Слушать этот музыкальный файл

Смотрел Влюбленную Квинни. Улыбался, как дурак..

Прочь из моей головы… из моего сердца… с моей планеты… из моей вселенной… Не смей присылать мне мои же собственные письма из-за того, что они не горят… Не пытайся ни в чем меня убедить… Не смей называть своего имени в моём присутствии… Убирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайсяубирайся…

Когда дождь, будивший меня ночью жестяным стуком о козырёк балкона, стал снегом, я не знаю. Дворники маршрутки, что подобрала меня на остановке, смахивали с лобового стекла мелкие холодные капли; дворники той, из которой я вышел на другом конце города прокладывали дорогу к зиме, на длинных тонких спицах вязавшей метели.
Серый зверь выглянул из норы; поймал носом ветер. Он был похож на рыбу из мутной реки…
Седьмой ангел раскрыл зонт, дожидаясь звука моих шагов.

Утро разбилось вдребезги, словно выпавшая из рук чашка с растворимым кофе, заставив окончательно распрощаться с недосмотренным сном, а заодно и с надеждой его всё-таки досмотреть. Я стоял в трусах посреди кухни. Четко осознавая необходимость дальнейших действий, что должен был делать, я не знал. Мозг, казалось, окончательно разорвал все связи с действительностью. Оставалось лишь довериться отрепетированной последовательности привычек. ...налить воды, включить чайник, достать молоко… Я открыл кран. И остался смотреть на воду. За стенкой, одетые в белое Blur пели: “No one here is alone, satellite’s in every home…” Память, словно смятая простыня, всё ещё пахла Ей…
Неваляшка вновь-возникшего дня медленно раскачивалась в голове. Часы показывали… то, что и должны были. Blur пели: “…says tomorrow’s your lucky day. Well, here’s your lucky day! It really, really, really could happen…”

…Разорванные недавним дождём облака были уже почти не видны в сгустившихся сумерках. Я вышел на балкон и вдохнул немного ветра. Он приносил прохладу. Уличный фонарь кланялся опустевшей улице.
Дома напротив горели окнами. В одном из них был отчетливо виден включенный телевизор. Если приглядеться, на его экране можно даже было разглядеть лицо. …В глубине моей квартиры the Rolling Stones один за другим исполняли номера своего abiggerbang… Я подумал, что, возможно, это лицо Мика Джаггера. Где-то внизу залаяла собака.
Как никогда низкие облака лишали этот август последних шансов на звёзды. Нам оставались лишь the Rolling Stones. И их теория большого взрыва.
Сквозь изморось моих мыслей, спрятавшись под зонтом, прошла женщина.. Я вспомнил её грудь. Вспомнил так отчетливо, что она мягко опустилась в мою ладонь…
Майк сосредоточенно курил на плакате, когда я вернулся в комнату и поменял диск. Затем я снова вышел на балкон. “A woman left lonely…” – пропела Джанис Джоплин – “will soon grow tired of waiting…” Я ощутил её тёплое дыхание на своей шее. Я обернулся. В этот момент фонарь выстрелил мне в спину. Я почувствовал тяжелый привкус железа во рту. Снова пошел дождь…

Последний день последнего Августа

Итак, доброе утро!..
Доброе утро всем нежно умершим…
Доброе утро всем незаконно раздетым…
Всем, говорящим на языке Майя во сне…
Всем, кто глотает предчувствие осени
Открывайте глаза… Я говорю вам
Доброе утро!

….#####......
По утрам я особенно слаб;
Я особенно сильно влюблён в тебя по утрам.
….#####......

Колёса утренних поездов почти всегда стучат одинаково: Ту-дум-ту-дум, ту-дум-ту-дум, ту-дум-тудум… Я не смотрю на часы. Я не прячу под веками сон. Я не облачаю себя в имя. И в одежду. Я умываю своё отражение в утреннем зеркале твоей ванной. Я обнаженная память зубной пасты на губах.
Я твой раненый август…

Дорога из дома на работу занимает около 20 минут. Этого хватает на 12 остановок, 15 светофоров, 48 км/ч и… Эй, мистер водитель, выключите на х*й своё радио!

Мой рабочий день состоит преимущественно из счетов аналитического учета – каждый из которых содержит 20 знаков, если это кому-то интересно – и перерыва на обед. Я сижу в зале за длинной стойкой, похожей на барную, к которой то и дело подходят люди (Да, Саш? Просят 150 тысяч? Пожалуйста.); от этого я порой напоминаю себе бармена в ночном клубе…

Девушка-самурай обычно приходит по утрам. Ей нужно немного денег на кокаин. Я вижу лёгкую грусть на её лице. Золотистую задумчивость. Её красная Honda молча дожидается её у дверей. Белый порошок на зеркальной поверхности её меча похож на первый снег, выпадающий лишь для того, что бы растаять, так и не увидев зимы. После того как она уходит, я открываю кран в ванной и опускаю голову в холодную воду. Чтобы было легче дышать. И остановить кровь из носа. ...Я никогда ей не отказываю. Девушка-самурай помещается в моём зрачке.

