Друзья мои, вот сижу и плачу от счастья. Потому что осень и дождь... он попадает даже на меня.... темно, стуки капель, влага.... пойдемте в лужи, попрыгаем, ну, правда, вместе, за руки, как в детстве?

LI 5.09.15

Осень наступила, ну и что?
Красива осень, ну и что?
Волнует осень, а зачем
Так бесполезно хороша?

LI 5.09.15

Мадам, вы так любили осень,
Предвестье снега - желтый лист.
И все, что ваша грусть попросит
Для вас рисует моя кисть.

Осенний сад, сплетенье нитей
Соединяет наши сны.
Я отпускаю вас, идите:
Ваш силуэт не скрыл луны.

Уходят птицы. Лишь по ним
Тоскует небо. Дух листвы.
Не суждено уже, увы,

Увидеть черно-белый фильм
О том, как пролетают дни.
Как жаль, что коротки они...

High, Low, In
[640x457]

Да, кажется, лето и осень поделили этот день. Несправедливо по отношению к лету, но кто будет спрашивать разрешение у умирающего?
Солнце, пыль (песня про "лето - на дорогах пыль" уже совсем скоро станет неактуальной), чуть заметные признаки увядания (почему-то парки желтеют быстрее, чем уличная зелень), книжка "Любовь" Анджелы Картер ближе к вечеру сменяются ветром в лицо, фантомом солнца в сплошном облачном покрывале, потемнением печальных вод реки и хаотическими звуковыми коллажами The Can.
И даже надписи на стенах вроде "Леша - дурак!" уже не вызывают очередной комментарий в духе "надо же, слава впереди меня идет".
Кто-то говорит "нет" и летний день погружается во тьму, чтобы более никогда не воскреснуть.

