном написали заявление на работу в шахте... какой кошмар. Может возьмут??? Черт их знает.
Да, и самое радостное - получила оценку с экзамена по средним векам. Народ - я мозг планеты - мне поставили 5!!!
[330x237]
В жертву снова принесите это тело
Притащите в чащу леса на цепи
Может кровь пролью я все таки за дело...
Я прошу лишь - ножь тогда не оброни.
Шелестя последними листками
По камням иду - и ноги в кровь.
И я чувствую - он там, за нами...
Но что хочет от меня - не знаю вновь...
И рубашка белая - вновь в глину
Лицо грязное я к небу подниму,
Сердце я сама руками выну,
Скормлю тем, кто воет на луну.
Спотыкаюсь - дальше меня тащат
Я устала быстро так дышать
Волокут меня убить вновь в чащу
Где-то в чаще меня будут ждать.
А когда вновь кровь на камни брызнет
И забьюсь когда под лезвием ножа
Кто-то странный нам из лесу свистнет,
Полетит к нему тут родова душа
И поселят ее тролли иль войтази
В тело дерева, иль камня, иль реки
Палачей мы кровь тогда смешаем с грязью
Разорвем мы палачей вновь на куски.
И уйдем - нвовь слившись с тихим лесом
Где шаманский бубен замолчал
Жажда мести где лежит ужасным весом
Где уже не слышно, кто кричал...
[375x500]
Я просто кукла. Суицид...
Я просто кукла - глупый вид.
Я вновь умру - не соберешь...
В руках - вновь бритва или ножь
По шелку кожи вновь сироп
Вся жизнь моя - как твой окоп
Я не могу так больше - нет!
И пуля - вот всему ответ.
Ты собери меня опять
Найди волос волшебных прядь
Сплети веревку для меня...
Я кукла - я вам не родня...
Я просто кукла - жизни нет
Я вновь шепчу наркозный бред
Лечу сто лет я под кровать...
Устала я все время спать.
И пульс считает кто то мне
А душа мечеться в огне
И бритвы взмах, и пули свист
И ты уже не оптимист...
Нет, собери меня опять!
Чего вам с глупой куклы взять?
Но я клянусь - убью себя...
Устала жить я - так любя...
[327x500]
Сознательно вгоняю в сердце кофеина реки
Сознательно вгоняю это тело в гроб
Закройте мне глаза - мне опустите веки
И поцелуйте потом мимоходом в лоб.
Считаю пули, что мне не достались
И сожалею, что вновь не попали в цель
Меня спасти вы искренне старались
Не дали смерти в мою войти вы дверь.
А толку что - живу я как в тумане.
Я ядом наполняю мою кровь
Никто не виноват, что жизнь уже не манит
И только мучает усталая любовь.
Я жажду видеть кровь на белом одеяле
И слышать голоса - как сквозь века
И смерть сыграет песню на рояле
Куда то кофеина унесет меня река.
И слабость эта будет без прощенья
Мир оставлять нельзя наверно мне...
Но я устала - до боли, отвращенья
Да, пусть мозги мои - да, пусть по всей стене...
[300x210]
Спотыкаясь по острию ножа
Я иду, я скольжу, я живу
И трепещет снова душа
Оказавшись случайно в гробу
Этот страх - эта жуткая боль
Заставляет меня снова жить
И шептать, что я снова с тобой,
Плакать кровью и на луну выть.
И впиваться в глотки врагов
Или просто кому все равно
Реки если - то из берегов
Если смерть - то как в страшном кино
Я забуду о том, что ты есть
Превратившись в орудие зла
На тебя не прольется вся месть
В сердце мне не вопьеться стрела
Спя весь день - ночью жить я начну
Мне сто лет - я не вспомню тебя
Воя снова с тоски на луну
Буду чувствовать - вою любя...
И обызгана кровью врага
Я сама скольжу по ножу
Убиваю себя - на века...
Без тебя не живу, не дышу...
[176x250]
Дай мне вдохнуть свободы - хоть глоток
Дай мне прижаться к счастью или к смерти
Я вновь смотрю в облезлый потолок
Как по нему играют в прятки мои черти
И я вновь рву зубами все бинты
Что привязали душу мою к телу
И вылетают из кровати все винты
Где я лежу, накрыта тряпкой белой.
Я так устала плакать о тебе
Считая все секунды, словно пули
Топить всю эту боль в крови или в вине
И знать что меня снова обманули
Я рву зубами тряпки, кожу - в кровь
Я не хочу остаться одинокой
Я выбираю смерть - я выбираю вновь
Я выбираю вновь надрез глубокий.
На линью рвения поставлена судьба
Устало сердце биться только ради боли
Не будь тебя - я стала бы мертва
Хоть жить уже мне не хватает воли
И Небеса прошу меня простить
Послать спасенье вновь в дверном проеме
И вновь прошу, глотая кровь, меня убить
Когда не исполняеться моя мечта в своем обьеме...
[330x330]
Я портвейн мешаю с водкой
К нам подходит Новый Год
Кто-то рвет в колонках глотку
То ли плачет, то ль поет
И рука вновь к телефону
Потянулась - я грущу
Я прислушиваюсь к звону
И смотрю вновь на свечу...
А звонят - не те, кто нужно
Или не совсем друзья
Видят только, что снаружи
Знают точно, это - я.
И смотрю я сомневаясь
В том, что Бог меня простит
Как я жутко напиваюсь
Наплевав на внешний вид.
И шепчу слова молитвы
"Не оставь его в беде"
Проиграв свои все битвы
Твои - выиграю все.
Загадаю вновь желанья
На фейрверки посмотрю
И спалив в огнях страданья
Вновь поверить захочу.
И простив всем все навеки
Я услышу голос твой,
Что мне сушит слез вновь реки:
- "С Новым Годом, ангел мой"