Срочно! Все сюда!!!

http://www.liveinternet.ru/users/texxu/post14564322/

Сижу, качаю рекламу Викториа Сикрет, где снялся Боб Дилан... Интересно, что там... Посмотрю - скажу.

А ещё скачала отрывок концерта Кортни - она там такая злая, ещё времён Кобейна. Орёт на зрителей, говорит, что это вам не концерт Нирваны, чтоб гопота всякая хернёй маялась в толпе. Она права: приходишь на концерт - слушай музыку или проваливай. Кого-то она даже удалила... Жаль, к нам не едет. И за что нас все так не любят?..

Аааа! Обалдеть, какая сильная реклама! Причём все рекламные законы нарушены, про бельё все нафиг забыли - все слушают Дилана, все смотрят на него! Вернее, там происходит немой диалог девушки-ангела и Дилана-искусителя. В итоге он победил, но ушёл, одарив прекрасную голую деву своей чёрной ковбойской шляпой... Ой... Я аж вся побагровела... И песня красивая...

Она была девочкой из Бирмингема.

Она только что сделала аборт.

У неё была причина, чтобы сойти с ума.

Её звали Паулина, она жила на дереве.

Она была не единственной,

Кто убил своего ребёнка.

Она отправляла письма из страны о том,

Что она не животное, что она была изнасилована.

Парни, я не животное,

Мамочка, я не абортантка.

Растянулась на фабричном столе.

Незаконнорожденный мёртвый ребёнок

Полетел в мусорный мешок.

Пошли к чёрту, ублюдки,

Это не чудовищно, это всего лишь аборт.

Парни, я не животное,

Парни, я не абортантка.

Пульсирующий шприц,

Бурлящая кровь пачкает.

Я даже не задумаюсь о том куске мяса,

Что я потеряю. Пульсирующий шприц. А-а-а!!!

К чёрту это, к чёрту то, к чёрту всё

И к чёрту грёбаного пацана.

Она не хотела ребёнка, который был бы похож на...

Я не хотела ребёнка, который был бы похож на...

Парни, я не животное,

Парни, я не абортантка.

Мамочка!!!

Уснула и проснулась счастливым человеком...

Читаю Дилана Томаса и понимаю, что люблю его. Портрет художника во щенячестве - это нечто. Абсолютно реалистичный и по-детски наивный взгляд на мир - как раз то, что привлекает меня, кажется, больше всего. Ну, а о стихах его вообще можно долго говорить. Но, чтобы не особо распространяться, могу привести отрывок из стихотворения, написанного Томасом в 12 лет:

И Смерть Не Будет Властна

И смерть не будет властна.

И мёртвые и голые, те люди в одно сольются

С человеком в ветре и в западной луне;

Когда их кости обглоданы и чисты будут и превратятся в прах,

И на локтях у них и на ногах зажгутся звёзды;

И, хотя они безумны, рассудок возвратится к ним,

Хотя уйдут они под воду, затем поднимутся вспять,

Хотя влюблённые друг друга потеряют, любовь останется;

И смерть не будет властна...

Странная сегодня пришла в голову ассоциация. Я - книга. Я чья-то любимая настольная книга. И где-то страницы загнуты, а строчки, что пришлись особенно по душе, заботливо подчёркнуты карандашом. Я книжка в твёрдом переплёте с автографом автора. Пока страницы мои глянцевые, но с годами они пожелтеют и замусолятся. Но, поскольку я - любимая книга, меня никому не дадут читать, ведь на полях, помимо того, что уже во мне было, теперь есть ещё и чужие пометки. Я со своими опечатками, и кое-где нитки от переплёта торчат. Но я любимая книга и я счастлива.

Миф о происхождении мира.

Сначала не было ничего, кроме чистой видимости.
Его имя НАЙНЕМА ("тот, который только видимость"). Он прикоснулся к призраку, иллюзии. Это было нечто таинственное.С помощью сна НАЙНЕМА прижал этот призрак к себе и стал его исследовать, но он был пустой. Тогда НАЙНЕМА привязал пустоту к НИТИ СНА и прижал к ней магическое клейкое вещество. Он вцепился в дно призрака и стал его толочь, а потом опустился на землю, которая ему снилась. НАЙНЕМА выплюнул слюну и на этом месте выросли леса, потом он лег на неё и создал небо.

Как не сходить с ума ночами, когда приходишь ты во сне?

Когда протягиваешь руки, пытаясь пробудить во мне

Воспоминания о детстве, что никогда не берегла.

Стараюсь голосом наполнить свои безмолвные уста.

