не успеваю отдышаться. упираясь руками в дрожащие коленки и капая слюной на асфальт, я ещё не в силах произнести ни слова, но уже знаю, что скоро начну смеяться и ничто мне не поможет. вообще.
- идиот, - я смотрю на твою пафосную фигуру, замотанную в кожаный чёрный плащ (да, до самой земли) и чувствую первые признаки нарастающей истерики. - нет, ты тотальный, неправильный, просто ошибочный, абсолютный, метафизичный идиот. пожалуйста, только не прикуривай, только не...
поздно. эта гадина задымила.
- а что это, собственно, ты так распереживался? - мрачные нотки в его голосе и этот вечно суровый взгляд уже способны довести меня до судорожных корчей. - очень всё даже неплохо получилось.
при этом он деловито распахивает своё одеяние и с плохо скрываемым удовольствием поправляет торчащую из штанов рукоять чёрт знает какой модели пистолета. главное, калибр большой - под стать самолюбию.
- знаешь, эти люди... мне их жалко. просто, мало того что их ограбили. мало того что совершенно диким и нелепым образом. но быть ограбленным вот такими мудаками... - я медленно сползал по стенке. кажется, начиналась икота.
- ты не любишь косплей?

Это цитата сообщения Базаров Оригинальное сообщение

Если бы в небытии скрывался некий высокий, тайный смысл, ничего бы и не было.
Жизнь цепляется за всякий шанс осуществиться, все живое страшно желает длиться - во что бы то ни стало, любой ценой.
Плотная, осязаемая, живая реальность рождается из последнего сна умирающего, потому что существовать всего несколько часов, пока жив создатель, - лучше, чем не существовать вовсе.

Я просто прошу: останови меня. Ты схватишь меня за рукав, я дёрнусь и затихну. Яркая жёлтая луна - окантовка начинающегося безумия. Мы станем ближе - касаясь друг друга, проводя пальцами по холодной коже наших лиц, от нашего дыхания линзы очков будут мгновенно становиться мутно-белыми и в течение нескольких секунд я не смогу видеть твои великолепные глаза цвета остывших углей. Ночь прольётся в открытое нараспашку окно - сыростью и мерзлотой, мы продрогнем в тусклых инеистых переломанных лучах - два тела, вырезанные из темноты холодом, светом и невозможностью двигаться, дышать, убегать - потому что вычеркнуто всё сказанное, правила и предлоги, отправлены в отставку сомнения, страхи потерь - остались только два существа в стылом сумраке за последней дверью в последней из комнат и к чёрту всё - предел положен, когда ты поблизости. Я осторожно кусаю твои что-то шепчущие губы, не давая себе исчезнуть, чувствую тебя, наслаждаюсь тобой, понимая ещё до рассвета, который сметёт с лица земли этот город, - мы не умрём.

Это цитата сообщения HeatherFrey Оригинальное сообщение

Люди не птицы – летают только вниз.

Это цитата сообщения Kilian Оригинальное сообщение

Номер дешевого отеля на юге-западе Бостона. За 9.99 в сутки. Обшарпанные потолки, десятилетние обои темно-зеленого цвета, бра в псевдоклассическом стиле. Обычно такие номера снимают на ночь, чтобы развлечься...

Ты сидишь на кровати, сосредоточено разбирая беретту калибра 4.5 мм. Холодный металл обжигает. 490 грамм смерти с ударно-спусковым механизмом двойного действия.

Лязг затвора пистолета.

Тишина.

Холостой щелчок спускового крючка.

Тишина.

Над головой, облако из табачного дыма.


- Ты думаешь, сможешь все изменить?


Голос принадлежит тени, сидящей в глубине комнаты. Глубине комнаты покрытой мглой. Ты жадно втягиваешь табачный дым, словно пытаясь удушить легкие. Утопить их в смраде смолы. Руки тянутся к картонной коробке. В картонной коробке лежат патроны. Берешь один, заправляя его в обойму. Ты шепчешь, так тихо, как поют деревья по утрам:«3 грамма нежности…»

- Ты думаешь, что так все возьмешь и бросишь?

На занавесках, давно не стиранных, проплешины света. Пятна неоновых ламп, бьющихся в комнату. Мокрая от пота рубашка прилипает к спине. Ты берешь еще один. Сосредоточенно. «3 грамма грусти… »

- Ты чертов идиот! Ты хоть понимаешь, что ты натворил!