…Пусть на клавиатуре всего десять цифр; мне никогда не требуется больше. Со стороны порой может показаться, будто я похож на робота; но нет, я человек. Пускай для кого-то это звучит странно, но мне нравится то, чем я занимаюсь... (Похоже на слова из уст наёмного убийцы, не правда ли?)

- Скажите, Вам ещё не доводилось отведать сердца вон той девушки?
- …
- В самом деле? Как мило! Передайте и мне кусочек, пожалуйста.

No more heroes…
No more heroin…


Я встречаю своего соседа где-то между 48ой и 51ой ступеньками. Несколько лет назад наша лестничная клетка была завалена использованными шприцами, вид которых заставлял кровь уходить из вен, вызывал тошноту. Я молча киваю. Он кажется вполне умиротворённым. Я был рад когда его увели.

Свет в глаза…
Я вижу свет…

Кресло в кабинете стоматолога и уже начинающая действовать заморозка создают ощущение полёта на высоте 11 000 метров. Пристегните ремни. Сплюньте. Во время полёта запрещается пользоваться сотовыми телефонами и ноутбуками. Если вам вдруг захочется танцевать, обратитесь к стюардессе.

- Вложи мне в ладонь пулю..

…Дамы и господа, этот самолёт захвачен. Через 5 минут он будет приближаться к земле с ускорением свободного падения. Все возражения принимаются в форме молчаливого несогласия. Парашюты находятся в хвостовой части. Спешу вас заверить, их там достаточно. Все желающие, могут воспользоваться кислородными масками. … Дамы и господа, сейчас двигатели будут отключены…

Эй, мистер доктор, я умру?

В своей моросящей вуали этот город похож на Алису в руинах Страны Чудес. Он как старая кукла: глаза разбиты, одежда порвана, не хватает одной руки; лежит под кроватью, вспоминая давно забытые заклинания. Как священная невесомость. Как перерезанный голос в телефонном кабеле. Собака с поводком в зубах. Пресноводная рыба в сердце Мёртвого моря. Отвергнутая принцесса. Порой мне так хочется пригласить его на танец. Жаль, что я не умею танцевать танго…


Когда последний день Августа растаял в воздухе предсмертным очарованием моря; расширенным зрачком, таблеткой аспирина на горизонте, я… Я Джек Керуак, рыдающий при виде креста в Биг Суре… Я Джим Моррисон, погружающий собственное тело в теплую ванну… Я Курт Кобейн, окруженный цветами… Я Мерелин Монро, в белой окаменелости простыней… Я разорванный скоростью Мерседес в Парижском тоннеле… Я Миг-15, устремившийся к Земле… Я черная дыра в созвездии Голубого Кита… Я Дженис Джоплин в номере отеля Landmark Motor Hotel… Я внутреннее море несуществующей страны… Я…

Эй, мистер Tom York, что напугало тебя в свете того фонаря?

I’m a rabbit in your headlights, scared of the spotlight...

…Я пепел сгоревшей в тебе звезды…

- Привет!
- Здравствуй! А.. ты чего это в платье-то?
- Я Курт Кобейн.
- Да?.. А где же твоё ружьё?..
- …

Мело в тот день так, что случайный прохожий, казалось, не оставлял следов.
Если ты спросишь меня, почему тогда я согласился … вряд ли я смогу ответить тебе. Да и нужен ли будет тебе этот ответ? Ведь ты знала, что партия проиграна задолго до того злосчастного дня. Разве нет?.. В то время, пока мой обезглавленный король метался с клетки на клетку… с черного поля на белое… ты расставляла фигуры для новой игры. Ты резала вены, чтобы выпустить меня из собственной крови. Тебе необходимо было солнце там, где лишь снег успокаивал мою боль.
- Память плоти страшная вещь, - сказал мне старый японец.
- Держи себя в руках, - повторяла ты.
Я боялся открывать глаза по утрам. Боялся оставаться дома. Боялся выходить из него. Вспомни, сколько раз я звонил тебе тогда. И ты могла отправить меня на край любой вселенной. Это ничего бы не изменило.
- Два месяца это слишком мало, - говорила ты.
Думаешь… год… это больше? Не смотри на меня. Не ищи мои номера в записных книжках. Не интересуйся моей жизнью. Не заставляй меня читать твои книги. Слушать твою музыку. Не подходи ко мне ближе, чем на расстояние мимолетного воспоминания. Осколка небытия. Не строй для меня героинь. Я не люблю современной архитектуры. Несмотря ни на что мы так же знакомы, как и раньше. ...Время, словно старая жвачка, тянется и липнет к пальцам…

