[показать]

Вот и все мои песенки спеты.
Вот и за лесами нету солнца.
Где ты?! Где ты?! Где ты?! Где ты?!

Я тебе скажу - я по тебе скучаю.
Я не сплю ночами, я не сплю ночами.
Где ты?! Где ты?! Где ты?! Где ты?!

Милый, милый друг вспомни обо мне ты.
Может быть услышишь мою песню эту.
Где ты?! Где ты?! Где ты?! Где ты?!

Сонные дома, я сижу зажмурясь,
вспоминаю я о тебе волнуясь.
Где ты?! Где ты?! Где ты?! Где ты?!

Вот и все мои песенки спеты.
Вот и за лесами нету солнца...

[240x320]
где-то на западе догорает небо
а серый дым от этого пожара навис над городом и вот-вот разразится дождём
сейчас я-кошка, вышедшая/выброшенная под этот дождь
первый настоящий весенний дождь



и кошка хочет курить

все люди живут во времени. Но прошедшие мгновения никогда не возвращаются вновь. Это совершенно естественно, однако мы об этом забываем

В обычной жизни мы ищем что-нибудь, потом отказываемся от этого, получаем и теряем что-то, добиваемся успеха и терпим поражения, верим и теряем веру, любим и приходим в себя от этой любви. Мы изо всех сил пытаемся втиснуться в систему ценностей гте-то меду "успешными людьми" и "неудачниками". В той или иной степени каждый из нас ведёт жизнь в такой суете. Год от года нам приходится жить под страшным давлением. Поэтому, забыв об уходящем прошлом, мы заняты ежесекундно меняющимся настоящим, а в результате теряем из виду будущее, которое могло бы быть исполнением надежд.

А ведь ещё есть настоящее, разрушающее нашу душу плохими новостями, в которые так трудно поверить в молодые годы. В этом настоящем будущее мира неясно, в нём непонятно, что с нами случится и что нам с этим делать. В этом настоящем то, что называется "волей народа", сминает добрые намерения единиц под знаменами мнимой ответственности. Такое настоящее делает безнадёжным будущее, которое когда-нибудь должно придти.

И всё же, каким бы безнадёжным не было это настоящее, каждый, наверное, хочет преодолеть его и заставить сердце трепетать надеждами на будущее. Разве нам не хочется с радостью вспомнить что-то важное, что понятно каждому, но почему-то легко забывается? Разве не хочется всем нам вернуть себе здоровую кроткую душу?

и ещё.. не знаю,что здесь писать.

абсолютно

как прыгать в бассейн, где нету воды.

сейчас нечего писать. всё,что мне нужно сказать людям-я говорю в жизни.с куда большими чувствами,чем буквы на экране.

мне дороги люди,которые рядом со мной.Я ЛЮБЛЮ ИХ.
и блог мне нужен только чтобы иногда договаривать недосказанное,выкладывать музыку и картинки
иногда-смотреть на себя в мои первые страницы этого дневника.

и только тчк

можно добавить сотни картинок и фотографий,сделать звуковое сопровождение или попытаться представить видео-это останется тупо постом.
и выжимать что-то из себя для страждущих читателей,которых даже не знаю я не собираюсь







крыша хлопает в ладоши
всем спасибо,план хороший

не люблю быть именем в списках
вот такой я человек

с первой ночью весны тебя




ты ведь помнишь...

Мне бы вспомнить, что случилось не с тобой и не со мною,
Я мечусь, как палый лист, и нет моей душе покоя;
Ты платишь за песню полной луною, как иные платят звонкой монетой;
В дальней стране, укрытой зимою, ты краше весны и пьянее лета.


и снилось, что мне не дожить до весны...

Читать далее

ПММЛ

и мерить время длиною сигарет
ни луны, ни звёзд, ни метели

полковнику никто не пишет не помню, у кого это было

и всё так же безнадёжно за что-то хватаюсь.

