Меня тошнит. От всего этого меня тошнит. Вссе это муть и полный бред. Зачем я позволяю рутине втягивать меня в круговорот дней? Я не живу, я лишь верчусь в этом круговороте времени, безлико, быстро. Моя жизнь не есть яркая вспышка, метеорит, намертво застрявший в Космосе, неподвластный круговороту времени. Который не забывается, не стирается, не исчезает. Цветок моего разума постепенно увядает, скукоживается, тускнеет и станет когда-то горсткой гнили, кучкой никому не нужной падали, которая вскоре исчезнет насовсем.
Цветы ведь нежные создания. Их надо поливать, кормить, заботиться о них. И ведь я могла бы, могла бы вырастить из своего цветка целый сад! Сад ярких, раскрывших свои прекрасные многоцветные лепестки цветов, неповторимых, разных, интересных.
А я до сих пор нахожусь в режиме стендбай. И с каждым днем становится все труднее выйти из этой исскуственной комы, все непростительней. Время теряется, как мелкий бриллиант, очень дорогой и очень маленький, который упадет и больше никогда не найдется.

Вам знакомо это чувство, когда привычные будни, и, с таким трудом достигнутое, душевное равновесие рушатся в одночасье из-за этой необъяснимой нахлынувшей волны воспоминаний? Это даже не те пугающе реалистичные картины, всплывающие в сознании, и прокручивающиеся вновь и вновь, как на экране диапроектора или мониторе компьютера. Это вполне ощутимые «физические» воспоминания. Прикосновения, голос, запах, ощущения близости к нему каждой клеточкой кожи. Это захватывает и переносит тебя в другую реальность. В ту, где не было всего произошедшего за последние два с половиной месяца, туда, где не было ошибок.
Туда, где есть только мы.
Биение его сердца.
Ощущение его дыхания на моей коже.
Я бы хотела там жить.
Там где нет условностей.
Там, где нет его болезни.
Там, где нет нашего прошлого.
Там, где он рядом.
Чувствовать его каждую секунду.
И, наконец-то прошептать: «Я тебя….»


Звонок телефона вернул меня к реальности. Очередной день, который мало отличается от всех предыдущих. Очередной день без_него. Всегда, как только ты освобождаешь от прошлого, как волной, накрывают эти воспоминания, и камнем тянут тебя вниз, возвращая к тому, что ты так сильно ненавидела и старалась в себе убить. К чувствам. К человеку, которому они не нужны. К человеку, который их не заслуживает. И из этого замкнутого круга нет выхода. И вот, когда ты стоишь у открытой двери своей внутренней клетки, воспоминания, обвиваются вокруг твоей души тяжелой металлической цепью и не дают сделать этот последний шаг к свободе. Остается только ждать. Ждать пока цепи ослабнут и вновь попытаться вырваться наружу.
Может в следующий раз поможет резкий прыжок?.

Конкурс любительских произведений.

Проза и поэзия.

подробности, контакты, правила и призы тут :

http://www.liveinternet.ru/users/richard_bahman/post89319711/

Однажды утром ты откроешь окно. На дворе уже будет тепло и запах весны тихонечко проберется в твои легкие. Ты радостно (даже, может быть, по-детски) улыбнешься солнцу, с наслаждением вспомнишь прошлое (в такие минуты часто хочется вспоминать то, что было раньше), вспомнишь прошлый год, прошлое лето, прошлое меня. Может быть, в твоей улыбке промелькнет кусочек грусти, ведь такие воспоминания всегда сопровождаю сентиментальные мысли.
Вспомнишь нашу первую и последнюю встречу, бессонную ночь, которую мы провели вместе, наши несколько часов, которые принадлежат только нам.
Тебе даже захочется увидеть меня вновь.
Ты нервно начнешь ходить по комнате, думая о том, как бы меня найти. Но через несколько минут, как гром, придет осознание того, что ты даже не помнишь (или, возможно, не знаешь) моего имени.
Зазвонит твой телефон, ты возьмешь трубку и отвлечешься от воспоминаний о нас до следующей такой же весны.