Пальцы послушно и точно вставляют патрон за патронов. С точностью хирурга. Без малейшей суеты. Один за другим. «3 грамма страсти… 3 грамма любви… 3 грамма печали… 3 грамма красоты….»

- Считаешь, это Она достойна того, чтобы разрушить все то, что у нас было?

Патроны, словно твои дети. Обойма, словно твое сердце.
Патроны, лучшие дни твоей жизни. Обойма – твоя память.
Их 22. Это не много. Это не мало. Это столько, сколько нужно.
«3 грамма тишины… 3 грамма смеха… 3 грамма слез… 3 грамма ненависти…»

- Полагаешь , ты всех обставишь?

Ты смотришь на часы… Скоро, очень скоро все случиться…
«3 грамма боли… 3 грамма огня… 3 грамма звезд… 3 грамма меня…»

- Полагаешь, отправив ее через полконтинента, в этот проклятый Сан-Франциско, Она останется тебе верна?

Сейчас такой момент, когда ты уверен в том, что делаешь. Как никогда. Как нигде. Уверен в себе. Уверен в Ней. И тебя начинает доставать это брюзжащее ничтожество.
«3 грамма удачи… 3 грамма грусти… 3 грамма успеха»…

- Они придут и убьют тебя!

Ты чувствуешь, что неудачи не пугают тебя. Ты к ним готов.
«3 грамма измен… 3 грамма ласки… 3 грамма предательств…»

- Ты без меня ничто! Ты понял?!

В руках – 560 грамм всемирной гармонии. Круг завершен. Тебе уже не нужно, ничтожество, скрывающееся в темноте. Оно, как прошлое откинуто прочь. Ты шаришь в кармане пиджака, в поиске записки. Это то, что было оставлено тебе от
Нее. С надписью на конверте: «Когда ты будешь готов».

Там два слова.
Всего два.
Коротких, как дыхание.
Длинных, как вечность.

«Никогда не поздно».

Ты выходишь из номера.
Вдыхаешь пьянящий воздух.
И шагаешь на встречу судьбе...

В колонках играет - Morfin - Buena

Это цитата сообщения Tauwetter Оригинальное сообщение

"я рисую тебя, мой милый молочный мальчик.
мы спрячемся от всех.
мы будем заниматься любовью
в шёлковой постели,
при открытых окнах.
и трахаться на полу,
едва успев сорвать одежду.
мой милый мальчик,
я не выпущую твою руку.
бежим со мной, через рельсы,
упадём в густую траву на пустыре,
и будем друг в друге
под звук пролетающих поездов.
давай же наёйдём все пустые чердаки,
где ты сожмёшь мои ладони до боли,
и я счастливо залебнусь в твоих глазах.
мой милый мальчик." твоя репринтная с помехами.

- а человек - всего лишь человек. не больше и не меньше.
в его привычке - принимать желание за форму обладания.
- чем жёстче ты обломаешься, тем искренней будет мой смех, поверь.
тень падает на лицо, фигура поглощается чёрной стеной.
- повторяя ошибки, ты не станешь умнее или опытней. ты просто испытаешь
дополнительное количество неприятностей.
несоразмерность наших иллюзий как правило ничему не учит.
- беги. беги как можно быстрей.
тебе некуда идти отныне. это поможет двум наростам на спине лопнуть -
в крови и слизи к небу, расправляя трепетно дрожащие белые перья, взметнутся крылья.
- не ангел, но почти святой.
почти также жесток.
а человек - по прежнему человек.

первые слова утром: "я вас сейчас убью".

Это цитата сообщения HeatherFrey Оригинальное сообщение

...

безликое и многое - ты - сплотилось в интенцию номер один - убивать. как всякий художник - ты угадываешь самую сильную и самую запретную красоту - ту, что оставляла следы крови на земле, или огонь, или осколки, или последние слова, или. невыносимо и сладко - обретая плоть в связках единства с тобой, на время - ценить то, что когда-нибудь станет врагом - безжалостным и беспечным, улыбчивым и гибким, то, что подарит тебе цель, радость и свет. и прикончит. а сейчас мы сидим спина к спине, откинув головы на плечи друг друга и смеёмся. вечность обжигает своим горячим дыханием наши загривки - и всегда - её клыки смыкаются в недостижимом, где нет уже никого. преследование. делая контрольный, ты с кривой ухмылкой объявляешь себя святым, вытирая правую щёку от алых брызг. во имя всего, что делает нас живыми - мы ведь так хотели войны. изредка, когда мне удаётся заглянуть в угольную черноту твоих глаз, я понимаю, что нам везёт только потому, что ад - всегда был на твоей стороне. и странно, что ты ещё не начал есть убитых людей.

