Пролистал дневник от начала. Редкостная хуйня и унылое говно моментами.

завтра не наступило.
систематическое. аннигиляционное.
сточенные зубы. обломанные клыки.
я только снова и снова себе говорю: мне не за что зацепиться.
тыкаю в небо дымящейся сигаретой. в серое небо из как всегда.
с полвека назад я бросил курить, с полвека назад - снова начал.
насколько ещё можно становиться злее, щетинистее и заброшеннее.
дом и клетка. дом и город. город и стены. и люди. всё, что чуждо.
да, примерно скоро весна, оголённые провода и влажное сердце марта.
призывать прошлое можно, только если там что-то осталось.
а я не оставлял нигде ничего никогда. впрочем, бесполезно
обо всём этом говорить. если я перестану видеть, насколько бессмысленны
все вещи, это можно счесть за первый признак отсутствия хватки.

"...я всегда полагал, что жизнь очерчивается горизонтом и в тот день вдруг понял, что небо - это всё, о чём только и можно думать".
"...ты выводишь меня на линию, вдоль границы, за которой я вижу как отражается пропасть в чьих-то чужих глазах".
"...это почти бессознательное движение - плавное, перечёркивающее, насмешливое - таким движением выхватывают клинок из ножен и приставляют к горлу - чертить горизонты тела, когда голова восходит как солнце, оставляя след красной пыли".
"...я всегда повторял себе о должном, но никогда не менялся - потом я осознал, что становиться собой - это и есть путь настоящего изменения".

Слушать этот музыкальный файл

Bokurano opening.

ковыряю планшет.

Слушать этот музыкальный файл

музыка не из сегодня.

шёл дождь и...

каждый раз, что снег - мне очерчен след
каждый раз, что ночь - хвост поджать и прочь

не так уж давно я разучился глотать воздух - кашляя и задыхаясь. массовая никчёмность обтекает миры прикосновения, отражаясь и концентрируясь в пластиковом корпусе моего сотового, который разбудит меня через пять с половиной часов. процессы близки к минимуму, по двум осям процессы близки к совпадению. настороженно, краем глаза ловить тени, краем губ - ухмыляться. ожидать. убивать время. тратить себя на ничто. скулить по ночам от боли в суставах, взмахами лап мешая в палитру сны и реальность. необременительный психоз сетевого существования. я приду в твой дом, заметаемый снегом, и свалюсь, не переступив порога. ты согреешь чай и дашь мне сделать пару глотков. я скажу, что потерял надежду. ты не ответишь.

Слушать этот музыкальный файл

path, shadows and extended hands.

В конце концов остаётся только водить рукой по лицу, пальцами по скулам, по вискам, сжимая, массировать веки, потом, уткнувшись подбородком в ладонь, смотреть слезящимися глазами на дневной свет и чувствовать, может быть, зиму, издыхающую в бесконечно однообразной, серой оттепели. Точки не расставлены, разброс оказался больше, но это всё не особенно нужно. Оттепель действует на нервы, мешает спать по ночам, скидывая в сумрак полусна видения, сменяющие друг друга. Утром размешиваешь кофе, глухо стуча ложкой по краям. Хороший звук для тишины.

Слушать этот музыкальный файл

-

Слушать этот музыкальный файл

...

- знаешь, планета третьи сутки отмокает в циклоне, у тебя во рту позавчерашний бычок,
из карманов торчит по обойме и ты мне заявляешь, что счастлив.
- не думал, что с дулом во рту можно говорить.
- я чревовещатель.
- как бы там ни было. в смысложизненных вопросах ты явно лажал.
- самое время поднабраться опыта.
- уже не актуально. но я тебе открою секрет: счастье лежит на поверхности. не слюнявь мушку, дебил.
- мне показалось это занятным.
- итак, друг мой, истина номер раз - ты умрёшь.
- удивил так удивил.
- не язви. истина номер два - тебя убью я. ггы. ты рад?
- сияю.
- и последнее - чувствуешь торжество момента? - и последнее: я стану свободным. сечёшь?
пара сотен килобаксов, тачила, девочки - всё что нужно приличному засранцу.
- да ты прямо...
- адью.

пуля взвихрила пространство, закручивая смешанный с дымом воздух. он смотрел ему в глаза, тот смотрел в потолок. где-то во внешнем космосе, за стропилами, за дощатыми стенами, за мутными пыльными окнами, был дождь. опустил руку. кто-то медленно, с глухим стуком завалился вбок. в ушах ещё звенело. человек подошёл к распахнутой двери - тонкая фанера, скосившаяся в кривых петлях - и замер, глядя как капли скачут по бурому от ржавчины автомобильному остову. где-то во внешней вселенной, в области запястья, часы отсчитали минуту. полуостывший пистолет упал на землю. человек поднёс руки к вискам. сжал пальцы, цепляя волосы. беззвучно крича, выбежал под дождь.

