Когда-то давно я ехал в автобусе. Куда-то, зачем-то... Кошмарные существа были привязаны трубками друг к другу, по которым текла кристально-прозрачная жидкость. Они ехали и обменивались этой жидкостью. Трубки исчезали у них за шиворотом. И что-то там глухо урчало... Вся эта конструкция глухо гудела, изредка ворочаясь в пространстве. Их глаза сканировали окна, сиденья, пол, меня, снова окна, потом двери... Ворочались, как будто во сне. Возможно, это из-за заледеневших окон..

Край.
У пропасти.
Мечтаешь.
Жить.
Мечтаешь.
Превратится.
В лёд.
И холод.
Тебя породил.
И холод.
Тебя приручил.
Только бы не упасть.
В солнечный свет.
Ледяная рука бросает игральные кости. В очередной раз. Ослепшая от зрения. Оглупевшая от понимания. Останусь ли я ей. Или... Упаду на грань. Время смотрит в глаза Игроку.

Настроение сейчас - иссыхающее

Архаичная сущность впивается в нас, паразитируя на стремлениях. Никто никогда не позовёт на помощь. Никто не осмелится. Все тихо хихикают, в углах своих жалких комнат. Всевышний протыкает глаза младенцев яркими вспышками света. Теплого, мягкого, обволакивающего, подобно газу в воронках третьей мировой. Древние пророки были правы. Древние языческие обряды отклинулись сквозь тысячи лет. Проклятие прогресса принесло свои плоды. Сотни "уверенных в себе" кирпичных кукол тому подтверждение. Сотни упокоенных в себе.

Настроение сейчас - пластмассовое

Погружение в бурлящий кипяток мыслей. Никем не созданных, текущих сквозь пространство вселенной. От далёких звёзд и галактик через Землю и дальше, в ничто. Пройдя по земле, подобно астеройдам эти мысли оставляют за собой железобетонные следы и застывшие реки асфальта. Он гонит над землёй прекрасно-смертельные облака углекислого газа. Земля, инстинктивное по природе существо. Начала обвалакивать крупицы этого ветра оболочкой плоти. Создавая нас. Но поток мыслей куда сильнее, он сдувает нас туда, о чем мы не хотим знать и не можем. Он запирает нас в железобетонные коробки. И мы сидим там и боимся высунуться. Ведь вокруг бушует стихия (стихия ли?). Но кто-то находит силы. Становится против ветра. Его глаза наполняются злостью. Он делает шаг, ещё один... И ещё несколько. Но затем оболочка плоти падает в земную твердь. А мысли уносятся вместе с веторм. Путешествовать по вселенной...

[300x455]
Провести рукой по тонкому слою снега. Разрушив миллионы уникальных искусств. Насладится этой морозной свежестью. Этим чистым воздухом. Этой зимой, этой луной, что идёт на убыль. Манящий холод ночи...
Вновь возвращаешься в своё прошлое, чтобы замазать ошибки. Которые, возможно, и не совершал. Я поражаюсь тому челоеку которым я хочу стать. Он никто, ещё один слуга толпы. Почему он мне нужен? Я искал в нём ответы. Но чем ближе я к этим ответам, тем дальше от сути этих ответов. А финал - признак деградации. Я возвращаюсь снова, я не могу идти дальше. Думайте что хотите. Этот мир не для меня. Мои стремления - это грязь. Они ничто. не вижу смысла искать причин. Я не вижу себя в своих глазах. Меня здесь нет. Как всё банально и просто...

И ещё - я благополучно избавился от некоторых друзей (сладко звучит!) на этих блогах.
Уважаемые, чтобы читать мои посты, необязательно быть моим другом. Днев открыт всем. А так как вы нифига не комментите то смысла в этом не вижу. Советую не обижаться, ибо это глупо.
И ещё, на комменты не отвечаю, дабы не нарушать чистоту первоначальной мысли. Но читаю с интересом.

Мне постоянно кажется, что я чужой в своих мыслях. Они идут как-бы независимо от меня. Иногда слушаются, подчиняются воле. Но в раслабленном состоянии они текут как-то беспорядочно и сами собой. И куда легче просто ни о чем не думать, чем пытаться направить их в нужное русло. Возможно благодаря этому у меня настолько часто возникает ощущение эйфории, но оно несколько странное. Еле заметное, но если к нему прислушаться то оно буквально накрывает меня своей волной. Я заметил это только сейчас, читая Ницше "генеалогия морали". Хотя стоило, конечно, это заметить куда раньше. Или я просто себя обманывал? Но в любом случае, та часть меня что пишет это... Та часть что использует лишь малое количество того потока мыслей, для того, чтобы взглянуть на него стороны. Именно эта часть и чаще всего обладает моим телом и моими действиями. Моими словами. Благодаря этому я могу видеть свой внутренний мир со стороны, как бы парадоксально это для вас не звучало. И я знаю, что здесь лежит ключ к... к чему? К истине? Возможно. А возможно и нет. Это осознание может открыть для меня то, что я раньше просто не хотел замечать... Я веду к тому, что сегодня, в частности благодаря Ницше, я открыл нехилый кусок своего Я. За что ему безмерно благодарен.

