Отражение в.

Дуновением  легкого ветерка,
Моновением крылышка мотылька,
Вспрянуть -
Унестись, закружиться - вдаль,
Что б нестись сквозь миров вуаль...

Развернуться, всмотрясь в деталь
На воде, в отражениях песен птиц,
Видеть -
Тканью воздуха, шумом небылиц,
Отблеском от пустых глазниц, ждать.

Окунуться в свежести чужих дней,
Возрождаясь к жизни своей, скорей,
Верить -
Утренней росой, ликами светил,
Верить, что вернешься и хватит сил  - быть.

[698x318]

"Поработаю-ка я", - подумал опять-таки я и, ка кни странно, на этот раз с мыслью дело не разошлось. Ну надо же.

Совсем неправильная ода.

В своем я сердце воцарить
Печали ложной - не позволю.
Я буду вечно вас любить,
Как, подневольный любит волю.

 
Я мог бы с вами проводить
Минуты полные блаженства,
Но вас тут нет. Вы где-то – там,
Как надлежит всем совершенствам. 

Я с вами бы встречал закат,
Рассвет, - оставив романтизму,
Коснувшись лишь чуть-чуть тех уз,
Сковавших ваше совершенство. 

А молодость я б обратил
В изысканную стаю птиц,
Которых, без сомненья - Вам
Всех до одной бы и вручил.

Так пусть же вас не удивит,
Печать холодного безумства,
Да, я таков, на миг-другой,
Впадая в омут безрассудства.

 Зато в нем  - выше небеса
И солнце близкое – так светит,
Что разбежавшаяся мгла,
Хмуреет на своем насесте.

Я сильно-сильно вас люблю
И написать о вашем чуде,
Я б без сомненья мог еще,
Но…
Всё из-за ревности к себе
Пожалуй-ка, писать не буду.

Я сейчас уйду..но, покинув свой маленький уголок тут, буду искринне надеяться, что вернусь.
Хотябы только для того, чтобы оставить пару следов на видавшем виды ковре у порога.
Да вернусь я, куда денусь.
Но сейчас, перевернув песочные часы я закрываю за собой дверь, пряча ключ под нишей у желоба, но вовсе не для того, чтобы никто не вошел.
Для того, чтобы тот, кто захочет - войти смог.

*закрыто*

 Чужое тело - чужие души,

 Как будто - ново,
 Как будто - пусто.
 Взгляну, чуть дальше,
 Увижу ветер.
 Вот это - встреча!
 Смотри - он в танце,
 Он снова кружит, в сумасшедшем па,
 Неистово-безшабашной пляски.
 То рыжеволосый, то, словно с ранцем,-
 Пронесся мимо, чуть рассмеявшись,
 Поднял, безумный, людскую вьюгу,
 Разбив о стены чужие крики,
 Чьи - с ликованием,
 Чьи - с испугом.
 Забавно вышло..
 Пустое - пусто ли?
 И ново - новое?
 Как будто - весело,
 Как будто - ясно.
 Так отчего же грустно так?
 Непонятно.

Немного вторя древним камням - на них устав всего всия

Был высечен неоднократно, подделанный под чье-то Я,

А - я, безмерной чаркой, спертой в каком-то из ушедших снов,

Вливаю в душу литры света - не потому что,  - суждено.

Т.

Темно и пусто.
- Моё вам ха-ха. Даже три-ха-ха. Ибо нефиг.


Странно - не иметь времени излить душу в  странного вида палочках именуемых "буквами". Ну, нету. Ну не имею я его, времени "ентого".(речь, как ни странно - не о желании)
Но. Вспоминая экономику, - великая вещь, между словом. Кто-то сказал, что она начинается, как только мы открываем глаза по утру. Да - бессомненно, да  только вместе с ней запускается и уйма других программ а-ля философия вопроса "что я тут вообще делаю?" и рядомлежащие (иногда над-тобойстоящие).
Ах, замечательная программка "cleaner" - почему нельзя воспользоваться ею за пределами "Intel Inside". Да в принципе - можно. Только кому это нужно, если нужно - одному тебе?
Я устал дивиться скверности своего характера. Ха. Вы думаете, я белый и пушистый. Может вы так даже и не думаете. *задумался* Думать само по себе - занятие стоящее. Не-т.  Плевать мне, что там обо мне кто думает за чертой тех, чьи имена записаны у меня на ладошке. Мне иногда стоит монументальных усилий не нахамить в ответ..., ах кто там завещал терпимости? Ну, наверное, и Христос завещал. И не вижу смысла оспаривать его, да и не только его уставы.
Действительно терпимость - шутка интересная. Как занавес холодной войны, разделяющий два лагеря. Вроде бы и преграда-то смешная ан - не идут - нафиг нам это надо, говорят. Пусть они, дескать, первые начнут. Так и сидят, пока в туалет не захочется - идут на мировую.
Жуть, одним словом.
Ох, экономика. Так вот - есть там один прелестный закон 20/80. Суть в том, чтобы из всей уймы дел - сделать именно те, которые за этот короткий отрывок времени (день, командировка, семестр, жизнь) принесут максимум пользы и эффекта. Все остальное же, благосклонно улыбнувшись, слать глубоко в тридевятую федеретивную республику Нах.