LI 5.09.15

Из Италии мы провозглашаем всему миру этот наш яростный, разрушительный, зажигающий манифест. Этим манифестом мы учреждаем сегодня Футуризм, потому что хотим освободить нашу землю от зловонной гангрены профессоров, археологов, краснобаев и антикваров. Слишком долго Италия была страной старьевщиков. Мы намереваемся освободить ее от бесчисленных музеев, которые, словно множество кладбищ, покрывают ее.
Музеи - кладбища!.. Между ними, несомненно, есть сходство в мрачном смешении множества тел, неизвестных друг другу. Музеи: общественные спальни, где одни тела обречены навечно покоиться рядом с другими, ненавистными или неизвестными. Музеи: абсурдные скотобойни художников и скульпторов, беспощадно убивающих друг друга ударами цвета и линии на арене стен!
Раз в год паломничество в музей, подобно посещению кладбища в День поминовения усопших, - с эти можно согласиться. Положить раз в год букет цветов у портрета Джоконды - с этим я согласен… Но я против того, чтобы наши печали, наше хрупкое мужество, наша болезненная неугомонность ежедневно выводились на экскурсию по музеям. Зачем травить себя? Зачем гнить?
Да и что можно увидеть в старой картине кроме вымученных потуг художника, бросающегося на барьеры, которые не позволяют ему до конца выразить свои фантазии? Млеть перед старой картиной - то же самое, что выливать эмоции в погребальную урну вместо того, чтобы дать выпустить их на простор в бешеном порыве действия и созидания.
Неужели вы хотите растратить все свои лучшие силы на это вечное и пустое почитание прошлого, из которого выходишь фатально обессиленным, приниженным, побитым?
Уверяю вас, что каждодневные посещения музеев, библиотек и учебных заведений (кладбищ пустых усилий, голгоф распятых мечтаний, реестров неудавшихся начинаний!) для людей искусства так же вредны, как затянувшийся надзор со стороны родителей над некоторыми молодыми людьми, опьяненными талантом и честолюбивыми желаниями. Когда будущее для них закрыто, замечательное прошлое может стать утешением для умирающего больного, слабого, пленника… Но мы не желаем иметь с прошлым ничего общего, мы, молодые и сильные футуристы!
Пусть же они придут, веселые поджигатели с испачканными сажей пальцами! Вот они! Вот они!.. Давайте же, поджигайте библиотечные полки! Поверните каналы, чтобы они затопили музеи!.. Какой восторг видеть, как плывут, покачиваясь, знаменитые старые полотна, потерявшие цвет и расползшиеся!.. Берите кирки, топоры и молотки и крушите, крушите без жалости седые почтенные города!
Самому старшему из нас 30 лет, так что у нас есть еще, по крайней мере, 10 лет, чтобы завершить свое дело. Когда нам будет 40, другие, более молодые и сильные, может быть, выбросят нас, как ненужные рукописи, в мусорную корзину - мы хотим, чтобы так оно и было!
Они, наши преемники, выступят против нас, они придут издалека, отовсюду, пританцовывая под крылатый ритм своих первых песен, поигрывая мышцами кривых хищных лап, принюхиваясь у дверей учебных заведений, как собаки, к едкому запаху наших разлагающихся мозгов, обреченных на вечное небытие в литературных катакомбах.
Но нас там не будет… Наконец они найдут нас, однажды зимней ночью, в открытом поле, под печальной крышей, по которой стучит монотонный дождь. Они увидят нас, съежившихся возле своих трясущихся аэропланов, согревающих руки у жалких маленьких костров, сложенных из наших сегодняшних книг, когда те загорятся от взлета наших фантазий.
Они будут бесноваться вокруг нас, задыхаясь от презрения и тоски, а затем они все, взбешенные нашим гордым бесстрашием, набросятся, чтобы убить нас; их ненависть будут тем сильнее, чем более их сердца будут опьянены любовью к нам и восхищением.
Несправедливость, сильная и здоровая, загорится в их глазах.
Искусство, по существу, не может быть ничем иным, кроме как насилием, жестокостью и несправедливостью.
Самому старшему из нас 30 лет. Но мы уже разбросали сокровища, тысячу сокровищ силы, любви, мужества, прозорливости и необузданной силы воли; выбросили их без сожаления, яростно, беспечно, без колебаний, не переводя дыхания и не останавливаясь… Посмотрите на нас! Мы еще полны сил! Наши сердца не знают усталости, потому что они наполнены огнем, ненавистью и скоростью!.. Вы удивлены? Это и понятно, поскольку вы даже не можете вспомнить, что когда-либо жили! Гордо расправив плечи, мы стоим на вершине мира и вновь бросаем вызов звездам!
У вас есть возражения?.. Полно, мы знаем их… Мы все поняли!.. Наш тонкий коварный ум подсказывает нам, что мы - перевоплощение и продолжение наших предков. Может быть!.. Если бы это было так! Но не все ли равно? Мы не хотим понимать!.. Горе тому, кто еще хоть раз скажет нам эти постыдные слова!
Поднимите голову! Гордо расправив плечи, мы стоим на вершине мира и вновь бросаем вызов звездам!

Манифест футуризма

1. Мы намерены воспеть любовь к опасности, привычку к энергии и бесстрашию.

2. Мужество, отвага и бунт будут основными чертами нашей поэзии.

3. До сих пор литература восхваляла задумчивую неподвижность, Читать далее...

Обнаружил на пальце мозоль. От манипулятора типа "мышь". Ох, други мои, болен я интернетом, болен...

LI 5.09.15

Давай представим на минутку новый мир - каков он? Нет-нет, не надо никаких судорожных движений мысли, просто расслабься, представь, что ты, ну вот в ванне, например, или лежишь на поверхности океана. Представляй, не торопись. Не надо никакого лишнего антуража. Город может иметь какие угодно формы и сочетания, Невский проспект может выходить прямо к Сакре-Кёр, а может быть пересекаем потоками людей с Карлова моста.

Я тоже лег в прохладную темную воду, раскинул руки и слежу за воронами, подобно безумному Юкриду Юкроу.

Что я вижу.

