Когда я смотрю на наши общие фотографии, мне становиться так тягостно тепло, как будто внутри меня разлили мед, а я в шерстяных носках увязла в нем по колено.
Когда я вижу кого-то, у кого темные волосы и серо-голубые глаза, и при этом есть веснушки, я судорожно хватаю губами воздух, как будто я плыла с самого глубина Марианской впадины.
Когда я чувствую запах зеленго чая и в это время играют памятные сердцу песни, я смотрю в одну точку до того, пока меня кто-то не одернет.
А когда сегодня я прошла мимо твоего дома, мимо твоих окон у меня была одна мысль: "Я опаздываю на политологию".
Время лечит, знаешь ли.
©
Женщина при выборе одного из двоих мужчин колеблется только в случае,
когда ни тот, ни другой ей не нужен
©
опубликовано
псевдо_мысли
...Жоан взяла у него рюмку и выпила. Она была очень хороша, и он знал, что любит ее. Она не была прекрасна, как статуя или картина; она была прекрасна, как луг, овеваемый ветром. В ней билась жизнь, та самая жизнь, которая случайно столкнув две клетки в лоне матери, создала ее именно такой. Все та же непостижимая тайна: в крохотном семени заключено все дерево, еще неподвижное, микроскопическое, но оно есть, оно заранее предопределено: здесь и крона, и плоды, и ливень цветов апрельского утра; из одной ночи любви возникли лицо, плечи, глаза - именно эти глаза и эти плечи, они уже существовали, затерявшись где-то на земле, среди миллионов людей, а потом, в ноябрьскую ночь, в Париже, на мосту Альма, вдруг подошли к тебе...
© Триумфальная Арка
опубликовано
псевдо_мысли
Воспоминание о пережитом счастье — уже не счастье, воспоминание о пережитой боли — это все еще боль.
© Дж. Байрон
опубликовано
псевдо_мысли
Я сердце свое никогда не щадила:
ни в песне, ни в дружбе, ни в горе,
ни в страсти...
Прости меня, милый. Что было, то было
Мне горько.
И все-таки всё это - счастье.
И то, что я страстно, горюче тоскую,
и то, что, страшась небывалой напасти,
на призрак, на малую тень негодую.
Мне страшно...
И все-таки всё это - счастье.
Пускай эти слезы и это удушье,
пусть хлещут упреки, как ветки в ненастье.
Страшней - всепрощенье. Страшней - равнодушье.
Любовь не прощает. И всё это - счастье.
Я знаю теперь, что она убивает,
не ждет состраданья, не делится властью.
Покуда прекрасна, покуда живая,
покуда она не утеха, а - счастье.
О. Берггольц