Они сказали, что так будет лучше… Это был мой последний день, а мне не позволили Его увидеть. Неужели наличие белых халатов на их телах, даёт им возможность распоряжаться моими жалкими, безвозвратно уходящими за спину, часами. Ну откуда им известно, как для меня и Его будет лучше. Врачебные предрассудки.
Я осталась одна в больничной палате. Раньше я видела в фильмах, как умирают люди. Это вызывало жалость, сочувствие, и иногда даже слезы (при хорошей игре актеров). Но сейчас не было ничего того, что я наблюдала на экране. Ком в горле, боль, сок на тумбочке, что купила вчера мама. Мне не нужно ничего. Обидно не то, что Бог выбрал именно меня, а то, что я не увижу Его и не смогу попросить прощения за тот вечер, когда я обиделась на то, что Он не позвонил. Как сейчас это не важно, точно также как и не важны витамины в соке. Мама…
Клыками в шею вцепилась жалость к себе. Я – добыча.
Начала вспоминать, как мама гладила меня и плакала, когда я болела ангиной, как она покупала за последние деньги подарки на Новый Год, как мы ели виноград на балконе утром… Мне захотелось ее поцеловать и сказать, чтобы она не сердилась, что я не виновата, ни в чем не виновата…
Кому я передам эстафету, в чьем теле буду жить, и буду ли..? Задавать вопросы было крайне нелепо – ответов не будет, как и меня через пару-тройку часов.
Тут же я увидела нас с Ним в прошлой зиме, идущими против ветра, и тогда Он сказал, что не предаст и будет всегда рядом. Мне было очень противно наблюдать за собой, так как я врала Ему. Он ничего не знал, а я уже знала. Не хотелось верить в то, с чем нужно было смириться. Мне до конца хотелось видеть Его шрам на левой руке, гладить бороду, застегивать верхнюю пуговицу на рубашке, будить ночью…


Ночью, на последнем дыхании, когда я уже не могла разобрать, чьи лица склонились над моей постелью, а перед глазами все плыло, я поняла, что, на самом деле, врачи меня обманули. Ему было разрешено меня увидеть . Он сам не захотел. Испугался. Но было уже поздно и невозможно что-либо изменить…

Раннее утро.А ты уже не спишь.Ты вообще не спал.Как можно думать о сне когда тебя окружили мысли о том,что через пару часов ты сможешь опять получить свою дозу наркотика?Ты нашел его для себя совсем недавно,но уже успел прочувствовать насколько сильно он может одурманить твой разум да и вообще всё твоё тело.Ты уже весь извёлся и с жадностью проглатываешь каждую минуту.И вот время пришло.Ты мигом вылетаешь из подъезда и направляешься в сторону счастья.Тебе не нужен зрячий путеводитель,твоё тело знает дорогу наизусть.И вот врата открываются,ты с волнением в душе входишь во внутрь,а всё остальное остаётся по ту сторону твоего восприятия.Ты даешь себе клятву,что на этот раз будет только одиннадцать дорожек.Ты уже привык к этой дозе даже если для кого-то она фатальна.
Первая,вторая,третяя,четвёртая,пятая...ты бежишь как будто делала это всю жизнь.Ничего не чувствуешь и хочешь ещё.
Шестая,седьмая..тревога в сердце посылает сигналы,что долгожданный момент скоро наступит.
Восьмая дорожка..и вот оно-девятая и десятая.После восьми ты вовсе не чувствуешь никакой усталости и начинаешь ускоряться что есть силы,словно убегая от своего серого прошлого.Мощные волны воздуха бьют по твоему телу и искристо текут маленькими солёными капельками по лбу,груди,животу.Но это тебя не останавливает и ты продолжаешь бежать ещё быстрее.Вдруг прислушиваешься и слышишь чьё-то тяжелое дыхание,она заставляет твою грудь вздыматься,а сердце работать в бешенном ритме.Сразу догадываешься-это же ты!Мысли будто делают подножки,ты понимаешь,что еле успеваешь дышать-твои маленькие мешочки с воздухом переполнены и мешают бежать.Обречённо понимаешь-"лёгкие на исходе,нужно останавливаться"...но ведь только сейчас ты чувствуешь такую лёгкость,кажется,что ты бежишь но не по дорожке,а по воздуху направляешься к небу.Но чем дольше ты бежишь,чем выше поднимаешься тем тяжелей тебе становиться дышать и тебе приходиться возвращаться на землю...Пик наслаждения остался позади и ты без какого-либо энтузиазма добегаешь последний круг.Молча разворачиваешься,идёшь к выходу и в компании со своими заботами и проблемами возвращаешься домой.А там ждёшь когда наступит....
Раннее утро.А ты уже....