сколько раз я уже обещал себе...
- когда же ты поймёшь, наконец, что этот мир - реален.
голос смешивался, проваливался в теплоту вечера, замирал...
голос укрывался в шорохе листьев, становился облаками или ветром,
светом солнца на стволах парковых деревьев, терялся в отзвуках далёкого города.
- да, да... мир - реален, вполне себе...
этот мир - существует по-настоящему.
сколько раз я уже обещал себе наконец в это поверить.
он - действителен и сомнению не подлежит.
на всём временном промежутке, на всей временной плоскости,
на полотне времени, в провалах и пересечениях застывшего,
замершего космоса где-то должно быть место, равняющееся только одному мгновению,
и в этом мгновении вещи становятся вещами и всё изменяется. веришь, нет?
какая разница, к чему тебя приговорили здесь. вода и песок одинаково свободно
проходят сквозь пальцы и только смешиваясь, остаются в руке. но это уже не совсем то, верно?
сколько раз я уже обещал себе...

Закономерно, что есть такое время, когда будущее вдруг заканчивается, а ты остаёшься один на один с кучей проблем, в которых теперь будешь разбираться до конца дней.

В сети этому существуют аналоги. ЛиРу и LJ - два конвееропотока по сбросу переработанной информации в текст. Принципиальная разница между ними - область ЛиРу представляет собой место сборки я-концепции, LJ - место, где уже собранная я-концепция начинает так или иначе функционировать. В этом плане LJ интереснее - больше установившихся сознаний, больше понимания, меньше бестолковости. ЛиРу здесь безмерно отстаёт, вернее, просто находится на более низком уровне сгенерированности, содержа в себе слишком много воплей, идиотских "жизненных" сентенций, дурацкого пафоса, флеймогонного псевдотворчества и прочих поллюционных фантазмов. И там и там, надо признать, встречаются исключения из правил, но общей картины подобное не меняет. Впрочем, судя по всему, всё на своих местах.

Слушать этот музыкальный файл

достаточно "бибоповская" песня.
тем и чудесна.

Это цитата сообщения Играющая Оригинальное сообщение

Пожалуй, единственная значимая цель любого высшего образования -- это научить человека читать, писать и говорить.
И, по возможности, думать. Но этому научить можно не всех.

Стужа - в небе - на взлёт кораблей
Так рассчитать траекторию слова
Стянутым в цепи домам без людей
Встать на промёрзлую землю снова

время чёрных дорог безостановочно. слабое зимнее солнце. слишком мало. вот моя память - три тысячи литров снега, свалившихся на мою голову в тот день. безнадёжно промокшие ботинки, скрип кожаных ремешков в автобусах. снег падал, вростая в землю. я - как последний из ушедшего поколения. пропавшего неведомо где. три тысячи литров снега - это не так уж много на единицу в секунду. секунды теперь принадлежат им. скрипящим поручням. лязгающим дверям. неотозванным военным объединениям мыслей. о том, какими могут быть обнимающие руки. мгла беспросветного неба. безвидного ноября. в котором я - как последний. к тому моменту достаточно было выдумано историй, но ни одной не рассказано. неосуществлённость заветных желаний. что может быть хуже. нас не следует спасать. для понимания того, что уже поздно, хватит одного примера. ветер в тот день зашкаливал. три тысячи литров снега. решётки стоков. они позволили себя растворить.

нас не станет, - шептало небо в тот день.
тёплое, серое июнь-июльское, где-то там, полное дождя, когда вверху, когда внизу - влага, сырость, и мокрое под ногами, гранит, ступени - зеркалят, по квадратам расползается плёнка воды, наступаешь - и с подошв срываются капли, в тёмное отражение под ногами, а потом - рябь, и не видишь уже ничего... нас не станет, - шептало тогда небо. а я промок и мне было всё равно. штаны липли к ногам, пальцы пахли раскрошенным в кармане табаком, я шатался около входа в метро, запрокидывал голову и чувствовал как облака медленно опускаются на землю. я открывал двери, заходил в кафе, пил там чай или глинтвейн, можно кофе... небо за окнами, цвета волчьей шкуры, дождливое небо, небо-занавес, клубящееся паром и водяной пылью. я сидел, обнимая горячую чашку, сжимая её в руках, не отрывая носа от слабого запаха гвоздики, спиной только чувствуя как кончается время, а лето становится моросью и туманом.

Слушать этот музыкальный файл

fountain.