Вот и я, наверное, буду ограничиваться в основном ежедневными четвертинками о моем конкретно-моментальном настроении.
Я не буду писать "хреновомнеблин". Или, что душа рассыпается в благодарностях этому миру за его теплый прием.
Если поймете стих, я с удовольствием жду ваш комментарий.
Лучше не в прозе. Ну, а если в прозе, то стоящей. Да, господа. Я люблю и умею ценить красоту.

ПээС. Не пишите про свет в конце туннеля и "все будет хорошо". Я не спорю. И свет включат и на отпевальне плохого не говорят. О покойниках вообще плохо не говорят.

Однажды две птицы опустились на ветку.
Одна была сияющее-белой, другая была почти не отлична от первой, столь же бела…лишь с черным пятнышком.
Впрочем, кто-то считал ее черной, с белым пятном.
Они были прекрасны эти птицы. Но это не имело ровным счетом никакого значения, так как они сами знали себе цену, а остальные лишь вешали ценник. Каждый свой. Правда это у них получалось плохо и, окончательно устав, они записывали это на себе. С этим и жили.
А птицы продолжали перелетать с ветки на ветку. Но окружающее менялось очень редко и незначительно.
Часто люди не замечали белую птицу, - она сливалась со светом солнца, а ночью была сродни луне.
А вторую птицу видели всегда.
Это было очень на руку охотникам.
Скоро эти птицы почти исчезли. Оставив лишь одноцветную, серую в своей неистребимой белизне, массу.
А потом появились краски. Но мир от этого не стал лучше.
Ведь белое – это то же самое, что чёрное, только наоборот.
А все остальное легко смывается дождем.

Мои результаты теста "Насколько я свободен?" Границы во внутреннем мире 15% Границы кругозора и познания 20% Границы, поставленные другими людьми 30% Границы, поставленные мной по отношению к другим людям 25% Границы активной жизненной позиции 15% Границы психики 30% Границы физического тела 25% © Человек без границ 2005

Прикольная фигня. :)

Спать.
Пожалуй так. Связать все нити мыслей в косичку, закинуть до расплетения в лучшие времена. Спать.
Не думать о завтра, забыть о сегодня и..вы верно угадали - мерно изображать покойника в горизонтально-диванной плоскости, попутно выявив еще одно положительно-отрицательное свойство дневника - распределение людей по сферам интресов и восприятий.
Забавно, но сейчас - совершенно не беспокоит.

Бог мой..на дврое восьмой день весны..
С праздником очаровательные создания противоположенного пола!
С праздником. Куда без них, ровно, как и без вас..

[700x525]

Я, глядя на небо, часто слышу,
Один и тот же голос, что
Словно дышит..Дышал однажды,
Совсем недолго, - на том конце
Телефонного провода..Волшебный,
Сказочный - очень нежный,
Красив до безумия, как вешний подснежник..
Он принадлежит одной юной девушке,
Точно одной - другой такой нету,
И быть не может - она прелестна,
Одна, как лучик света из бездны,
Весной сияет, пылает - летом.
Огнем - красива, свободна - ветром.
Морями..криками птиц - волшебна,
Она стройнее искуссной флейты,
Гораздо звонче ее при этом,
Как лунный взор - ныне незабвенна,
Как танец фей ночных - ярче неба.
Так далека..и близка при этом.
Ты столь прекрасна в наряде этом..Аша.

Как буд-то запираюсь в своем дневнике.
Чтож..Я понимаю, как это звучит. Я понимаю, что читать это не легко,  - тут мало света..идешь, словнопо темному коридору на отблеск от чужого-далекого окна, которое непонятно-где, да и отблеск...он...уже пропал. И ведь был! Был, тут только!
Опускаешь голову поглубже в плечи, уменьшая этим свое трение об небо и идешь дальше. Свет-то он где-то должен быть. Иначе откуда мне зать, что здесь - темно?