Когда-то мы были песком, порсачиваясь сквозь пальцы времени на зыбкую почву. Потом становились стеклом, раскаленным солнцем заката. Мы не помнили. И не знали.Просто были стеклом, торажая холодные капли человеческих лиц.
А небо тем временем меняло цвета от белого к ослепительно синему, будто между прочим катая Луну по волнам ночи. Именно тогда вдруг рождались чувства, те самые настоящие, те, что будут всегда.
Имя тебе - ветер. Имя тебе - дождь. А душа в тебе дышит, наполняя глаза светом. Тогда ты был травой, меняющей свой окрас от дуновения чьих-то слов. Тебе не было страшно. Даже когда мрак сочился из всех пор на коже комнатных стен.
В ладонях хранить море было совсем не сложно. Его янтарное сердце бьется в тебе сейчас. И жалюзи сонных век липнут ресницами в зиму. Теперь. Черные спруты магнитных дыр тянут тебя в космос, где взрываются звезды, становясь озябшим дождем.
Весна прийдет еще не скоро. Весь мир проглотил сплин. Так долго. Так больно. Так странно... Любовь, страх, ненависть, соль. Она осела на камнях, на цветах, уже увядших, инеем становясь, рождая слабость.
А ты посмотри в небо. Оно движет вперед облака. И время замрет однажды, и вновь наступит весна.
Тогда прилетят ласточки, и ты улетишь с ними. Твоя свобода - в тебе. Открой эту дверь тихо. Имя тебе - ветер, что направляет ласточек крылья...

Сидеть на подоконнике, курить и слушать перекличку музыки и дождя - это уже старая мода, прошлый сезон.
Сейчас на повестке дня - солнечное душное лето, мухи, липнущие к потным запашистым телам и неизменные кавказцы со своими полосатыми навесами и арбузами, призывающие всех проходящих мимо девушек если не купить арбуз, то хоть номерочек оставить.
Мужчина - не толстый, но весьма габаритный мужчина среднего возраста - бодро шагал по бульвару, то и дело протирая лысеющую голову платком. Он был очень удачливым человеком, этот мужчина, и казалось, что все хорошее, чего Бог по каким-то причинам недодал кому-то другому, досталось именно ему. На прошлой неделе, например, он выиграл в лотерее приличную сумму денег. А вчера у него начался красивый, качественный и многообещающий роман.
Сегодняшний же день стал самым знаменательным днем его жизни.
Сегодня он встретил пуделя.
***
Ну, вернее пудель подбежал к нему, когда тот попивал пиво, сидя на лавочке у пруда.
- И откуда к нам такой красивый? - мужчина протянул к пуделю руку, намереваясь погладить.
Ну а дальше - все, как в сказке.
Сначала пудель отвечает, что оттуда, где, как он надеется, все будут, а после собака и вовсе превращается в высокого и плотного мужчину,постриженного и одетого как эдакий классический новый русский,пришедший сюда из 90х годов.
Мужчина-пудель внимательно осмотрел себя и усмехнулся
- Да, брат, непривычно мне в таком. А буду в классике - ну точно за голубых нас примут. Такое время.
Он сел рядом на лавочку.
Мужчина так и сидел с вытаращенными глазами и пивом, поднесенным ко рту.
"Новый русский" приветливо хлопнул того по плечу.
- Ну, чего вылупился-то? Сатана я.
Бутылка выпала из руки, и пиво ручейком потекло по раскаленному асфальту.
- Ну ладно, ладно, в таких ситуациях я обычно представляюсь Мефистофелем. Хотя какая людям разница - никак не пойму. Ну, перейдем к делу. Душу продавать будем или как?
***
- Слушай, как тебя...Мефистофель - можно я тебя Михой называть буду, а? А то так оно - без обид - но не катит. Так тут вот такие дела, Миха...все у меня есть, что нужно, понимаешь?
Они уже с час сидели в маленьком пустом кабачке и пили пиво, закусывая креветками.
- Да знаем мы вас,таких, проходили. И, поверь мне, Павел Ильич, и тебе есть, чего пожелать.
Павел Ильич задумался.
- Знаешь что, есть одна идейка...
***
Сегодняшний день стал самым ужасным днем в его жизни.
Потому что сегодня он попросил пуделя превратить его жизнь в Ад.
***
- Ну все, все, достаточно. Дай дух перевести.
Павел Ильич и Мефистофель сидели на свалке, на какой-то старой испорченной кушетке. Солнце приветливо выглянуло из-за туч.
- Слушай, Мих...а потом...как?
- А все так же, Павел Ильич, ничего ты нового не увидишь.
Павел Ильич улыбнулся - ласково так и немного грустно - и закурил.
- Ну чего тогда...как там вы говорите? Остановись, мгновенье?...

