Поэзия не содержит в себе ответов и от нее не следует ждать каких либо откровений. Её тайны вполне заурядны. Нам всем до зарезу необходимо очевидное прошлое, очевидный континуум, очевидный миф о происхождении и очевидная сказка о светлом будущем, которые бы утешали нас относительно нашего очевидного конца. Хотя, в глубине души, лучшие из нас никогда в это не верили.

 

Однако поэзия не только концепты, смыслы и симулякры - это еще и слова. Нет, не так сказал. Мало пафоса, поэтому добавлю и воскликнем вместе, воздевая руки: Слова.. слова.. слова! Поэзия заставляет их вибрировать, дрожать и трепетать. И поэтому они уже не кажутся такими неблагодарно сухими и неблагородно ветхими,

 

Стоит это понять, происходит чудо. И тогда даже мы, пошлые пожиратели книг, зачастую под её влиянием опускаемся столь низко, что нас одолевает высокая любовь к нашей собственной извращенной нечеловечности...

 

Но и это тоже впустую. Все наши трепеты, книги, чудеса, вибрации и рифмы - впустую, потому что дебилы все равно победят. Муррр..

Для того, чтобы уловить смысл собственного или чужого поражения и стать еретиком, т.е человеком обреченным всё понимать и ни во что не верить, надо пройти через зло, или даже добровольно погрузиться в него, как, например, сделали Родион Раскольников, Пьер Безухов или Вощев из "Котлована" А. Платонова, которому в день тридцатилетия личной жизни дали расчет с небольшого механического завода, где он добывал средства для своего существования.

 

В мире где запрещен свет и разрешены только сумерки всякий отказ от норм материи воспринимается как преступление. Современное общество - эта совокупность дремлющих на заднем сидении маршрутки монстров - словно квинтэссенция нехимерических видений, представляет собой новую утопию, лишенную надежды, т.е по сути огромную кучу говна, которую лучше не ворошить, чтобы не обнулиться от зловония. Поэтому еретик в высоком смысле слова - это монстр, очнувшийся от сна. Страшно даже представить, что он увидит, когда откроет глаза. Но потом придышится к окружающей среде, и, успокоившись, подумает: Ко всему человек-подлец привыкает. Все в говне, один я на коне.

 

А еще он подумает, что только он один из нашей маршрутки нарушает вселенский порядок, воплощая собой одиночество, обнаруживая удовольствие в собственной исключительности. (А все потому, что наша дорогая редакция алкоголик (да благословит её Аллах и приветствует) и поэтому ей поебать.) Монстр проснулся, ампутировал свои сны и стал опасен. И пусть, пусть его бодрствование вызывает в остальных сладострастный ужас, поскольку они еще не догадываются о тревожной хрупкости настигшей отдельную цивилизацию после его пробуждения. Оно и понятно. Не каждому дано любить язык, которым Ариман предлагал Зороастру землю и владычество над ней. И не каждый способен изгоняя иррациональное, противопоставить себя трагедии, которая является квинтэссенцией и вершиной новейшей истории человечества.

 

Мирру мурр вам, дремлющие и спящие соотечественники. Главное сохраняйте панику, не поддавайтесь спокойствию

Вроде бы прямо вчера какая то бабушка из верхних призвала остальных верхних готовиться к "жесточайшей экономии" денег в бюджете. Фамилия старушки Матвиенко. Кншн, у нашей дорогой редакции сразу масса вопросов возникла к бабушке.

А что случилось? Ведь четвертая экономика мира....

Откуда пришли? 

Куда идем?

В чем смысл жизни?

О чем думают женщины?

 

Ну и так далее в том же духе непрерывным бурным потоком. В результате, по итогам наших когнитивных экспериментов, успокоились и перестали мучиться, потому что ничего нового. Жесточайше экономить будут на нас, а не на верхней бабушке и не на других верхних товарищах? Правильно понял? Это не для себя. Одни друг интересуется..

