Всё очень просто:
С вас - комментарий с изъявлённым желанием поучаствовать.
С меня - два числа через слэш: первое - возраст, второе - количество слов.
Далее с вас в вашем блоге - телеграмма себе самому в этом возрасте с таким вот количеством слов
А мне вот достались 20/18.
Детка, это только вершина айсберга. Ты стоишь на самой вершине. Сейчас он начнёт таять, и такое полезет, такое...
Это цитата сообщения Solitary-Angel Оригинальное сообщение
№ 889
Зачем во всем чуждаться иноземцев?
Есть и у них здоровое зерно.
Французы не компания для немцев,
Но можно пить французское вино.
Город крошечный - за эти неполные три дня в свободное время мы успели исходить его вдоль и поперёк... И очень тихий. Машин совсем нет, людей мало. Много детей, лет по двенадцать... Поняла, как мне это нравится, когда тихо, и много детей.
Из окна на восьмом этаже потрясающий вид: МакДак, церковь и лес.
И восхитительное сладкое небо: воздушно-голубое, лазурь с молоком. В нём расплываются нежными кляксами пастельно-сиреневые облака: сверху насыщенные, к низу совсем сахарно-прозрачные.
На окраине городе - отсюда пешком минут десять - стоит большой Дворец Спорта. Там наверняка есть каток...
Вечером воздух позолоченный, пронизан запахами дыма и свежескошенной травы, и так хорошо, что нет слов. Неописуемое такое хорошо. Тёплое... чуткое...
И всё равно я не хотела бы жить в подобном месте... Мне кажется сейчас, они для того и придуманы, эти крошечные тёплые Шатуры. Чтобы тебя занесло сюда однажды, ты замер на мгновенье посреди своей грохочущей и несущейся куда-то вперёд жизни, вдохнул полной грудью сиренево-золотой воздух и не нашёл слов для своего личного, абсолютно неописуемого ХОРОШО.
Не люби меня, моя девочка.
Полюби меня…
Не люби.
Я ж совсем ни к чёрту, меня не исправишь, давай же, отрежь меня.
Отруби.
Полминуты агонии – и конец. И да будет так.
Let it be.
Не смотри мне в глаза, моя девочка,
Воссоздай меня...
Не смотри.
Я не смог смириться, не смог забыть, это, знаешь, не так уж просто,
На «раз-два-три».
Отвернись, глубоко вдохни, сад цветёт
Разливает в небо вишнёвый мёд…
Полминуты агонии – и конец. И да будет здесь.
Under this magnificent blooming tree.
И не вспомни меня, моя девочка.
Повтори меня…
Позабудь.
Ни во сне, ни случайно, ни мельком, не вспомни меня вовек,
Ни когда-нибудь.
Полминуты агонии. И да будет с тобою Ангел,
А я же, девочка, - человек.
Такая смешная суть.
Не люби меня, моя девочка.
Возверни меня…
Не ищи.
Я нескладен, нелеп, смешон, всё во мне ломается
И трещит.
Полминуты всего лишь. Давай, приведи меня в чувство, по щекам отхлещи.
И убей меня, моя девочка. И да будет тьма.
…holy shit…
1 сентября 2009 года
Это цитата сообщения lj_vero4ka Оригинальное сообщение
Третье письмо Бусе
... чтобы человек стал собой и осуществил собственное предназначение, его нужно лишить вообще всего. Лучшие книги пишутся из тюрем, в разлуке, в нищете и заброшенности. Ты начинаешь реализовывать собственную гениальность, только если отобрать у тебя всё, кроме неё; потому что это тяжелое дело, и ты всегда найдёшь, чем отвлечься и оправдаться, покуда у тебя последовательно не отберут все твои игрушки, каждое твое алиби: славу, деньги, любовь, друзей, интернет, библиотеку и холодильник с банкой оливок ... Хвала тем, кто умеет писать великие книги, когда у них ничего не болит. Мы все пишем, как известно, из компенсаторных соображений; чем большие пустоты нужно восполнить, тем красноречивей у нас получается.< ...Я люблю мужчину, который выше моего понимания. Я хочу дружить с людьми, чьи мотивации для меня непостижимы. Я хочу быть красавицей, которой не рождена. Я хочу писать языком, мне несвойственным.