Сообщество Проза_Критика выполнит критику Вашего творчества по Вашему желанию.
Вам интересно, что люди думают о ваших строчках? напишите нам, мы скажем.
Мы уверены в том, что большинству хочется узнать чужое, объективное мнение о своем творчестве.
Мы ждем Ваших строчек!
http://www.liveinternet.ru/community/2557921/profile/

В комнате пахло гостиничным мылом и потом молдавской проститутки. Семён Алексеевич сидел на стуле. В гордом одиночестве. Я часто спрашивал у него: "Тебя в этой жизни вообще что-нибудь волнует, кроме ебли?" А он смотрел на меня очень многозначительно - каждый раз - и говорил: "Нет".
Семён Алексеевич курил тонкие сигареты. И пил дешёвое вино. Прямо в пропахшем продажной любовью - жутко не люблю этот штамп - номере. Оставался один день до нижеописанных событий.
Читать далее

Семь синих столбов в окружении семи золотых колец - я иду по подводным камням.
Темнота неукротима, повсюду камни - и я иду по подводным камням.
Семь чёрных птиц на семи ветрах - а я иду по подводным камням.
Приходит безликий Бог, приходит беззвучный крик - но я иду по подводным камням.
Читать далее

1917 год, октябрь. Барочный белый особняк в нескольких верстах от Москвы. Горят огни в длинной обеденной зале полной счастливых, розовощёких поэтов, сидящих за широким дубовым столом, во главе которого возвышается пустое кресло.
Поэты пьют терпкие вина, руками хватают с серебряных блюд жирных жареных кур. Болтают, разбившись на небольшие группки.
Читать далее...

...ну а у нас всё нормально. В нашем дворе - помнишь его? - уже нет собак. Выгнали всех. Теперь там - дети. Я люблю детей. Это раньше было по-другому, а теперь - люблю. Но неважно.
Многое у нас изменилось. И тётя Аля больше пирожками никого не угощает - померла недавно. Вчера поминали. Я, как всегда, напился...
Да, чуть не забыл - из города все уехали. Говорят, насовсем.
Читать далее

- А я вчера кровью блевал.
- Правда? Как интересно.
- Угу. И я ещё плакал вчера.
- Правда? Как интересно. А зачем ты вчера плакал?
- Да пижжу я. И нихуя не плакал. Так, беседу поддержать.
- А, ну понятно. Интересно.
- Угу. Просто обосраться, как интересно.
- Интересно очень.
- Иди в пизду.
Я встал с разваливающегося стула и пошёл к двери.
- Куда идёшь?
- На улицу. Прогуляться.
- Мммм... - она уже седьмую минуту смотрела в потолок и мечтательно помешивала трубочкой свой заплесневевший уже, наверное, коктейль.
- Корова ебучая, - я хлопнул дверью и вышел в подъезд.
В подъезде было сыро и кого-то насиловали. Скорее, женщину, чем мужчину. Из-за угла торчали волосатые ноги, которые пытались оттолкнуть другие, гораздо менее волосатые. Я сплюнул и пошёл к лифту.
Читать далее

Кому интересно получить РАЗРАБОТАННЫЙ ПЛАН ПРОДВИЖЕНИЯ ВАС КАК ПИСАТЕЛЯ:

МГУПечати проводит конкурс рекламы Lemon.ad (http://limonad-2008.narod.ru/)

Для одной из номинаций рекламисты будут разрабатывать программы продвижения для молодых авторов. Если вы (или ваши друзья-приятели) хотите стать этим автором - welcome.

Требования к авторам: прозаики, возраст до 35 лет.
Краткую информацию о себе, произведения (объёмом до 60 стр) или ссылки на них высылайте на avtoravtora@yandex.ru

Он сидел и читал маркесовскую "Осень патриарха". Я постарался как можно незаметней прошмыгнуть в комнату и чуть ли не заорал ему на ухо:
- Что читаем?
- "Осень патриарха", - невозмутимо сказал мой давний друг.
- А кто написал? - сказал я, искренне надеясь на хоть немного остроумный ответ.
- Маркес. Габриэль Гарсиа. Знаешь такого?
- А то ж!
- Вот. Его и читаю, - он помолчал с полторы секунды и продолжил: - Прикинь, у них там был местный деспот, который каждое утро срал, закрыв уши руками.
- Нахуя?
- У него в голове шумело. Не надо на меня так смотреть, я сам логики не вижу. Вот. Этот пидор каждое утро срал, зажав руками свои многострадальные уши. Но мало того - он ещё и взирал на кораблики, что плавали прямо под его окнами.
- Бумажные?
Читать далее