ты - всегда, постоянно - как ветер, который сбивает с ног, - и нужно втянуть голову в плечи, уткнув нос в складки обмотанного вокруг шеи шарфа, потому что осень и эти рваные облака, и ранние сумерки - они никуда не уходили, они всё так же неизбежны, как и всегда, как и то, что мне некому писать - ни писем, ни стихов, ни по диагонали, перечёркивая въевшиеся в бумагу чёрные пятна букв, а ты - всегда, каждый раз до самого горла, когда дыхание это искусство, которым не овладел - ты всегда тенью, призрачным очертанием в перекрестьях ветвей, в смазанных завесой дождя расстояниях - их не то чтобы не преодолеть, но просто никак не добежать до точки растворения, потому что в любое мгновение после - необратимо дальше чем нужно, а ты - уходишь в свою разрезанную осень, не отражаясь в воде.

никогда, никого, ничего.

- если бы ты дошёл до края света, чтобы ты сделал?

на самом деле. кто-то остался позади.
человек лежал на спине.
по правую руку мир обрывался.
по левую - было всё остальное.
на самом деле. что бы ты сделал?
что бы ты... выбрал?

над головой небо темнело.
в густеющей синеве проступала серебряная амальгама звёзд.

- не хочу.

города, кровь и бесконечная война?
и губы шепчут: как странно, как странно...

/ты запомнил лишь солнечный свет./

- можешь оставаться здесь так долго, сколько захочешь. год, десятилетие, столетие. там, по левую руку, будут дожди,
и больно будет тоже, и промозглые квартиры - и люди будут умирать, поколения сменят друг друга, растают льды,
исчезнут государства, сотрутся следы - ты можешь быть здесь. всё это время.

/мыслями и душой и сердцем - я с тобой. как жаль./
человек лежал на мягкой траве, ветер трепал его волосы.
/- будет ли там, скажи, будет ли там когда-нибудь.../

помнить тебя - это почти то же самое, что любить.

Это цитата сообщения -Сфинкс- Оригинальное сообщение



В то время, когда в Африке голодают дети, бесконечное перетирание проблем лесбийского социума начинает занадоедать.

Это цитата сообщения Гей-удолбаный-в-хлам Оригинальное сообщение

Сегодня приснилось, что пишу повесть про гея (не себя), маленького такого, крепенького, деятельного -- который совращает сначала женщину лет 40, чтобы в итоге добраться до её сына лет 16, потом всё это вскрывается, женщина выгоняет сына из дому, сын кончает жизнь самоубийством; гей прокрадывается в кассу казино, где работает охранником, чтобы украсть всю дневную выручку и сбежать из этого города, но там, в казино, его уже подстерегает женщина, которую предупредил о планах гея один вокзальный бродяжка, которого накануне гей снял за 20 баксов на вокзале и влюбился в него, и рассказал ему о своих планах, чтобы убедить его уехать с собой -- бродяжка вычислил женщину через интернет и всё рассказал её за дополнительные 20 баксов -- короче, женщина подстерегает гея и расстреливает в гея весь заряд из своего большого блестящего магнума как раз в тот момент, когда сейф раскрывается и доллары сыплются на ковёр; на шум прибегает охрана и убивает женщину на месте, изрешетив её в дуршлаг, принимая её за грабительницу, в результате чего полтора миллиона долларов оказываются безнадёжно испорчены кровью и пулями, из-за чего хозяин казино кончает жизнь самоубийством, потому что он теперь банкрот, потому что это был его последний шанс, и потому что он должен был отдать эти полтора миллиона боссу мафии, который его иначе всё равно убил бы, но босс мафии тоже застреливается потому что вокзальный бродяжка оказывается его незаконным сыном, и босс не может перенести того факта что из его спермы рождаются предатели, а расследующий дело полицейский комиссар бросается с моста потому гей оказывается его братом, а он сам всегда хотел быть геем, но не мог себе этого позволить, а погибшая женщина оказывается его бывшей женой, которую он любил в школе, но которая его тогда отвергла, после чего он стал в душе геем а внешне брутальным полисменом; аутопсия даёт результат, что женщина была беременной то ли от гея, то ли от комиссара, и в итоге оказывается, что всю историю рассказывает этот самый нерождённый ребёнок, который всё-таки родился усилиями агентов генной инженерии.