И снова меня ждёт ночной город. Город, который я считаю ПРАВДОЙ. Осколки мыслей сыпятся снегом. Ни людей, ни машин, ни звуков, ни вдохов, ни выдохов. Ни мыслей. Асфальт пробуждается от снов, замурованных в него обывателями. Стирает гнилую ауру жалких прогулок. Тот неописуемый вихрь звенящей тишины, который просыпается, стоит только достать наушники из ушей. Ты чувтсвуешь, что ты не один. Что вокруг тебя убийцы. Но ты не один. И никогда не будешь. Ты вспоминаешь свои сны, которые по неосторожности забыл на подушке. Ты вспоминаешь то сердце что бьется где-то там. Сердце, пронзившее твою жизнь на сквозь. и крутящее её вокруг себя. Ты чувствуешь жизнь. Ты чувствуешь её только тогда, когда не можешь мыслить. Этими вросшими в душу иллюзиями. Ума и крови.

Жизнь дает тебе 25 лет, чтобы насладится и понять. Но ты не понимаешь. Жизнь изумляется твоей глупости. и ты живёшь дальше. только уже другим.

"война эта будет всегда, земле нужны мертвецы"(с) кричишь от ярости и боли. И от сладкого отчаяния. Сотни контрольных выстрелов в тишину. Не можешь бежать. Твой крик разбудил стены этого лабиринта. И они начали двигаться. К тебе. И теперь ты заперт. В каморке 0 на 0 метров. Отчаяние растёт, ты кричишь снова и снова. И стены эти врастают в твою нежную плоть. Всё глубже и глубже. Ты не выдерживаешь. Ты выбегаешь на улицу извергая ненависть автоматными очередями. И тебя встречают инквизиторы. Это холод, луна и тишина. Ты успокаиваешься, глядя на них. И уходишь обратно. В который раз. И лишь привкус извести во рту говорит об этих (само)убийствах тишины.
[640x480]

Настроение сейчас - отчаяние... на горизонте. приближается.

60 Mhz впиваются в твои глаза и ты уже не чувствуешь самого себя. о дивный мир! о величайшее изобретение!
-----------------------------------------------
Нас нет. Куски, осколки мыслей, стремление к свободе, к счастью, к реальности. Стремление само по себе. Наши мысли. самые глубокие. Всё абстрактное рано или поздно станет понятным. Чистые мысли, выраженные в словах скоро станут раковой опухолью. Паразитирующей на мозге других. Скептиков и ромнтиков. Людей нет, люди есть. Можно лишь придумать их отсутствие. И ту пустоту. Мы почерпнули её из своих эмоции. Наверное, единственное, что в нас реально. И больше ничего. Мысли - такой же суррогат как и стремления. Насколько умно написано можно судить только по тому насколько это противоречит вашему(нашему) самооправданию. И сейчас я делаю тоже самое. Самооправдываюсь. От этого не убежать. Но "бессмысленность борьбы ещё не повод сдаваться". Никто нас не осудит. Только мы сами, канув в ничто.

...
[640x480]

Дрожащими руками хватаешься за голову. Я видел сотни людей, которые вдохновили меня на эти мысли. Где они? Мертвы? Нет, их человеческие тела всё ещё топчат землю. Но арматура идеалов пронзила их мозги. Они шепчут мне на ухо слова поддержки. Слова, окутанные колючей проволкой. Представьте себя в клетке, за которой находятся тысячи осьминогов. Вот мой мир. Просто, как кирпич. Отчаяние - одно из тех чувств, которые не делятся на два. Я с удовольствием бы прогулялся вдоль стены концлагеря вашей мечты. Но мне приходится нырять в глубину придуманного моря. И если там, на дне, я увижу дом, дерево и маленьких, счастливых детей. Я улыбнусь. Я скажу. "Боже мой, как всё просто. Счастье было рядом, а я его не видел". Вот что я скажу. Скажу перед тем, как повиснуть в 20 см над землёй...

