[320x192]Заебалась. Запарилась. Проснулась в 9 утра и поперлась в ясенево, чтобы попасть к преподавателю по русскому из вуза... Она-то от меня без ума, но как же я заебалась.эмм, устала. Ни хрена ничего не успеваю. НИ-ЧЕ-ГО. Ноль... Нет времени, ни на друзей, ни даже на себя. Со следующей недели уже занятия с вузовскими начинаются. Четыре занятия в неделю. Пиздец, мать вашу.. Кошмар!
Как пепел кружится на ветру...
Как грязью пропитываются строки...
Как счастьем пропитываются вены...
Как устремляется болью сердце в пустоту...
Так нежность догорает в бокале с неопределенностью.
Так лучится покой под пасмурным утром.
Так умирает привязанность с гудками телефона.
Так бывает...
Я бы отдала все, что имею.
Я бы прожгла свою жизнь прахом иллюзий.
Я бы стала неизбежностью на губах.
Я бы убила эту реальность.
Если бы могла быть такой, какой хотели меня видеть.
Если бы могла все вернуть.
Если бы не взяла трубку.
Если бы не разрушила все сама.
Те слова уже не имеют былого смысла. Просто позволь мне уйти, оставшись вспышкой замедленного действия.
Не порть мне жизнь, когда она начала возвращаться в нужное русло.
Все имеют право на ошибку.
Право. Это мое право - стоять под ливнем грез, когда капли небытия блестят от солнечного света.
Знаете, а ведь я по-моему по-настоящему счастлива.
В моей душе уже нет места прошлому. Пора из него выбраться.
А может, это просто сон? Пора улыбнуться.
[640x480]
Меня бросило в дрожь. Этот маньяк опять мне звонил...
Ха, теперь я знаю, что такое стах...
[300x440]
[400x560]
[283x368]
[335x400]
[206x498]Наверное, я отчасти мазохистка... Иначе как объяснить то, что я намеренно причиняю себе боль? Вспоминаю, вспоминаю...Воспоминания врезаются в память, картины бегут перед покрасневшими от сдерживаемых слез глазами...Плакать? Никогда. Некогда.
memory
Знаешь,
я всегда любила
только тебя
одного...
[300x452]
Темное марево заката. Редкий прохладный ветер. И тишина. Странно, что в Москве в такое время тихо. Я не припомню, когда подобное случалось.
Легкая безысходность и непереносимая скука – вот, что преследует меня в последнее время.Конец лета, и в душной Москве, пропитанной выхлопами, почти никого нет. За свою не столь длинную жизнь ты привыкаешь к этому грязному воздуху и даже начинаешь называть его чистым. Вот сидишь ты на подоконнике с дымящейся сигаретой в руке, вдыхаешь вместе с сигаретным дымом аромат помойки, расположенной неподалеку и вбиваешь себе в голову, что жизнь, как ни крути, продолжается.
Почему? Дурацкий вопрос. Мы всегда задаем его себе, что бы ни случилось. Наверное, надеемся услышать ответ, которого никогда не было, нет, и не будет. Хотя, вот вам ответ: это просто жизнь, и в ней всякое случается.
И вот сидишь на подоконнике на четвертом этаже разваливающегося дома, который, однако, сносить не собираются, как бы ты этого ни хотела, и, вроде бы, все складывается неплохо, и в то же время чувствуешь, что чего-то тебе не хватает. Каждый из нас хочет слишком многого. Мои желания вообще редко выполняются, потому что я слишком люблю мечтать.
Когда тебе шестнадцать, взрослые говорят, что вся жизнь еще впереди, а у меня создается впечатление, что я живу на земле уже лет сто, как минимум. На плечи падает невыносимая усталость, и ты не знаешь, что сделать с собой, с друзьями, с этим чертовым миром, чтобы хоть что-то в твоей жизни изменилось.
Но это остается лишь в мыслях, в душе... И по-прежнему ни черта-то с тобой не происходит... Жизнь не меняется, и лишь ты сама в этом виновата.