Не надо рук, я в Кащенко сам дойду.

Чтобы ты отдал за то, чтобы выбрать иной вариант развития событий?

Ночь, морозный воздух, щёки немеют, балконная дверь нараспашку, тусклый уличный свет едва разбавляет темноту в комнате, человек сидит на углу кровати, лицом к окну, постель смята, человек курит, курит, курит, вбивая в консервную банку окурок за окурком, может быть - может быть помнит, но вряд ли, время срывается вниз по наклонной, годы - шепот далёких и близких, самое главное, что-то сделал не так, несколько поколений смерти, любовь запрятана в коробку из под обуви - пара смятых вещичек и те листки со строчками её почерком, ценное, не оставляющее, смысл, имплантированный в несостоявшееся, нужность, простые какие-то слова, где это, где это - прозрачная дымка занавесок колышется, ветер, четыре бесконечных направления, неспособность что-либо изменить - хотя бы потому, что не хочется обманывать, просто нуждаешься только в одном человеке и это прорвётся через все заслоны, через все слова радости, мурлыканьем прошлого, и дальше - курить, курить, курить, потому что иначе - никак, а выход - это просто выход. Иной вариант развития событий.

Для чего мне ты?

ответить на вопросы

от земли до неба. всегда было очень далеко. ну вот ты мне уже и снишься. лучи вечернего солнца размывали видимые предметы. и больше ничего. от земли до неба. серебряные реки дождей. город уходит в себя отражением себя.

Кожа на внутренней стороне ладоней высохла и потрескалась и теперь рука, сжимаясь, издаёт шуршащий звук. Кожа облетит как осенние листья. Это - твой персональный вклад в дело общего разрушения. Это - твоя судьба. Равно как - улица, дом, люди; равно как - двести семнадцать шагов каждый день, равно как - чёрное питьё по утрам, равно как то, что смотришь в окно. Это - этапы неузнавания, сомнений, тревоги, закольцованности вопросов на ответы. Это - определённость. Всё, что ты привык называть собой - запомни - сложилось из ряда конфигураций конечного числа положений некоторых вещей - ты втиснут, зажат, задавлен системой: то, как воспринимают, то, как действуют. К вопросу о ненависти: пока умеешь - останешься в строю. К вопросу о нормальности: утеря рассудка означает тишину - тебе уже никто ничего не сможет сказать, а ты - будешь не в силах что-либо произнести.

Читай в обратном порядке.

Я параноидально подозрителен. Минусы - приписывание несуществующего. Плюсы - способность сдирать толстые шкуры. Минусы - раздражение, одиночество, забвение. Плюсы - правда. Минусы - никому не нужная правда.

Читай в обратном порядке в целом.

Я очень, сильно, без конца надеюсь, что когда-нибудь это кончится.

Это цитата сообщения Гей-удолбаный-в-хлам Оригинальное сообщение

Doggy style.

В Англии маленькая драчка -- обозреватели газет против блоггеров. Одна тётка сказала, что блоггеры пишут более интересные рецензии на книжки, чем профессиональные критики -- и понеслась. Я читал, ухохатывался -- ну чисто разборки у Нахемы или у Дивы Дивной -- обозревателя Рэйчел Кук назвали shit sandwich -- "бутерброд с говном". Аргументы в диапазоне "а в твоей последней книжке цитаты неправильно приведены" -- "а ты вообще сериалы по телевизору смотришь, чё с тобой разговаривать" -- особо отличился редактор одной воскресной газеты, написавший той самой тётке язвительное письмо, что теперь, мол, книги этой тётки ни за что рецензировать не будут. Тётка обиделась и тут же скопировала письмо в свой блог, мол, полюбуйтесь. В общем, клочки по закоулочкам. Только симпашек им не хватает до полноты картины. А ведь взрослые люди, с шестизначными окладами в фунтах стерлингов.

blogosphere -- блоговая биосфера.

bloggeuse extraordinaire -- издевательский эпитет одной тётки применительно к другой тётке.

От себя предлагаю англичанам варианты новых слов:

blogobabble -- бурчание в дневниках на тему других дневников

to be at bloggerheads with smb -- вести персональую войну, один блог против другого

blogdog -- "кусачий" дневник, или его автор

blogshed -- кровавая резня в комментах

the stumbling blog -- дневник или автор, из-за которого дерутся другие авторы

to do it bloggy-style -- 1) заниматься сексом в комментах 2) устроить шумную бессмысленную свару.