 

Давным давно, еще при молодом Путине, когда деревья были большими, икра черной, а водка Столичной - в эпоху, когда мы пристрастились к умозрительным политическим построениям, культ передовиков-стахановцев, героев-афганцев, мудаков в розовых пиджаках и зодчих светлого будущего сменился у нас культом жуликов, вороватых чиновников и анемичных юношей-эфебов. Сами же вышеперечисленные герои прошлого - эти величественные простофили, став носителями тонких экзистенциальных переживаний и сомнений, не совместимых с их грубой природой, надышались отравленным воздухом неожиданной свободы и умерли, испытывая счастье уйти, не дожив до трагикомического финала эпохи, породившей их на свет.

 

И вот теперь современная новейшая история - наука, занимающаяся исследованием глупости в её становлении, позволяет нам с вами наблюдать стройные шеренги патетических идиотов, оправдывающих свое существование лишь количеством ущербной дурости, накопленныой в их пассивных железах.

 

Наша дорогая редакция смотрит на новый мир и не находит в нем места. Мы ни к кому из них не испытываем ненависти, но она все равно жжет кожу и окрашивает в черный цвет нашу кровь, потому что нам открылась простая как мудрость Сократа истина: только недостаток равнодушной печали делает человека фанатиком, А их нищета и страх – два симптома одной и той же болезни новых людей, которые ищут и находят в существовании смысл и счастье в безмыслии. Жаль никто не понимает, что триумф подобной жизни не может быть бесконечным, даже если она рядится в одежды бодрящего обмана.

 

Всем мурр. И вообще - мужчинам живется намного лучше, чем женщинам: во-первых, они позже женятся, во-вторых, раньше умирают

Наша дорогая редакция прям с ног сбилась на крымских косогорах, пытаясь понять куда ей ещё можно употребить свои собственные тревоги и свободы? Чисто по приколу, а не ради ордена на грудь из рук сами знаете кого. Заебалась, если честно, ходить, каблуки стерлись и морда обгорела вдоль и поперек, словно у нас не морда, а радуга видений из стихотворения Тарковского про шиповник. Это в других странах тревоги и свободы в разные времена выглядят по разному, а у нас всегда одинаково, как солдаты на параде - кто где - хуй поймешь. Живем как во сне. Только не в том где летают и смеются, а в страшном, похожем на жуткую бабку с картины Бернардо Строцци "Старая кокетка". Все вокруг нас - душный, стариковский, жидкий сон. Не сон, а воронка Ада из Божественных комедий Данте. Так себе комедии, если честно, не смешные.

 

Отсюда странные мысли в голове хороводят. Думаем предаться разнузданному разврату ностальгии и помечтать о следующем лете. Потому что нынешнее скоро кирдык. Нынче экватор. Самая что ни на есть середина. Никто не понимает, что делает. Всё портится. Некоторые из приезжих заслуживают смерти. Их деньги ничего не стоят. Одеваться не умеет никто. Прекрасные девы есть, но прекрасны далеко не все. Сибиряки на пляже обрастаю мхом с юга. Система, интернет и звонки с незнакомого номера - сплошное мошенничество. У обочин никогда не будет полной чистоты. Хороших учителей нет - или сидят за экстремизм или уехали работать к недружелюбным соседям. Зато есть люди, которым мы с вами сильно не нравимся. В любом месте, что ни возьми - всё хуже, чем кажется, пахнет говном, даже если по виду и на вкус не говно. Никому ни до чего нет дела. Отдельная цивилизация летит. Богу насрать.

 

Заметили, дамы и господа, как это легко - рассуждать о других людях? О себе намного сложнее. Вот мы и думаем, что может быть, перестав злоупотреблять сомнением, наконец то извлечь из своих размышлений активные добродетели... И попросить ту одинокую прекрасную деву с нудистского пляжа в Оржо снова потрахаться с нами, чтобы помочь нам окончательно капитулировать. Хотя, кажется, это уже случалось однажды. только забыл когда. Давно было.