Ослепительно блестящее озеро. Вечный ветер путается в вершинах деревьев. Овраги, ущелья, серпантины - и везде, где можно, показываются мраморные глыбы, играющие на солнце сетками слепящих отражений. Но это - не каменная, орошаемая сотнями ручьев долина. Это Город. Наш с тобой Город, где, конечно, кроме нас живут еще люди, просто они не знают, что все это, в том числе и они - это для нас.

Забавно, как приходится банально характеризовать дома в городе, как "живописно раскиданные". Но это так, здесь и там, в обрамлении вечнозеленой листвы - здесь, в самой долине - и обычных деревьев, тех, что желтеют осенью - чуть повыше. Улочки в Городе просто безнадежно кривые, но это же очень радостно - выйти из кафе, пойти в разные стороны и через 10 минут столкнуться нос к носу у какой-нибудь старомодной аптеки и рассмеяться в поцелуе. В Городе еще очень много мостов, но они почти все пешеходные, это потому, что Город в сущности не очень велик, в нем немного автомобилей, зато есть многочисленные овраги, поросшие папоротником. Именно по ним стекают в озеро ручьи, питая его холоднейшей водой горных вершин.

Поэтому в озере не плавает никто, кроме уток. Зато печальные расстающиеся и радостные влюбленные белыми ночами (они бывают две недели вгоду) бродят по мраморным набережным или сидят на парапетах. В Городе дозволено любить или расставаться только эти две недели. В остальные дни люди забывают о любви. Что не распространяется на нас, ты ведь помнишь, что Город - наш. Поэтому иногда благообразные старушки с осуждением косятся на то, как в сгущающихся сумерках мы прыгаем под дождем по лужам, смеясь и целуясь, несправедливо считая нас приезжими, которые не удосужились выучить правила жизни в Городе. Но... что нам до чужой любви, если мы торопимся насладиться своей?

А ты? Что видишь ты?

LI 5.09.15

[negative]

неужто было вам дано
иметь все это и хранить?
вы разливали разлуки вино
и вкус вам его не забыть,
как чуть, слегка, горчит оно
безумьем ,что на дне темно.

[positive]

- еще чая, мадемуазель?
- о нет, благодарю.
- тогда...
- тогда я вам приснюсь. мы с вами посидим побеседуем, выпьем рома и, возможно, станцуем танго.

В колонках играет: Cocteau Twins "When mother was moth"

LI 5.09.15

ты там, но я здесь
вдали, за лесами, где пульс рек бьется
где воздух еще свежий
где люди пока еще добрые
но ради тебя
приму я всю тяжесть
давай построим новый Город
мой старый, увы, разрушен совсем.
как хотелось бы перевести часы,
вырвать все листки календаря...
но терпение, терпение.

LI 5.09.15

Собственно, опять же к Минаеву
Уже который раз я слышу несомненно трезвое и здравомыслящее мнение о современном искусстве. Радует то, что все больше и больше людей его высказывают, часто независимо друг от друга.
Пассаж из Духless'а: "срущие художники, ссущие поэтессы и обливающие клеем модельеры". Ага, забилось сердце :) Минаев отнюдь не перехлестывает, если припомнить расцвет так называемого "концептуального русского искусства" в 90-х годах. Совсем мне непонятно, почему:
1) это стало называться искусством,
2) люди стали это любить.
И слово "мода" здесь играет совсем небольшое значение. Дело в том, что у русских всегда было очень странное полярное восприятие искусства - или классическое в историческом плане или авангарднейший авангард. Однако, раньше авангард был по-крайней мере более похожим на искусство, ныне же он превратился в арьегард, а во главе колонны идет обляпанный, пардон, говном "концептуалист", щеголяющий знанием не только физиологического мата и размахивающий флагом ,который нарисовал осел хвостом.
Умиляющая картина, n'est-ce pas?
И ведутся ведь люди! Сомнительна личность Богдана Титомира, но он метко резюмировал данное явление: "А пипла хавает!". Да уж, пипла хавает, да еще и засовывает в карманы. И даже вечный вопрос "Куда кОтимся?" - отпадает. Так видно куда. Разруха не в газетах, а в клозетах.