Как иногда хочется, нащупав дверь со старуой ручкой, со скрипом и хлопком - оставить за стеной дом и выйти в объятия дождя, сильного, яростного, теплого...Выйти и щурясь от света, ловить ртом капли, ощущая в них - себя и себя - в них..

Началось все с мысли "Ну ладно так и быть напишу что-нибудь блин"

*многозначительон "Гы" *
-  Тебя заставляют, что ли?
- Заставляют! Проблемами самыми можными и неможными по самые помидоры заставляют. Хотенияит разными. Не пройти уже. *улыбнулся*
- Так отмазаться надо уметь.

Дальше думаю, мол - "времени - нет."
Ну, тоесть - как всегда. Вечного времени, как обычно - нет. Это его нормальное состояние. Ну да оно ведь - вечно, куда ему до нас. Бренных.

- Бренных? *смеется*
- О-бре-ме-нен-ных.
- Чем?
- Жизнью обременненых.

Дальше умничать не хочеться. С трудом попытался подобрать тему, смысл, суть и прочее - у этого поста.
Вышло непросто и довольно неоднозначно для меня самого. Собственно пришел ко мнению, что в оригинальном заголовке искомое отображается с наибольшей точностью.
И вроде как ко всему прочему показал - что живой я. Эдакая попытка парализованного показать, что он вышел из комы.
Мрачно..Ну да - пусть будет. Сегодня не в настроении .*был*
Хм.
Остается лишь, взглянув, в окно, под небо, сделать заключительный тык по кнопке-с-точкой.
*тык*
.

ДО ре ми фа соль ля си ДО...

 Человек сидел в комнате. Некто внушил ему, что эта комната и есть - его Мир. И он, поверив, сел. В комнате не было стен. А может и были. Но было темно, словно Свет намеренно обходил это место сторной. И поэтому дверей тут не было тоже. Изредка,по понятиям человека, тут появлялись другие люди. Понятия у человека были свои. Свои на столько, на сколько они могут быть у человека чей мир не имеет границ в пустоте своих бездонно-черных стен. А поэтому люди тут были всегда. Они тут просто жили.
 Время от времени человеку становилось холодно..- пол начинал казаться чужим. Не_своим.  Ему, вскоре доказывали..не иначе, как по наставлению Некто, - что это лишь иллюзия. Впрочем, человеку просто говорили. Это человек не требовал доказательств. И тогда он, чуть было уже привстав, - опускался обратно, окрашивая "свое_место" в незаметно-теплый цвет. Некто позже объяснил ему что именно это - оно и есть - его_место. Человек тогда поверил, стараясь не заметить внутренние попытки заколотить якобы Свое_Место кавычками, связать цепью условности. Просто так. Для себя. Кавычки прибивались плохо, нехотя - для каждой приходилось то запускать руку в самое сердце - за гвоздями, то теребить душу в поисках очередного замка для очередной цепи.
 Впрочем сам человек приучил себя многого не видеть, придумывая своему периодически-мерзкому настроению такие же отвратительные в своей искаженности объяснения. Он не хотел копаться в их глубине и прозрачности, он ставил в ряд сотни мутноватых зеркал-окон до такой степени пока те не искажали картинку до неузнаваемости. Человек замечательно научился не_видеть. И поэтому Некто не видел - тоже, в чем человек улавливал нотку благодарности где-то внутри..Бликами по душе. Он еще не понимал - почему. Он еще многого не понимал вообще. Но вопросы "Зачем?" вдруг стали полнить его. Человек стал делать царапины в том месте где сидел. Лишь только возникал вопрос - он переносил его штрихом перед собою на протяжении вытянутой руки.
 И тогда у человека начали открываться глаза. И человек смотрел. По-немногу, все больше и больше. Смотрел, в своей слепоте, примечая и воспринимая много больше тех кто дышал рядом с ним.Но не обязательно ведь дышать в затылок, чтобы увидеть тоже_самое. Он стал один. Добровольно.
 Первое - человек заметил брешь в месте, которое его научили называть потолком. Из нее, словно из окна струилось нечто, чему он пока не знал названия. Что-то - обратное Тьме. Человек тогда удивился. Удивился, считая, что его мир  неповторим в своем бессмысленном существовании и ничего иного быть не может. Тогда человек встал и закричал. Сначала - невольно и от того испугался. И стал кричать еще больше. Он размахивал руками, старался обратить внимание других людей на непонятное и новое, что вверху струилось нитями тончайшего серебра. Люди не видели. Некоторые даже приподнимали головы, впрочем лишь за тем, чтобы тутже опрокинуть свой взор вниз. Они называют это - реально смотреть на вещи. Ну чтоже. Это мешает им упасть лицом в грязь. Помогает дать сделать это другим. Люди бояться себя. И, опуская головы они продолжали упрямо смотреть вниз.
 А человеку тогда казалось, что тьма в их глазах при этом сгущалась еще больше, сильнее, начинала светиться каким-то искаженным светом звезд. Звезд?
 Это было ново. И Слово и Чувство. И тогда человек вернулся на исчерченное кавычками место. "Свое_место", - прошептал он с презрением и непонятной усмешкой в губах. Ему стало неуютно и человек почувствовал острое желание взглянуть звездам в глаза. Желание пронзило сердце не хуже иглы подкинув резким толчком голову вверх. И человек посмотрел.Глазами.Как оно есть посмотрел. Читать далее...