Я хочу быть японцем. Бас-гитаристом. Кошкой. Кремом для тела из вишневых косточек. ...Всё, что я делаю – это попытка в каждую следующую минуту быть кем угодно, только не собой. Иногда мне это удаётся. Тогда я счастлива – ровно до того момента, пока не обживусь в этом новом чувстве, не позволю ему составлять меня, как и всем прочим, и не доживу до дня, когда оно мне осточертеет. Это происходит очень быстро. Тогда приходится снова решать, кем быть ...Ещё один мальчик, сейчас сердце мира, вершина стремлений, аккуратно, по контуру, вырезанный кусок мечты, воплощённая богова любовь, симфония, самый чистый, самый дорогой, самый подсаживающий наркотик, средоточие всей неприкаянной, отчаянной красоты в мире, любимое плечо, смех, которым простёгивает тебя, как плоским камушком – воду, заставляет поёживаться от счастья, от одного воспоминания о поцелуе закладывает уши, как на большой высоте – через три года смешная или драматичная – сколько выпьешь – история, рассказываемая знакомому в баре – через десять лет детское увлечение, почти неотличимое от предыдущих – через тридцать лет картинка, на которой непонятно, кто изображён.
Что из этого любить, за что из этого драться, если все такое ничтожное издалека? Всё любить, и за всё драться, и всем жертвовать ради единственной улыбки; мы сами мелочи в мире мелочей, и нас видно, только если мы как-то особенно светимся.
А Она убегает в лес, говорит с деревьями и погоду меняет.
Она, вроде бы, любит его… А может быть, нет. Она и сама толком не знает.
Просто так получилось, что Он услышал, как Она на свирели играет.
Такое бывает.
Замыкается круг. Не видно конца и подавно не видно края.
Он похож на классическую скульптуру, кантиленную пьесу или картину.
Так же точно бессмысленен и красив – хоть сейчас в охапку бери и выставляй на витрину,
Чтоб была от Него хоть какая-то польза, в данном случае для некого магазина,
В котором витрина.
В общем, Он больше милая безделушка, чем-таки мужчина.
У Него в голове практически нет мыслей: водоворот цветов, ощущенья, звуки,
Выстужающе-синий взгляд, кудри пышные, запах весны, эхо разлуки…
Она так Ему дорога, что, когда Он об этом думает, у него начинают дрожать руки.
Она так важна, что легче совсем не дышать, чем дышать и не чувствовать её аромата.
И когда Её рядом нет, Ему забивает голову мокрая вата,
Начинает казаться, что близок финал, и не будет к счастью возврата,
Что любовь во всём виновата.
И Он думает, что такого Он совершил, если столь тяжела и страшна расплата?..
Она так для Него возмутительно много значит, что жутко даже.
Он стоит у окна и всё ждёт, когда же затянет стекло мороз, и сугробами снег ляжет.
Но зима далеко, и по саду молочно-клубничную пену сакура мажет,
Кружевные салфетки вяжет.
Вот и всё. Замыкается круг. Он играет на пианино, Она – на свирели,
И качают над лесом верхушками древние синие ели.
Эти двое обречены. Они были бы вместе, даже если б не захотели.
Потому что мы так решили, так написали/сыграли/спели.
Это было в апреле.
Бесконечно долгом апреле.
Самом долгом в истории этого мира апреле.
10 августа 2009 года.
Когда Стивен уходит, Грейс хватает инерции продержаться двенадцать дней.
Она даже смеется - мол, Стиви, это идиотизм, но тебе видней.
А потом небеса начинают гнить и скукоживаться над ней.
И становится все темней.
Это больше не жизнь, констатирует Грейс, поскольку товаровед:
Безнадежно утрачивается форма, фактура, цвет;
Ни досады от поражений, ни удовольствия от побед.
Ты куда ушел-то, кретин, у тебя же сахарный диабет.
Кто готовит тебе обед?
Грейси продает его синтезатор - навряд ли этим его задев или отомстив.
Начинает помногу пить, совершенно себя забросив и распустив.
Все сидит на крыльце у двери, как бессловесный большой мастиф,
Ждет, когда возвратится Стив.
Он и вправду приходит как-то - приносит выпечки и вина.
Смотрит ласково, шутит, мол, ну кого это ты тут прячешь в шкафу, жена?
Грейс кидается прибираться и мыть бокалы, вся напряженная, как струна.
А потом начинает плакать - скажи, она у тебя красива? Она стройна?
Почему вы вместе, а я одна?..
Через год Стивен умирает, в одну минуту, "увы, мы сделали, что смогли".
