Сектор Газа - Взял Вину на Себя
Я не люблю врать. За исключением тех случаев, когда приходится общаться с ментами. Те заведомо предполагают, что ты их наебываешь и, тем не менее, не отказываются поиграть с тобой в "сыграй трезвого".
Ну, вчера. Дэйв переезжал. Арендовали здоровенный пикап Додж Рэм. Новехонький, мощи дофига и больше. Как только закончили перевоз, выгрузили скарб и пошли в кабак. В кабаке, под четыре лонгайленда и три пивасика, я его сделал в национальную техасскую игру "шаффлборд" - даже не знаю, переводится ли на русский: длинный узкий стол, посыпанный песком, по которому пускаешь металлические шайбочки. Принцип тот же, что в той игре, где кидаешь монеты об стеночку, или как там еще, не помню...
После того кабака пошли в следующий, где я реально угорел. Оттуда надо было бежать сразу, сломя голову, но свежий чайничек пивасика не отпустил. Там было ковбойское караоке. Да. Тот, кто не прошел через ковбойское караоке не может считать себя мужчиной. Это был полный песдест. Я не гомофоб, но когда в баре из 15 человек всего две девушки (одна - барменша, другая - деревенская шлюха, это ее Дэйв так нарек, гыгы), и все это под заунывные звуки кантри и ангельские голоса ужравшихся посетителей, впечатление довольно удручающее.
Ну так вот. Убрались мы оттуда под незабвенный хит Джонни Кэша "Folsom Prison Blues", наконец. Ну и, понятное дело, пьяное жывотное решило повыйо. Прошел пару поворотов с заносом, токио дрифт, блиа. На стоянке. Потом, подъехав к Дэйвовой работе (он в ресторане поварит) и узрев внутри его босса, решили зайти и поздороваться. Припарковался, снеся бампером знак "стоянка для инвалидов", наискосок, наполовину на тротуаре. А что делать?
И вот, значит, стоим мы у ресторана, переговариваемся с чувачком, подметающим перед витриной... Подкатывают копы. Выходит эдакий терминатор, косящий под Брюса Виллиса - лысый череп и замашки. Траляля, почему запарковался так, почему токио дрифт, сцуко... А надо сказать, что пикап арендован на меня по причине того, что у Дэйва месяц назад забрали права. За то самое - ездьбу в нетверезом виде. И вот, разговариваю с ментом, стараясь не сильно дуть в его сторону духаном, и вижу, как умирает надежда в глазах дорогого друга. Но - хуй! Русские не сдаются! Проговорил с ментом заплетающимся языком минут 10, тот было обрадовался, обнаружив у меня за ухом самокрутку, но разочаровался, понюхав. Подводит меня к ментовской тачке (их к тому моменту уже четыре штука понаехало), аккурат перед бортовой камерой ставит и инструктирует насчет того, как ходить и как держать руки, как прыгать на одной ноге и считать вслух. А мне его инструкции и не нужны, я до этого эти проверки три раза сдавал на отлично с плюсом, будучи куда более нажратым, чем в тот момент. Ну, покривлялся от души, походил, попрыгал. Мент еще больше сник, чем тогда, когда самокрутка табаком оказалась. Что делать, не знает. А тут как раз из ресторана хозяин выходит. "О!" говорит, "это ж мой повар, йопта! А этого (на меня показывает) я не знаю, но наверно тоже прекольный штрих!" Этот самый чуваг, кстати, вносил залог за Дэйва, когда того сажали в кутузку за нетрезвость за рулем.
Ну, в общем, менты взяли с хозяина слово, что тот нас отвезет домой и не отдаст нам до утра ключи от пикапа. Мы душевно посидели в закрытом ресторане под водочку с мартини (по отдельности, ни шейкен, ни стерд), скушали по бутерброду и были заброшены к Дэйву его боссом.
На этом приключения не закончились, так как оказалось, что ключи от квартиры заперты в пикапе, а пикап стоит на стоянке перед рестораном. Делать нечего, надо обратно. А обратно километра четыре по железнодорожным путям. Решили бегом. Не бегали в дребадан по шпалам? Советую, обхихикаться!
В общем, кончилось все хеппиендом - пикап забрали, я на нем добрался домой, проснулся все еще пианым и вот теперь сижу на работе, пичатайу.
Хо! Ще нэ вмэрли олкаши!