Я отражаю северное сияние
И созвездия обеих медведиц
И Большой
И Малой
Я отражаю цвет твоей кожи
И линии твоих рук
Я отражаю звезду
На которой родилась твоя память


Этот город начинается дождём
Изо дня в день
Из года в год
Дождём, что оседает
В глубине твоих глаз
В уголках твоих губ
Перекрёстками линий
На твоих ладонях
…И во сне ты дышишь ветром,
Ветром, что дует с моря
Моря под твоими веками
Моря, в котором я…
Я…
Пьяный корабль,
Плывущий
Сквозь зарождающийся шторм
На маяк твоих мыслей…
Мыслей обо мне…

День ото дня я оглядываюсь на проходящий – 2005 – год. Больно уж он у меня несуразным и болезненным оказался. Чего я только ни делал, чтобы хоть на мгновение удержать его в руках: …сменил номера телефонов; уничтожил электронные почтовые ящики; отрастил волосы и состриг их; встал на табуретку, попытался дотянуться языком до солнца; рассовал большую часть дисков в старые коробки из-под обуви и спрятал их в шкаф; уезжал из города; один; листал женские журналы; попробовал добраться до тёмных пыльных углов собственного мозга; звонил на другую сторону Земли, пока там не кончилась ночь; мужские журналы; делал важный вид; собирал ароматы в парфюмерных магазинах; писал смс; вкладывал их в конверты; раздавал таксистам; искал настоящее; ждал зимы… ждал зимы...

Здравствуй…
Это письмо я начинаю тебе в собственной голове… там, где ещё существует этот странный город. Город, в котором моросит дождь. Его с севера на юг пересекает троллейбус… (откуда он мог здесь взяться? Да ещё в такое время) В этом странном забывшемся дожде он подбирает тех, кто не успел поймать свои маршрутки и отправился домой пешком по обочине дороги. В какой-то момент одна из его дверей открывается рядом со мной. Сквозь грязные стёкла я вижу лишь размытые силуэты его случайных пассажиров.
- Куда едет этот троллейбус?
- В депо.
- Отлично! Мне как раз туда.
- Заходи, раз так.
- Спасибо. А сколько стоит проезд.
- Сколько не жалко. Но не дешевле.

Я сажусь на одно из остывших сидений. Прислоняюсь к окну. Дождь на время смывает сухость и трещины с губ. Тусклый свет в карманах. Ноябрьский воздух. Старый диафильм, на котором уже не разобрать слов. Flashback.

- Я хочу завести котёнка.
- Так заведи.
- Да. Его будут звать Винсент.
- Как Ван Гога?
- Нет. Как парня из “Криминального чтива”. Его Траволта играл.

..Слепое ноябрьское утро. Низкое ноябрьское небо, роняющее дождь. Притуплённое чувство усталости. Свет в ванной. Разбавленное чувство привязанности. Растворимый кофе. Молоко и сахар по вкусу. Слепое ноябрьское утро. A-Ha. Celice. Завтра последний день осени…

Да, так закончилось это причудливое время года, оставив мне лишь белый цвет потолка и неприятный запах больничных стен. А мне так хотелось снега.

- Что из вещей будете сдавать?
- Пальто и ботинки.
- Хорошо. Проходите.

Зима началась там, где я открыл глаза. Не помню, какого цвета они были в тот день. Небо осыпАлось. Просто сбрасывало с себя последние созвездия. Оставалось голым. Моя кожа выла. У ветра слишком шершавый язык.

Я создал себе рай. Думаешь?.. Рай одиночества. Белый. Пустые комнаты.
Сквозь него проходит народ. Знаешь, все эти лица мне знакомы. До единого. Хотя я ни разу не встречал ни одного из них. У этого города их много. И он отдаёт их все. Времени хватает лишь на мимолётный взгляд. Ещё мне нравится смотреть на руки.

…Ночь… И я дымом твоих сигарет
Растворяюсь,
Теряюсь в одной из случайных маршруток.
Рвусь
Плёнкой в одной из любимых кассет…

Sms: ..U menya nichego ne sluchilos, prosto hochetsja vyt.

“..твой аналитик просто блядь..”

Я здесь... Здесь. Твой пустой ангел из бывших новостроек. Напиши мне пожалуйста что-нибудь ещё. Я отвечу. Я обязательно отвечу. Даже попробую сделать это так, чтобы было хоть чуть-чуть понятней. Хотя… Ты ведь и так всё знаешь.

