я медленно смахиваю пыль с надгробий собственных слов и это становится почти чудом - тёплая поверхность гладкого чёрного камня, зеркало, в котором тонет солнечная радиация, утопия, невероятная мечта о будущей жизни и о том, что если бежать по прямой, то выстрелы в спину станут безнадёжно отставать.
будущего нет. прошлого нет. настоящего нет. вы - мертвы, я - жив.
это становится самым притягательным значением.