 

Всем мирру мурр. Каждый раз, когда жизнь усложняется и вокруг тебя начинают кружить хищные твари, единственное лекарство - заправить баки крепким алкоголем и уехать на ближайший нудистский пляж. В июле секс доступней чем в январе. Одежды меньше и трусы мало кто носит. Поэтому ебитесь люди, пока лето, чтобы поздней осенью было что вспомнить, сидя у окна в своем Расторгуеве или в Южном Бутово . И чтобы подруги злились и плакали светлыми слезами зависти, когда будут читать в запрещенной инсте ваше сочинение "Как я провела этим летом"

Основной вопрос экзистенциальной философии был сформулирован еще при последнем хорошем императоре Марке Аврелии, философе-стоике, чья книга "Утешение философией" лежит на столе у каждого, кто полагает себя интеллигентным человеком. Вот прямо перед нами, например, с закладкой в виде одного американского доллара на 47 странице уже 38 лет как лежит. А вопрос достаточно простой: - чем можно расплатиться за собственное бессмертие?

 

Ответов на удивление не слишком много, хотя и Сартр и Бергсон и Камю и другие честно пытались их формулировать до тех пор пока не уперлись лбом в стену плача. После них осталось куча текстов и не одной внятной дефиниции. Наша дорогая редакция полагается на теорию вероятностей (да благословит ее Аллах и приветствует) и считает, что расплатиться за это вот всё возможно упадком сил и еще способностью монотонно катиться по наклонной плоскости бездны без перспектив и надежды.

 

Согласен, такие формулы странно звучат из уст человека, который родился разумным, то есть существом, которому всегда мало пространства, который, покидая один континент ради другого ищет неведомо какую идеальную родину, легко меняя национальную принадлежность, цвет кожи и разрез глаз. Он не любит тех, кто лижет власти жопу, шагает строем или играет в команде. Ему нравятся особи как он, презирающие систему. Индивидуалисты. Хотя некоторые из наших всеж таки по прежнему предпочитают людей с фантазией: диктаторов, серийных убийц, шизофреников, головорезов, наркобаронов, скинхедов, сатанистов, поскольку полагают, что грустной родине пора вернуть былую силу, под лозунгом "Не будь мудилой - стань мудаком!". Для этого нужно немного - больше говна в головы и больше чистого зла наружу. Мощного, беспримесного, концентрированного зла. И не было ещё такого барьера, который бы устоял перед их паническими поисками новых горизонтов.

 

"Amor fati" - формула подходящая для патриотов и любителей героизма, перестала волновать ленивую философию именно тогда, когда мы перестали цепляться за идею судьбы, поскольку действительность мира стало невозможно игнорировать. Всякое спасение сопряжено с риском спасения. А вот дрожь нам дается без особого труда, но умение управлять дрожью - это уже высокое искусство, поскольку утопии давно не ослепляют нас светом встречных фар и не возбуждают нашего дремлющего демона фанатизма. 

 

И вот теперь пребывая в перманентно-элегическом вялотекущем изумлении от происходящего я, словно медленный ленивец, наконец то понял, что гипотетическая идеальная грустная родина - это просто умственное снотворное необходимое для ежеминутного потребления, чтобы не плакать от страха и боли, как девочка во время первой менструации. Обычная мера предосторожности предпринятая эволюцией против нашего общего светлого будущего.

 

Мурр всем. Остерегайтесь. Худшее всегда впереди.

Людей на пляжах и набережных стало много, я бы сузил. Гуляешь вечером вдоль моря, смотришь и не удивляешься даже, лишь тихо охуеваешь. Идут такие и несут перед собой как флаги образы того, чем могли бы стать. И не краснеют, потому что дальше краснеть некуда. Некоторые так раскраснелись после 6 часов на солнце, что напоминают ободранцев из кабинета анатомии. Этим остается только коричневеть. Красно-коричневая масса. Поток плотный, держатся вместе, стараются не потеряться. Возможно боятся растратить себя на чересчур примитивные дела и пустяки, поскольку слишком тупые для всего остального. Примитивные и тупые. И лишь поэтому никто из них не знает, что пустяки - самое важное в жизни. 

 

Редкие умники - алкаши и попрошайки, которые время от времени попадаются нам на пути тоже не очень хорошо в этом разбираются, поскольку только и делают, что кичатся великолепием своего бесплодия и опустошают насмешками свою жизнь,.. им все - все божья роса.  