Спасибо тебе…
Я остаюсь…

Этот город…город резких неприятных запахов. Город пошлых духОв и полутёмных борделей. Город, где светофоры на вечерних перекрёстках, предвещая бессонницу, мигают желтым светом. Где я не более чем остановившийся в своём развитии эмбрион в ржавой утробе грязной маршрутки с непонятным номером, водитель которой упоённо слушает пение сирен на одной из радиоволн. Словно какая-то неведомая сила выплюнула меня сюда. Оставив чужаком, возле оного из его вокзалов, где таксисты в тёмно-синих спортивных костюмах изо дня в день ждут того, кто согласится поехать с ними. Где бездомные собаки, сбиваясь в стаи, бродят по заснеженным крышам, надеясь встретить хотя бы один знакомый взгляд, хотя бы один ласковый голос. Иногда они исчезают. Никто никогда не спрашивает куда. Здесь с балконов падают окольцованные губной помадой окурки и использованные по нескольку раз презервативы. А в пропахших мочой подъездах лишь кошки и крысы играют в своё странное домино… на очередного мертвеца.
В этом сером городе, превращающемся в призрака, больное солнце уже давно смотрит на запад, туда, где, оставляя позади дымящие трубы, пролегает лента окружной дороги. Это здесь рядом. Мои глаза ни голубого, ни серого, ни чёрного, ни даже зелёного цвета, поэтому о них не складывают песен… Так же как, впрочем, и о нём. Неудивительно… мы ведь с ним тёзки.
Этот город похож на сигарету, которую прикурили и оставили на краю пепельницы, утонув в разговорах. Она медленно тлеет и её дым, поднимаясь над столом, исчезает в открытой форточке. Я вижу, как с неба падает пепел. Но никто этого не замечает. Кто я?.. И нет ответа.
В этом городе я подобен кусочку льда в стакане дешевого виски – глотни, и ты почувствуешь отчетливый привкус воды. Хотя, говорят, что именно так его и пьют.
В этом городе ветер по ночам выдувает свет из капюшонов фонарей. А дождь, порой смывает фары с машин… Но они всё равно горят… А что им остаётся делать?
Если въезжать в этот город с юга, оттуда, где на рекламных щитах танцует королева Coca-Cola, где указатели пытаются вспомнить расстояния до ближайших населенных пунктов, где КАМАЗы с длинными прицепами в неуверенности останавливаются на обочине, где сумеречные водители с уставшими глазами спрашивают меня, далеко ли им ещё ехать, а огни опустевшей взлётной полосы, словно двоичный код азбуки Морзе твердят «• • • − − − • • • »… этот город начинается знаком “Осторожно, падающий самолёт!” Не верите? Никто поначалу не верит.
…
Этот город похож на планету, на которую уже никто не смотрит в телескопы. Такая вот странная штука…

The head of state has called for me by name,
I don’t have time for him…

Да, именно с этого всё и началось; телефонный звонок примерно следующего содержания:
- Здравствуй, ты где?
- В центре. А что?
- Похоже, что-то выходит из-под контроля.
- М-м-… А разве это ещё имеет значение?
- Возможно, ты прав. Хотя…

Th@nk yOu for cHo00000oS1ng @ Verizon pAyphone

…То, что цветы на шторах давно завяли, я заметил лишь, когда рыжеволосая колдунья Tori Amos запела: “…didn’t know, our love was so small…” А тогда.. как ни странно, но тогда даже тот факт, что ТоkIo Нас Больше Не Любит, почему-то не настораживал меня. Непоколебимость собственной Америки… Ха!. Покажи мне точку, где началась реальность. Разве я мог быть неправ?! Я был…

…Тело, погруженное в воду, остаётсЯ там до тех пор, пока не настанет время всплывать…

…Девушка с грустью под тонкими бровями – родившейся не здесь, и оттого такой далёкой – говорит, что ей нравится это место. “Здесь много наших,” – она неуверенно смотрит на меня… Мне кажется, будто моя жизнь – пятиминутная остановка на одной из тех Богом забытых станций. У вас есть право на сигарету и чашку кофе… Спасибо, я не курю…

…Если мы случайно встретимся на одной из улиц одного из городов… скажи, хватит ли у тебя сил пройти мимо?..

- Дай мне денег.
- У меня нет денег.
- Врешь. Есть.
- Откуда ты знаешь?
- У тебя пальто от Ralf Lauren.
- ???
- Ты забыл снять этикетку с рукава.
- (Блять!)

…Теперь… после всего, чего между нами не было… скажи, кто мы теперь?..

Я вижу во сне Марс. И просыпаюсь от того, что мне не хватает воздуха. Ведь на красной планете нет атмосферы.

Какие там дальше слова? Ах, да…

…It’s gonna be a glorious day,
I feel my luck could change

максимальная