дневник всё больше становится похожим на плэйлист.однако,это не напрасно.за такой виртуальной обложкой идёт жизнь.всполохами яркая,как пульс,непрерывно,но каждый раз звучит иначе
в общем акира в поисках raison d'etre
однако,они, не безнадёжны,как всегда
совсем скоро знойное лето.когда ночи пролетают,не начавшись,когда музыка разливается в воздухе.а воздух сладкий,как ликер
и грешно ночью не петь песен

испанская ночь. обрыв у моря. несколько человек у костра, я среди них. все взгляды прикованы к девушке, стоящей в круге у костра.
очаровательная танцовщица
она хлопает в ладоши и костёр с треском посылает в небо сноп искр
она кружится у огня
играет пламенем, подчиняет

эта страсть не закончится с музыкой. мгновения тишины и снова-пляска с тенями

как же ты сейчас мне нужен

[495x580]
я вижу этот город впервые. не знаю почему, но сейчас есть возможность не бежать домой, а пройтись. есть силы и желание.
а ведь совсем недавно падал снег. большими, невесомыми хлопьями. а я всё так же иду по набережной.

почему тебя так долго не было!? - спрошу, ругнувшись. шёпотом или в голос. мне не хватало этого для праздника. или чего-то ещё

это напоминает японию, но реки там не закованы в камень. от дорог спускаются зелёные склоны, на которых растут цветы и клевер. под мостами царит прохлада, а трава манит ярким цветом. это незаметно, пока не окунёшься в это.
зимой, когда вода замёрзнет, можно идти по льду, однако, я не знаю, куда ведёт эта дорога, синей лентой вьющаяся впереди.

какой человек не любит дождь? или снег? или падающие листья? как я мог думать, что могу жить без этого, в своей комнате, где только книги и шум компьютера. в своей каменной коробке.


день за днём, за годом год, я буду ждать неповторимый звук дождя. мелодия холодных капель. неудержимая эйфория и грусть
свинцовые тучи над городом.

я никогда бы не подумал, что взрослый человек будет петь себе песни. я сидел на кровати и слушал. я смотрел себе в спину, со стороны, думая "что я теперь"?

я не знал, что этот город меня изменит. город, люди в нём, я сам, шагами меряющий его улицы.
я выскочка, вырвался в такой мегаполис, мыслями возвращаясь домой.


снег и табачный дым. сколько иронии и как много песен

дорога в ночь, какое упоение

дорога домой

[показать]

в последнее время в голову приходят такие бытующие вопросы, как "что мне делать?" и "в чём смысл жизни?". я пока не пытаюсь ответить на них, слишком рано
пытаюсь понять, ЧТО я на самом деле. это курсовая работа на тему собственного "я". когда набираешь на клавиатуре текст, потом стираешь его, понимая, что это не так. одно понимаю точно - пора взрослеть.
сигареты, как знак того,что я уже повзрослел. хоть и отвык от этого сладкого дыма. какая наивность
то, что я могу о себе собрать от других людей будет контуром. непрерывной линией на песке, быть может. что внутри подвластно только мне. проще всего сдаться и остаться такой же тенью. куда сложнее будет по крупицам собирать себя, стирать и рисовать заново.
в конце концов, надо понять имя. не то, которым нарекли при рождении, а то, которое кроется в самом сердце.
получается рисунок. по штрихам, медленно и кропотливо. вопрос, как я буду это рисовать. один или с кем-то
пусть это останется черновиком
пока что

кто знает, сколько мне ещё крутить педали велосипеда перед тем, как повернуть назад?
быть может, мне хватит сил доехать до конца
обязательно хватит
моя дорога начинается в ночь и кончится рано утром

это не будет классический пост о скорби. мол, "были знакомы,очень печально"
я скажу,что начинаю ненавидеть российскую прессу. зачем "мусолить" обстоятельства смерти уже столько времени спустя? мало людской скорби? так почему нету траура? Ельцина меньше в прессе освещали
создаётся ощущение, что Бачинский душеприказчиком назначил СМИ,а последней волей-продолжение собственной рекламы

Акира ‎(21:36):
у меня есть торт с чешскими вафлями и варёной сгущёнкой
Apriory ‎(21:36):
кссссо Т___Т
а у меня есть пакет кефира
Apriory ‎(21:37):
даже два
ХD

ну и шоколадки
Акира ‎(21:37):
ну и кто из нас неудачница?
Apriory ‎(21:37):
ты
кто же ещё
ты же всё-ранво его есть не будешь
Акира ‎(21:37):
ДА ЧЁРТ ПОДЕРИ!



no comments
[699x423]

[показать]
тюлень ни на кого не похож?=)