Доспехи мои не пробьют арбалетные стрелы,
Покрыты таинственной вязью старинные ножны –
Молитва, хранящая их, навсегда устарела,
Но память о тех, кто за мной, защищает надежно.
А мне говорят, что эпоха сменила эпоху.
Колпак шутовской вместо шлема на голову прочат.
От наглой издевки не радостно, но и не плохо –
Мне верят все те, кто за мной. Пусть другие порочат.
В улыбке растянуты губы – глаза не смеются.
Иллюзия – мощная штука, прикроет огрехи.
Победы без маленькой лжи никому не даются:
Большая ли плата шутом выступать для потехи?
Мое заклинание действует долгие годы.
«За тех, кто за мной!» - я шепчу, выходя на арену.
На сцене сегодня опять выступают уроды,
И в зале они же… Но кто распознает подмену?..
Когда по лицу растекается мерзкая жижа
От метко попавшего в цель прошлогоднего фрукта,
В толпе синеватыми звездами, вспышками вижу
Всех тех, кто за мной. И становится легче как будто.
Когда мое тело дождем из осколков фарфора
Осыплется вниз на губительно острые пики,
Я буду держать до конца неустойчивый морок
Холодной и страшной, но все же упрямой улыбки.
21.03.13
Доброта и добро – это разные плоскости.
Светом можно обжечься и можно пораниться,
И когда от тебя ничего не останется,
Ты поймешь, что добро не боится жестокости.
Выбирая добро, мы не станем пророками,
Не отмоемся в водах святого источника,
И крыла не украсят изгиб позвоночника.
Мы не будем святыми. Скорей – одинокими.
Будут камни лететь вперемешку с проклятьями
В наши спины, прикрытые черными рясами.
Выбирая добро, мы становимся разными.
Не друзьями. Скорее – крестовыми братьями.
Наши демоны – вечные наши сомнения.
Мы – не те, кто кичится своими заслугами.
Выбирая добро, не становятся слугами,
Но свобода куда тяжелей подчинения.
Кто бы мог упрекнуть нас в отсутствии храбрости?
Кто посмел – те лежат под камнями могильными.
Выбирая добро, мы становимся сильными.
Только сила порой смертоноснее слабости.
09.03.13
[512x640]
Мадам, вам цвет лиловый не к лицу,
На спектр красок я смотрю...
Рисую вечер, одиночество, прохладу,
- Я, как художник, говорю.
Мадам, лиловый цвет сентиментален,
Под музыку минорную творю...
И гамма чувств меня переполняет,
- Как композитор, говорю.
Мадам, лиловый цвет печален,
Не надевайте платье, я молю...
Оно хандру, унынье нагоняет,
- Как модельер, вам говорю.
Мадам, лиловый цвет благоухает,
Когда букет ирисов вам дарю...
В восторге колдовском витает,
Над таинством сиреневых ночей,
Когда в лиловом будуаре прибываю...
- Как страждущий мужчина, говорю.
Автор Лариса Смелянская
Из сборника стихов "Прелюдия любви"
Алиса Фрейнлих читает Ахматову и Гумилева
чувственно и эротично как и замечательно особенно к 8 марта...
Булат Окуджава - "заезжий музыкант..."
даже слабым голосом после болезней и долгого курения - он поет гениально первую песню... а другие уже во всю силу очарования...