Недавно я видел синюю свинью. Она была почти как карликовая, но - нет. Я видел синюю свинью и она хрюкала. Я подошёл к ней и сказал:
- Свинья, почему ты такая синяя?
Читать далее

-- Я знаю, что ты одинок в этом мире как никто другой. Я знаю, что тебе, как никому другому знакомо это чувство.
Тамерлан вздрогнул при этих словах. Всё сжалось в нём, как сдавленная пружина.
Но, монах продолжал:
-- Ты всегда знал это чувство. Всю жизнь оно преследует тебя. И всю жизнь ты спасаешься от него. В борьбе с ним ты стал сильным, ты выковал железную волю. Ты достиг вершин славы и богатства, ты окружил себя роскошью и тысячами подданных, ты имеешь множество гаремов и дворцов…. Но, ты всё равно одинок. Ты ведёшь бесконечные войны, ты идёшь впереди своей конницы, но это великое чувство не покидает тебя…
Холодный пот проступил на лбу Великого Воина, его трясло от ярости. Он понимал, что монах выворачивает его наизнанку, выбрасывая наружу то, что было спрятано даже от самого себя. Но, он боялся прервать монаха, т.к. понимал, что это только вступление…. У него появилась надежда…
-- Оно преследует тебя как проклятье, и ты уже потерял надежду избавиться от него…
Вдруг неожиданно монах оборвал свою речь.
-- Говори же, говори! – вскричал Тамерлан.
-- Я не могу говорить, когда в горле моём сухо, а руки и ноги кровоточат от твоих цепей, – ответил монах.
-- Снимите с него кандалы! Принесите ему еды и питья! Омойте его раны и оденьте в чистые одежды.
Когда все приказы были выполнены, великий хан повелел всем удалиться из залы и вновь обратился к тому, чью жизнь, совсем недавно, он собирался так легкомысленно прервать.
-- Итак, монах, я слушаю тебя….

Метро. Переход - кажется, с Охотного ряда на Театральную. Я шагаю, я в своих мыслях, как и любой занятой человек. Нет ни малейшего желания контактировать с другими людьми. Плотный траффик населения. И вдруг я чувствую - по встречной несётся что-то незнакомое, выбивающееся из общей стати. Я поднимаю взгляд, а это что-то - пока ещё далеко. Это что-то - парень лет шестнадцати, шагает лёгкой, даже немного смешной и неловкой в свеой лёгкости походкой, на губах - полуулыбка, а самое главное - взгляд. Парень смотрит повсюду. Видимо, он думает, что этот мир принадлежит ему. И всё, чего он бы ни захотел - нерпременно сбудется. Только он ещё не знает, насколько это по-настоящему. По крайней мере, пока он такой.
Мы разминулись, я почти забыл про него. Что-то внутри разъедало - но совсем чуть-чуть.
Прошло часа два и я опять встретился с ним. Это было уже на ВДНХ.
Читать далее

Она как-то внезапно к нему пришла. Ну, он сидел на коврике - или на циновке, я уж не помню - а она вдруг пришла. Я как раз сидел в соседнем углу и играл в гляделки с дождём. Последний неумолимо выигрывал, что вызвало во мне дикую злость и желание выпить ещё. Я не успел заснуть, а она к нему уже пришла.
- Кто это? - я слегка подался вперёд.
- Не знаю. - повернувшись от меня к ней, он спросил: - Девушка, Вы кто?
Девушка молчала. Наверное, она ещё и улыбалась. Темно было, сейчас не вспомнить, даже если тогда и разглядел. Но то, что она смотрела ему в глаза - это факт. Сверху вниз, как смотрят на маленьких детей. Да, она точно улыбалась.
- Простите, не могли бы Вы нас покинуть? У нас тут очень оживлённое интеллектуальное молчание. И если Вам нечего нам помолчать - а Вам, судя по всему, нечего - будьте добры удалиться.
Девушка обернулась ко мне. У неё блестели глаза, но я понял это только по голосу:
- Вы здесь вообще по чистой случайности. Я не к Вам пришла, - девушке чуть-чуть оставалось до истеричных рыданий.
Читать далее.