Ты идёшь по освещённой улице, на окраине города. Вокруг лес, тёмный. За деревьями скрывается пугающая тьма. И ветер. И дождь. Полвторого ночи.
Странно действующий эффект этой атмосферы - просвещение. Наверное, сродни самобичеванию. Обрывки совершенно посторонних мыслей, а между ними пустота. Между ними правда.Ты разгребаешь руками фотографии фотографии знакомых тебе объектов. Живых и неживых. Мечтающих и мертвых. И остаётся _/пустой\_ стол. И ты с улыбкой смотришь на мир вокруг. И открываешь его в первый раз. Тебе это нравится. Давящая масса пустоты заставляет тебя переписывать семантику заново. Ведь в этом мире родился именно ты. Значит он для тебя.
Общаясь с людьми всё больше узнаёшь об интерьере их убежищ. Больше и больше. И в один прекрасный день 2006 года нашей эры тебя это заебало. Просто. И очередной кусок дерьма стоит на пороге своего убежища и, размахивая руками, твердит тебе, что вот в этом кресле так сладко плакать по ночам. А телевизор заряжает позитивом на весь день. И на эту лампочку под потолком так хорошо молится. Ты его посылаешь, а он недоуменно смотрит на тебя и захлопывает дверь. Ты оборачиваешься, и твой взгляд отражает бесконечно-ледяную пустыню. И ты видишь, что уже по пояс в снегу. И ты всю жизнь отдаёшь на съедение одному-единственному вопросу........................................................ "Что дальше?"
???
-------------------
Усталость обволакивает мысли. Веки слипаются, прогоняя сознание в мир снов. Я кладу ручку на стол, допиваю мерзкий растворимый кофе и иду спать. Чтобы завтра кинуть это в дневник... Позер хренов.

Попса, понимаю. Но чуть-чуть гордости есть. Немножко. Для энтузиазма.
Dreaming In Despair.
[700x525]

почему почему почему почему..............
Мои мысли убивают меня. Этот рой ос летит ко мне в уши каждый день. И жалит жалит жалит. Я оглянулся назад. Город, без людей. Без души. Город, созданный жизнью. Эти дома необычны. В них нет тех осколков мечты что нас окружают. В них нет ничего. Они рухнут, а за ними окажется занавес театра. И театр рухнет. Он тоже картонный. Я снова мертв. Я двойник ваших мыслей, милые граждане. Я ваш доппельгангер. Ваших слов. Я даже хуже чем тряпичная кукла. В ней есть душа создателя. А я машина, построенная машиной. Я текстура без каркаса мыслей. Единственное что во мне, наверное, реально это осознание этого и жалкие попытки вырваться... хех... стена... старая история... У меня нет своих мыслей. никаких. Я взял их у вас в долг...

мы капли небесного эфира, пролитые на землю. и наши эмоции - это попытка взлететь вверх. в место нашего рождения.

Мой мир рушится снова и снова. А я с безумной улыбкой собираю эти кубики. Пока ещё есть время, пока едут санитары со смирительными рубашками...

В колонках играет - Portishead - Strangers

Бог - это ребенок, потерявшийся в лесу. Он ищет своих родителей в этом кошмаре. Но их нет. Его породил этот лес. Его страх направляет все судьбы этого мира. В одну точку. В царствие небесное. В рай. В ад. В тупик. В этот лес.
--------------------------------------------------------------------------------
Я рад за мир. Я безумно за него рад, что даже сейчас нахожу силы вам лгать. Да, это ложь, а что вы хотели? Я рад за него, так как наконец-то он начал разлагаться. И теперь видно кто есть кто. Когда вы говорите "люблю" вы говорите это голосом песен, голосом TV, радио, голосом стихов и сказок, голосом принцев на белых конях и спящих красавиц, вы жадно хватаете это слово, когда оно пролетает мимо и выплевываете. каждый раз. каждый день. "я люблю тебя, спокойной ночи". вы не придаете значения. вам насрать. вы любите и НИИбёт.
Но они не любят. Вы их не видите, но они есть. Они никогда не полюбят. Они знают, что воздух слишком сильно пропах выхлопными газами и радиактивными отходами. Что слова мутируют, прежде чем заползти вам в уши. Они не хныкают в подушку. Их зрение куда острее, чем даже они себе представляют. Они даже не знают что они есть. Что они могут обнять этого мальчика в лесу. Успокоить его. И сказать, чтобы он никогда не терял надежду найти своих родителей. И что они обязательно услышат его плач.
И что дальше?
Кто-то выпадет в осадок, а кто-то будет плавать жирной плёнкой.
Мальчик заплакал ещё сильнее. Он посмотрел в лицо обнявшего его человека и превратил его в дерево. В этом лесу. В тупике. В аду. В раю. В царствии небесном. В одной точке.
.
--

"Исчезнет общество, социум, государство, народ - Вселенная останется. Исчезнет разум - исчезнет вселенная"(с) хз


Стоит только выпрыгнуть из утробы, как окажешься среди торговцев дерьмом. И ладно бы это были просто мелкие монашки и толстожопые епископы. Так нет же, это ещё и те люди которые подарили тебе солнышко в небесах и зеленую травку на лугах. Это твои родители. Твои учителя. Твои друзья. Эти маленькие дверцы. Открывая каждую из них ты падаешь вниз. Как Алиса в кроличью нору. Но у Кэррола мир прекрасен, он крайне, КАТЕГОРИЧЕСКИ абсурден. Манифестация безумия. Здесь же, между днем и ночью, между сушей и водой, абсурд становится адекватным. Мелкие спермотазойды, начитавшиеся текстов песен, гордо кличут себя НЕформалами. Приставка "не" меняет фронт борьбы, но не суть. Нет, тут всё куда глубже. Это их "прикалывает"!:)) Не скучно, да, согласен. Мерзость.