Грейси приезжает его погладить по волосам, уронить на него случайную горсть земли.
И тогда вообще прекращаются буквы, цифры, и наступают одни нули.
И однажды вся боль укладывается в Грейс, так, как спать укладывается кот.
У большой, настоящей жизни, наверно, новый производитель, другой штрих-код.
А ее состоит из тех, кто не возвращается ни назавтра, ни через год.
И небес, работающих
На вход.
© vero4ka
Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение
Просто ещё один разговор.
- Дорогая, смотри, этот город пропитан дождём,
как печальна была полустёртая ветром эпоха!
Никого, никого... Только мы, наше небо и дом.
- Если мы здесь, родной, может, дело не так уж и плохо?
- Этот город уже сотню лет как не знает часов,
шумных улиц, машин, поцелуев и детского смеха.
Дорогая, послушай, о, сколько людских голосов...
- Это эхо всего лишь. Седое, уставшее эхо.
- Дорогая, мне страшно.
– Не бойся.
– Мне страшно дышать.
- Ты боишься ветров?
– Вкуса грусти и запаха дыма.
- Нарисуй тишину. Или смерть. Вот перо и тетрадь.
- Каково это – жить?
- Говорили, что невыносимо,
что живым нужен ключ от придуманных ими оков:
они слишком давно и недолго гуляли по краю.
Что-то грустно сегодня. С утра соберёшь облаков?
- Наловить тебе звёзд?
- Не трудись, всё равно растеряю.
- Завтра будет рассвет...
- И закат.
- Запах мёда и льна,
я поймаю его и вплету тебе в рыжую чёлку.
Расскажи про живых?
- Им открыта любая весна,
и они её ищут, но робко, смешно и без толку,
даже больно смотреть.
- Они очень похожи на нас?
- Они могут любить или плакать, но этого мало
обречённым на жизнь.
- На года, на неделю, на час?
- Навсегда, дорогой. Спи, сейчас принесу одеяло.
Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение
Той зимой.
Мы той зимой говорили мало, нам больше нравилось вместе слушать и падать вниз, в суету вокзала – ловить бессмертие нашим душам, искать в пыли придорожной сказки про горизонт и изнанку мира.
Скажи, где делают эти краски, что плещут в окна моей квартиры?
Мы той зимой говорили тихо и очень редко встречались взглядом. Но мы – есть мы, и не чья-то прихоть, не чей-то окрик нас держит рядом. А просто мне без тебя не спится, и мир сужается постепенно. Брожу, боясь превращаться в птицу, в снегу, похожем на клочья пены.
А этот город легко разрушить. Он открывается только детям и тем безумцам, кто продал душу, за твой, Москва, разноцветный ветер, твои мосты, мостовые, парки, твой вечный праздник и волчий голод. Он шлёт бессонницы, как подарки для тех, кто смел и для тех, кто молод. Да здесь никто и не ждёт покоя, но каждый верит, что он вернётся. И всё, что мы заберём с собою – кусочек неба и крошку солнца.
Нас с детства учат, как думать дважды, но мы смеёмся безумным смехом.
И я горжусь тем, что ты однажды, сломав все цепи, рванулся кверху, в пресветлый купол из синих перьев... Ты никогда не любил столицу.
Я не рыдаю, не бьюсь об двери,
но и не сплю.
Без тебя не спится.
Это цитата сообщения Los_Alamos Оригинальное сообщение
нехорошо быть влюбленным в.
иногда моё безумие видит твой сон.
будто бы ты сидишь и качаешь ногой не в такт.
этот долбаный плавающий странный ритм
а рукою по струнам ты водишь в такт.
и рукой по твоей щеке я хочу провести так.
ничего пожалуйста не говори
не говори ничего вдруг тебе не снится такой сон
он не снится тебе и с чего бы вообще ему
потому как ты здесь сидишь и руками по струнам а еще качаешь ногой
и подсвистываешь себе и думаешь соль бемоль
это простая техника так делают все и даже койот
даже койот не понимающий в музыке ни черта
и в такой ситуации совершенно не обязательно быть мной
в смысле сходить с ума, вот что я имею в виду
я протягиваю руки жду когда они станут струной
но вот тут разделяет тактовая черта.
Это цитата сообщения искры_рассвета Оригинальное сообщение
Alice in Wonderland trailer
в сети появился трейлер "Алисы в стране чудес" Тима Бертона.
наслаждаемся