А Ира любила болеть мужчинами, чтобы так, с болью в голосе, отсутствие аппетита, вино из горла на полу посредине гостиной под такт своего сердца и чтобы можно было мечтать.
Она умела любить только так и, наверное, думала, что только так и возможно.

И почему-то захотелось писать о себе со стороны. Так по-другому выходит.
Но, к сожалению, я не сказочный герой. Остается только мечтать о болезни по ней кого-то другого...
С такой же хрипотцой и болью в горле...

Не всё, что желательно исполняется по сценариям снов
Но любовь обязательно появляется, если это любовь
И не глядя внимательно, оступается, в мире острых углов
Но она обязательно возвращается, если это любовь

Каждый второй баннер в интернете "Скачай: День, когда Земля остановилась"... Да остановилась она у меня уже! Всё, финиш! Приехали, выгружайся!

Она когда-нибудь совсем перестанет реветь. Просто когда-нибудь кончатся слёзы. Вот так раз...и кончатся. И музыку она будет воспринимать не так глубоко, не пропуская через себя. Слова будут отскакивать от её поверхности, её не будут цеплять простые фразочки и глупые вопросы. Она когда-нибудь снова станет железной, ледяной и холодной. Зачем? Просто потому что тогда она будет думать только о себе самой...

Сидя в этом кресле, я все четче понимаю...что как и все, хочу вместе выбирать кроссовки, вместе чистить картошку, хочу, как маленький ребенок виснуть на шее, кататься "на куркушках", хочу препираться, хочу обижаться...я не хочу быть супер крутой и нереальной. Я хочу быть своей, родной и теплой. Чтобы мне искренне улыбались, смеялись и целовали в нос.
Я уже просто не могу ходить по этим улицам с замершими руками...Я устала.

Повторяя про себя, как заклинание...наставление...дальнейший путь...:
я прорвусь через боль и смог
всё получится, он же смог...

Мне с тобой во сто крат отчаяннее и чище.
Стиснешь руку-а под венец или под конвой,-
Разве важно?
Граната служит приправой к пище.
Ты - простой механизм себя ощущать живой

Он приходит, когда у тебя потолок заплёван.
Он приходит, когда ты готова убить любого,
Кто напомнит тебе о времени года\суток,
Он приходит, когда забываешь, как бьют посуду,

Потому что в твоих стаканах утихли бури.
Он приходит, и ты забываешь про сон и пищу.
Он не ищет любви, он давно ничего не ищет.
Он садится напротив, гитару берёт и разом
Твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом.

Это мальчик «пи*дец», это мальчик «сушите-вёсла»,
Это мальчик «плевать-я-хотел-что-случится-после»,
Это мальчик «сегодня-здесь-завтра-в-Амстердаме»,
Это мальчик «шизофрения-не-за-горами».

Он целует твою ладонь, говорит "спасибо",
Ты встаёшь на дыбы, ты как будто висишь на дыбе.
Он уходит, и ты сползаешь по стенке на пол,
Опрокинув стаканчик ядрёных сердечных капель.

Он уходит, и ты понимаешь, что это финиш,
Собираешь себя по частям и опять половинишь,
Четвертуешь, рыдаешь, роняешь себя с балкона,
Каменеешь у зеркала, как Медуза Горгона.

Это мальчик «привет», это мальчик «какая-жалость»,
Это мальчик «я-не-припомню-где-мы-встречались»,
Это мальчик «таких-не-любят-таких-стреляют»,
Это мальчик «пи*дец».
Ты жива ещё?
поздравляю.

Это танец двух раненых птиц. Это крик двух подстреленных зверьков. Это стон двух умирающих душ. Мне тяжело дышать, мне действительно тяжело дышать. Ты стреляешь на поражение. Не веришь? Я знаю, что не веришь... Но все равно пускаешь одну пулю за другой. Остановись, подумай... Посмотри ещё раз.
Мои силы когда-нибудь кончатся. Ты же сильней, твои удары четче и в самое сердце. Я тебе верю, а ты меня избиваешь...

Сердце отстукивает бешеный ритм уже двенадцатый час. Может, ты меня сразу застрелишь в висок, чтобы я не изнывала от дикой боли?

Все топлюсь вроде в перспективах каких-то муторных -
Но всегда упираюсь лбом в тебя, как слепыш.
Я во сне даже роюсь в папках твоих компьютерных,
Озверело пытаясь выяснить, с кем ты спишь.

Пронесет, может быть, все думаю, не накинется -
Но приходит, срывая дамбы, стеклом звеня:
Ты мне снишься в слепяще-белой пустой гостинице,
Непохожим - задолго, видимо, до меня;

Забываюсь смешными сплетенками субботними,
Прячусь в кучи цветастых тряпочек и вещиц -
Твое имя за мною гонится подворотнями,
Вылетая из уст прохожих и продавщиц...

"Ну куда я от тебя денусь..."(с)

- Лев влюбился в овечку...- Глупая овечка... - Ну а лев просто мазохист...(с)

Всего год...уже целый год. Прошло то, кажется, всего ничего...а насколько изменилась жизнь. И я изменилась вместе с ней. Я смеюсь над тем, прошлогодним, прошлым. "Помнишь, тогда, во время нашего последнего разговора, ты безапелляционно сказала, что я об этом пожалею... - Помню. И что дальше? - Я пожалел..." Маленький мальчик так и не вырос...Мне его искренне жаль. Он живет всё той же, прошлогодней жизнью. А у меня жизнь 2009-го. Другая, новая, собранная и склеенная по частям. Нарисованная другим художником. И он очень ему завидует, я знаю...я видела его взгляд в мае, когда светились мои глаза...

What have you done now

I, I've been waiting for someone like you
But now you are slipping away
What have you done now
Why, Why does fate make us suffer
There's a curse between us
Between me and you

Смотреть это видео

В процессе поиска развлечений напоролась на давнишнее видео, найти которое 2 года назад оказалось очень сложно. Когда-то видела это выступление в живую...из зала уходила со слезами, настолько сильными были эмоции. Язык жестов, движений в купе с языком музыки рождают незабываемые ощущения. Просматривая видео на мониторе чувства были похожими на те, "заловские", живые... Почему-то кажется, что люди, которые понимают музыку, которые чувствуют танец, воспринимают настоящее движение ног и рук по-особенному. Не так, как другие...не так, как те, для которых танец - это простое брыкание...

Тупо по пятому разу одни и те же странички. Ли.ру, контакт, почта. Почта, контакт, ли.ру. В любой последовательности. По семидесятому разу фотографии в поисках новых комментариев, по тридцатому разу альбомы друзей, в поисках всё того же. Что это? Суббота, мать её! И я дома...

Голос – патокой жирной… Солоно…
Снова снилось его лицо.

Нет, я конечно понимаю, что в жизни бывает всякое, но чтоб тааак....
Вот объясните мне, КАК достаточно взрослая девушка может НЕ уметь готовить...причем ВООБЩЕ! Нет, я понимаю, спечь торт или сделать кавказское национальное блюдо - это уметь надо! Но не знать, на каком масле жарить блины надо - это уже через чур!...Зашла на кухню...зря я это сделала, очень зря...

Выспалась...? Наконец-то выспалась! Нравоучения пошли мне на пользу, отрубилась как только голова достигла подушки. Но как ни странно, всё равно зеваю... =)