Мое небо, под моим солнцем.

В мутных отражениях глади неба,
Мы рисуем любимое тенью птиц,
Слышим песню в раскатистом шуме моря,
Отправляя все к черту от шквала брызг.

Мы стираем с вопросом о небо взор -
С крыльев-рук ниспадает красна-капель,
Мы подумаем..и решим - недосуг.
И закроем кому-то пред носом дверь.

В пляс отправимся, лебедей-стаей, племенем - танцевать,
Зажигать, звать Весну - скорей!
Гореть пламенем - не догорать,
Чтобы жить хоть на краткий миг быстрей.

Просыпаться с листком в руке,
Сон свой записав, - в руку запустить,
Пусть беснуется пока он -
Мы пока еще  - "чуть поспим".

Верить в Демонов, чтить Богов
Да не оного - целых Трех.
Или больше! - Каков твой Бог?
Записал. Будем и его.

Расписаться в душе судьбой,
Хорошенько так - росчерком с волосок,
Не отмыть чтоб чернил с неё,
 - Приготовся таскать бремени кусок.

Вам отвесить ли, сударь, якорной цепи?
Хорошо тянет так, шею, - прямо вниз.
Совладаешь ли? Ну тогда возьми.
Вверх ты врядли уже взлетишь..прости.

Не закутать ли Солнце нам в большой снежок,
Чтоб размером, эдак, - с малую Луну.
Запустить тот снежок далеко в полет,
Пусть раскатывает нам радугу.

После  - счесть пару правил, - забыть, шутя,
Для кого они? Не про нас.
Правила, сударь, суть - ерунда.
Кем придуманы - тем и воплощать.

Мы начертим себе на снегу, словом, "Вход",
А тропинка уж после - придет сама.
Мы войдем в этот новый водоворот.
Улыбаясь - взглядом, отнюдь - шутя.

Для Мел.

о крыльях

ПээС.
Сашка, а ты и так знаешь.
Спасибо, кстати.
*улыбнулся*

В колонках играет - Мельница - Рапунцель

Не хочу..ровным счетом не хочу ничего писать.
Может это все происки эгоизма, может меня здорово откинуло назад в своих ощущениях.
А может я просто не_хочу.
Я врядли в чем-то уже успел серьезно разочароваться..или разочароваться в чем-то серьезном, но желания нет никакого.
Вполне возможно это просто повсеместная усталость от того ненормального круговорота событий последних дней, да, боги..это  может бычть что угодно.
Странно. Не хочеться даже писать стихов. Ведь когда любишь кого-то в этом черпаешь некую необходимость.
Ладно. Назову это переходным возрастом.

• Для тех, кого эти посты сражают наповал отутствием лампочки в конце тунеля:

Вы просто только вошли. А в начале его, свет этот, знаете ли, - хрен различишь.
Невооруженным глазом.
*смеется*

О-о-о, дорогие.
Время праздновать праздник Второго Листа.
Спиваемся в дупель и дружно поздравляем меня.
Поверте - спитым в дупель это сделать совсем не сложно.
Ну же? Вперед!
Готов принимать подарки, поцелуи в щечку(?) и рукопожатия.
Ам?

Ах, простите.
Ну да. Просто - простите.
*улыбнулся*
Ну наверное, - есть за что.
Да..
*развел руками и улыбнулся*

Сначала пришла мысля.
Потом до нее дотянулись чьи-то неугомонные руки и воплотили ее в реальность.
Прилегли, чуть было на лавры и..ужаснулись обратной стороне неконтрлируемой мечты.(да у всех есть лицо и не_очень)
А дальше пошли разгребать последствия своей офигитительной фантазии и рук, что вечно_чешуться.
Потоп.
Так погиб Ветхий Мир.

- А чем мы хуже?