LI 5.09.15

Ну вот, поспал 4 часика и доволен. Опять же Сурганова на ночь (лень ставить другой диск) и - кофей, на работу. Между делом побродил немного по городу, тут и произошло событие, переломившее на сегодня мою жизнь. В магазине канцтоваров встречаю знакомую фройляйн, которая после "привет" и "как дела" с невинной улыбкой поинтересовалась о том, есть ли у меня китайские корни и не употреблял ли я вчера каннабиаты, ибо вид у меня был соответствующий (о да, утро торжествующего плебея!). Я застенчиво промолчал и нацепил солнцезащитные очки на нос. Далее она спросила, что меня привело в сие заведение. Тут до меня доходит, за чем я собственно сюда пришел и я падаю на пол и бьюсь в конвульсиях от смеха. Я пришел за ТЕТРАДКАМИ ДЛЯ ЛЕКЦИЙ. Ощущаете ситуацию? История повторяется, уже второй год подряд я, ведомый какой-то силой, в конце августа прихожу в магазин канцтоваров за оными тетрадками, притом нигде не учась. Отсмеявшись и отряхнув пыль, я разъяснил фройляйн ситуацию, после чего на посетовала, что пришла собственно по этой же причине, причем её причина была и есть уважительная, несмотря на то, что на курсах она уже в общем-то страших учится. На что я ласково улыбнулся, погладил её по головке и сказал: "Ну проходи, бедолага". Она заметила, что мое знание классической раннесоветской литературы неизменно приводит её в восторг и с этими словами канула в канцелярскую Лету.
Я же, задумавшись, понял, что день в общем-то уже потерян в плане работы, перенес и разнес все назначенные дела и, сказав себе по примеру Аурелиано Второго, "Плодитесь коровы - жизнь коротка!", отправился домой, предварительно прочитав с чувством, толком, расстановкой (дикция и артикуляция прилагается) следующее стихотворение:

Ага - угу,
Галка села на трубу.
Угу - ага,
Черепаха приползла.

Ага - угу,
Галка плюхнулась в трубу.
Угу - ага,
Черепаха уползла.

Проект, проект.... дурашка.

состоится или нет?
ах, Проект, душка, говорю тебе - правда, что толку ждать счастье? отвечаю сейчас, как и пять минут назад - действительно, что толку? умей создавать обстоятельства и пользоваться ими. не из корыстных целей, но ради вершины. да, взлететь. куда потом? упасть, конечно же. но. но. но. но. этого не стоит?
нота до.



В колонках играет: Максим Фадеев "Триумф"