И простираю вслед  ладони и на колени становлюсь,

И я не замечаю боли, и что как будто бы молюсь...

Я вновь зову тебя тем словом, и в одиночестве кричу,

Что никогда не забывала и никого так не люблю.

И ты звонишь мне среди ночи, и я прошу тебя: «Вернись!»

Я помню все твои советы, я буду сильной, не сердись.

Ну вспомни, как мы по траве гуляли и как обедали потом.

Я помню тебя только летом, я помню деревенский дом.

Твои рисунки в той тетради, бесчисленные стопки книг,

И разговоры на веранде, и бесподобный птичий крик.

И год за годом замечаю,что с той поры ещё сильней

На твой похожим, но далёким стал голос матери моей.

Винни Макпухен (Шотландия)

Виннет О`пух (Ирландия)

Винсон Пухэйбл (Англия)

Винс П. (Америка)

Винне Пувшевшек (Польша)

Виннипег Пукх (Чехия)

Винней Пухейнен (Финляндия)

Винь Пухань (Китай)

Виндзю Пухуэйнсюнзи (Япония)

Вийян Пухансин (Вьетнам)

Вин Пу (Корея)

Винье де Пухон (Франция)

Винносий Пухерман (Израиль)

Виндорф Фон Пухеллер (Германия)

Винсент Ван Пухайк (Голландия)

Винтерлатт Пухерн (Швейцария)

Виннеген Пухенборг (Дания)

Винно Пухашвилли (Грузия)

Винник Пухонян (Армения)

Виннубаби Пухобумбо (Африка)

Винди Пуханди (Индия)

Винченцо Пухотолли (Италия)

Винетто Лас Пухейтос (Мексика)

Виннит Пухетро (Испания)

Винниэль Пухестута (Аргентина)

Виннегу Пухейру (Португалия)

Виннони Пухаштра (Бразилия)

Вино Пухондополос (Греция)

Виннокентий Пухеев (Россия)

Виннебор Пухоляна (Словения)

Виннина Пушице (Словакия)

Умер Слободан Милошевич - экс-лидер Югославии. Умер тихо, в камере гаагской тюрьмы. Что-то дрогнуло сегодня во мне... И годовщина со дня терракта в Италии, когда в трёх разных поездах в одно и то же время прогремело десять взрывов... В момент, когда показали архивные кадры той самой трагедии, на несколько секунд меня повергло в какие-то страшные рыдания, напугавшие меня саму и порядком намочившие моё лицо...

Всё сегодня кажется мне новым, дивным и то ли очень серьёзным, то ли слишком нелепым...

И вот позвонила Кристина, чтобы отказать мне в свидании. Она больна, Валёк снова чем-то занят... Иногда я начинаю думать, что никому из них я уже не нужна, но потом мне снова звонят, и признание в любви и в том, какая я хорошая... и моё мелкое тщеславие уже удовлетворено, и я тихо напеваю романтический вздор, овеянная собственной розовой нелепостью.

Писать стихи! Снова! Дайте!!!

Поставила под сомнение чужую любовь, свою возвела в ранг культа... Прости! Уязвила? Не обижайся, я просто дура! Ан, нет, ты просто расслаблен... Спасибо...))

Как будто назло! Именно сегодня, две минуты назад мне нужно было прочесть "Соглядатая"! Зачем? Я снова думаю о том, что прочла. Мой мозг снова болен очередной книгой. И страшное отупление... И отрешение от остального мира. И лишь Я.

Я внутри самой себя.

Так было в 18:31. Сейчас всё по-другому. я чувствую, как накатывают волны сна... И жеманное спокойствие покрывает всё тело мурашками... А, может, это музыка так на меня влияет?..

Свиснула кое у кого идею... понравилось.

такой шрифт напоминает письмо геолога...

Видела Его только что по телеку с Харрисоном и кучей чуваков из разных групп... Название песни сразу отшибло... Жаль только он там совсем не пел, а только подыгрывал на гитаре да покрикивал иногда в общем хоре...

А брат видел Его саунд-трек  к какому-то фильму 2000-го года... Жаль, я была в универе...

Аська и Мэйл-агент не работают, даже не связаться ни с кем...

Илюшенька поздравил...

Old Age

And I will await your highness

I'm so high I cannot walk

And I will await

You cripple

You take away my pride

My peace, my empathy

No babies sleep on atrophy

Your unborn love and fetal stress

Hard bitter candy, legless caress

What was she for Halloween?

The ugliest girl you've ever seen

Someday she will die alone

What was she for Valentine's?

An old forgotten concubine

Someday she will die for no one

She seems to me to know

All that glitters is sour

All the lies in her place