Однажды я заснула, и начался мой путь. Спокойный, вполне счастливый. На некоторых его отрезках кто-то нарисовал жирные точки боли. От боли «А» к боли «С». Со временем я начала принимать боль, как должное, как составляющее меня саму. Меня не понимали. Я никому не читала своих стихов, хотя посвящала их очень многим. Когда у меня болели глаза, я выключала свет, лежала в темноте и думала о Смысле. Но ни в чем его не находила. И тогда пришло осознание того, что я больна какой-то странной болезнью, заражена вирусом неземного происхождения. Умирала, так и не успев проснуться. Оказывается, к этому моменту я истратила все слова на ненужную прозу, которую никто не читал, кроме меня самой, тогда как слова эти предназначались именно для того, чтобы их говорили людям, которых почему-то не было вокруг меня. Но я не умерла, а продолжала блуждать по земле в поисках чего-то главного.
Однажды, гуляя по улицам, мой взгляд упал на надпись на стене дома. Точнее, на слово. Его пишут только в книжках, поэтому я очень удивилась, увидев его там. На стене было написано одно - единственное слово - «СЧАСТЬЕ». Мне показалось, что моему взору открылась вдруг какая-то прежде неведомая вещь, совершенно ирреальная.
Я перечитывала его снова и снова. Счастье. Счастье.
Совершенно незнакомое, странное слово.
Могу ли я назвать себя счастливой? О, да. Вполне. Где-то, может быть, я счастлива. По крайней мере, не стою в переходах и не прошу денег на хлеб. Фу, как банально. Счастью нельзя придумать определения. Оно должно быть где-то внутри, само его осознание.
Во сне всё кажется простым, но когда начинаешь углубляться в суть вещей, то понимаешь, что сны - это черная дыра. Я погружаюсь в неё. Всё больше и больше.
Счастье. Стье сча….. Час…. Часто… Чай…. Я… Часть…. Честность….
Сколько глупых слов можно придумать за такой короткий промежуток времени!
Так вот, моя жизнь совершенно банальна и ничем не отличается от других. Мне часто не хватает воздуха. А может, здесь просто душно?
Знаешь, я забыла рассказать вам о нём. Он прекрасен. Я люблю его. Он читает мне свои стихи вечерами, мы гуляем по набережной и любуемся… нет, не звездами. Мы любуемся чужими снами. Звучит довольно странно. Но мы очень любим смотреть на чужие сны. Это красиво. У кого-то они короткие, а у кого-то длинные, как у нас. Когда кто-то засыпает, все радуются, а когда просыпается - плачут. Мы не понимаем, почему они плачут, ведь они, те, кто проснулись, счастливчики.
Мне нравится прикасаться к нему и целовать его теплые губы. Мне нравится держать его за руку. Мне нравится, когда ему хорошо.
Мы с ним не любим шумных компаний. Мы наслаждаемся сном, впитывая в себя болтовню соседей, крики птиц, смех детей. Он иногда говорит мне: «пойдем погуляем по крышам!». И мы идем гулять по крышам, любуясь стайками голубей, что порхают в небе. Когда холодно, он прижимает меня к себе очень близко, и, ощущая его сердцебиение, я понимаю, что на самом деле я счастлива - да! - Счаст-лива! «А что такое, это счастье?» - спрашивает он, ступая прямо по краю, и наблюдая за этой игрой со смертью, я говорю ему: «Моё счастье - это ты». Тогда он улыбается и делает взмах руками, и мне в такие моменты кажется, что вот-вот оступится и упадет вниз, но - молчу, кусаю губы, думаю: «Да не прыгнет он».
Ещё мы любим лежать в постели и считать звезды на потолке. Вы никогда их там не видели? Странно. Вы просто приглядитесь однажды ночью, попробуйте, такое зрелище пропустить нельзя.
Мы далеко.
Вообще, как вы догадываетесь, я способна говорить о чем угодно. Могу даже о фигурном катании. Да, да. Могу о кино. У меня вот много любимых актеров, фильмов тоже. А ещё мне нравится рисовать. Я могу даже вас нарисовать, если, конечно, хотите.
Мне многие говорят, что я часто ухожу в себя. Может, они и правы. Мы с Ним часто уходим от всех. А в себя или просто куда-то там, я не знаю.
Вчера он принес мне букет сухих желтых листьев и положил на стол. Мы долго любовались ими, а потом с его щеки внезапно скатилась слеза. Я спросила его, что случилось, а он прошептал «не настоящее» и ушёл в другую комнату. Я осталась сидеть за столом и перебирать сухие листья, даже не обернувшись ему вслед.
На следующий день мы снова гуляли по крышам.
- Смотри, какой сон! - крикнула он, указывая куда-то вниз. Там, на тротуаре, сидел человек и держал в руках огромный букет цветов.
- Это не сон, - ответила я, и на мгновение мне стало трудно дышать. Мы смотрели, как человек сидел и смотрел вперёд себя. Ему было холодно. - Он умер позавчера, в городской больнице. - Добавила я.
- А зачем ему цветы? - поинтересовался он, взяв меня под руку.
- Он ведь не знает, что умер.
Оставив наблюдать за странным человеком, мы любовались небом и ели конфеты, что он принес из дома в кармане. Потом мы видели ещё много снов. Они проплывали мимо нас и совсем не задерживались.
Мы пели песни. Мы знаем очень много песен, поверьте. Но чаще бывает так, что он играет на гитаре и он же поёт. Я пою не так красиво, как он. Если бы вы слышали этот
Читать далее...