LI 5.09.15

Любовь, любовь...
Надо сказать, что любовей, по-настоящему сильных, страстных и роковых у меня было "всего" три. Или правильнее - "уже" три? Наверное, все-таки, "уже", потому что когда-то, в ранней юности, дал себе обещание любить не более пяти женщин. Почему не более пяти - теперь уже не помню, да и суть ли важно, сказал, значит сказал.
Итак - от школы до этого лета. Почти непрерывно, иногда даже пересекаясь, совсем на чуть-чуть. Впрочем, были и большие разрывы, совпадавшие, как правило, с отвращением к жизни, ну вы понимаете, как это бывает.
Любовь первая, самая детская, уже не подростковая, но и не юношеская. Что сказать? Боготворил, чисто максималистски боготворил. Цветы, дискотеки, вечера у окон... Все бы хорошо, но был несчастен ввиду отсутствия взаимности. Видит Бог, тогда слово "друг" обжигало похлеще воображаемого адского пламени. Опасно в таокм возрасте неразделенно любить, я был в какой-то мере рад, что когда-то это наконец закончилось. Просто - повзрослел. И максимализм стал распространяться не только на сферу эмоциональную, но и интеллектуальную. Некрасиво так говорит, но, увы, девушка была ужасно средней. Аминь. Теперь она замужем и счастлива. Проект посадил бы на этом месте дерево, но была зима.
Любовь вторая. Она же самая краткая, но и, ввиду краткости - самая романтичная, осенне-дождливая, осыпанная ворохами писем, нежная по-своему, но, увы, не то, чтобы неразделенная, а, правильнее сказать - поделенная. Плохо, когда что-то хорошо в одном человеке, а что-то хорошо в тебе. Я был, кажется, близок эмоционально. Не знаю, как мой соперник. И вот, полгода как во сне, периоды счастья и нежности сменяются бегом по кругу, отчаянием (ревность, что поделать, несдержан был я). Не выдержал я. Нет, никаких скандалов.... Просто ушел, отдав последнее письмо и выбрасывал приходящие мне. А как все начиналось... Адрес на случайной бумажке, потерянный в зимней послесессионной суматохе, бросок в деканат, где под вопросом жизни и смерти пришлось вымолить его у грозного секретаря. И первое, письмо, так по-милому сумбурное... Хотел Проект и здесь посадить дерево, но лето было слишком засушливым.
И третья - самая разрушительная и самая продолжительная. В лучших традициях Кортасара, если вообще уместно говорить о литературных параллелях здесь. Да, во многом мы были схожи, как выяснилось - только интеллектуально. Во всем остальном мы были полными противоположностями, настолько полными ,что даже страшно становилось. Огонь и вода - не то слово, но это первое, что приходит на ум. Отталкивались и притягивались. Рай и ад. Я сломался, правда, совсем сломался. 18 сентября - это именно ТА дата - этому было бы четыре года. Но лето... лето все сломало. Конец. Хотел Проект и здесь посадить дерево... но руки до сих пор не слушаются....

LI 5.09.15

Странно писать про свою любовь, одновременно слушая о чьей-то другой. Ах, Проект, сукин же ты сын... *продолжил писать*

LI 5.09.15

Вообще - довольно занятное произведение. Но, почему-то, в первую очередь меня удивило то, что, простите за каламбур, я ничуть не удивился содержанию. Было такое ощущение, что я это давно знал. Хотя вообще - объективно немного шокирует.
Герой, конечно, весь из себя Печорин, любит кокетничать и изображать этакого страдающего Пьеро, павшего по своей вине ангела. Увы, несмотря на свою "положительность" (насколько это слово вообще может быть применимо по отношению к героям этого романа), он банален даже в своих вкусах и концепциях.
Увы и ах. Но в целом интересное произведение.

LI 5.09.15

Не в пример лучше, хотя с чего бы. Тэк-с. Посмотрел в календарь, до "отпуска" (истерический хохот) осталось две недели. Гут. А теперь - пошел дочитывать "Духless" и смотреть Альмодовара. Дочитаю и досмотрю - приду и расскажу. Про Альмодовара не буду, но про книгу - обязательно.

LI 5.09.15

Уже совсем рано, серый последний понедельник, ощущение приближающегося дождя, пластинка Сургановой играет уже шестой час, мотивации нет, слово дня - "любовь". Устало пополз на работу.

LI 5.09.15

В полночный час, кляня свой горький жребий,
Я, мальчик милый, шел через погост
Домой, к отцу, священнику, а в небе
Так много искрилось красивых звезд
В полночный час

Когда поздней, изведав даль скитаний,
Я к милой шел, не в силах не идти,
Над распрей звезд и северных сияний,
Я пил блаженство каждый шаг пути
В полночный час.

И, наконец, так четко и так ясно
Врезалась в сумрак полная луна,
И мысль быдла легко, свободно, властно
С прошедшим и грядущим сплетена
В полночный час.

заодно поздравим с днем рождения :)

LI 5.09.15

Сообщество Киров-сити. Странно, но у Кирова нет своего сообщества. Теперь есть :)

LI 5.09.15