 

Паркую велосипед около наливайки, беру себе 200 мадеры, пью медленно, с удовольствием, маленькими, птичьими глотками и думаю, что возможно мне стоит извлечь из их небытия свою свободу и удивиться собственному несовершенству, для того, чтобы уязвить остальных - тех, кто кичится и тех, кто не краснеет. А возможно я просто слишком рано понял, что для того, чтобы жить не надо ничего понимать. Надо просто гордо нести свою бесполезность, уподобляя себя какому-нибудь жалкому богу, которого не ограничивает никакое творение, не боготворит никакая тварь и которого никто не щадит.

 

Мирру мурр. 

Недавно в руки нашей дорогой редакции попала очередная монография о Ницше, сочиненная моим коллегой. И дорогая редакция ее прочитала. Настоящие мужчины любят читать всякую чепуху, просто потому что настоящие мужчины тугодумы. особенно те, кто умеет читать книги, а не короткие сообщения типа: 

 

- Касатик, скажи триста

- Триста

- Отсоси у тракториста

 

Мы вообще полагаем, что людей, детей особенно, не стоит приручать приучать к чтению. Нужно приучать их сомневаться в прочитанном. Сомневаться в написанной кем-то хуйне - а люди в основном сочиняют хуйню - гораздо важнее трудолюбивого сидения с книжкой в библиотеке в метро на унитазе и ползания глазами по тексту. Но что-то я отвлекся. Папа бы меня за это не одобрил. Посему вернемся к монографии нашего коллеги.

 

После ста 8 страниц текста наша дорогая редакция поняла, что автор очень много работал, а когда кончал работать, то пил. Дальше он спал, а затем возвращался к работе над книгой. Иначе непонятно - зачем было придавать какое-то подобие системы мыслям философа под предлогом, что они вращаются вокруг некоего мотива? Чтобы это не значило. К тому же читал я ночью, лежа у распахнутого в сад окна. Ночь была душная, и во всем окружающем я чувствовал то же давление, то же ощущение проносящегося времени, тогда как оно, казалось, стоит на месте. Всякий раз, как я задумывался о времени, переворачивая очередную страницу, я вспоминал старые магнитные часы, что висели на стене кабинета литературы в школе моего детства. То и дело стрелка могла несколько минут не двигаться - я достаточно долго за ней наблюдал, уже задумываясь, не сломалась ли она наконец, - а затем меня всегда поражал ее внезапный перескок на три-четыре деления. Потом я снова возвращался к тексту, потом от текста снова к часам. И так раз пятьдесят. 

 

Синдром мерцающего интеллекта был налицо, но я это и без вас хорошо знал. Также как и то, что Ницше - это не философ и не человек, а совокупность позиций, и поэтому те, кто ищет у него волю к порядку и заботу о единстве, принижают его до себя. И меня всегда удивляло - к какой же жалкой породе надо принадлежать, чтобы самоутверждаться славой давно отъехавшего в бездну философа, пленника своих настроений и иллюзий, который лишь фиксировал без рефлексии их переменчивость. Философия Ницше очень красивая философия. А красота должна защищаться, иначе ее поглотит говно, - это известно с исторических времен. Она представляет собой череду размышлений о собственных капризах, и поэтому напрасно некоторые наши знакомые эрудиты пытаются выявить в ней несвойственные ей константы.

 

Подобная мания систематизации не менее подозрительна чем поиски справедливости или счастья - и то и другое посягает на бездны - единственную существующую реальность. А это стыдно и неприлично, учитывая то скромное положение в котором мы сейчас всем кагалом пребываем.

 

Мирру мурр, коллеги. Худшее, конечно впереди, но вы держитесь.

- Как мы здесь оказались? 

- А кто сказал, что мы здесь?

 

Добровольно дать себя обворовать. чтобы понять что ты находишься на правильном пути, поскольку духовная ситуация для всякого когитатного человека возникает лишь там, где он ощущает себя в пограничных ситуациях.

 

Содрогнуться от неожиданного света, словно тысячи повешенных к нашим пальцам солнц озарили разметанные по земле кусочки рая. Но здесь я слишком разоткровенничался. Отец бы меня не одобрил.

 

Уподобясь Тиберию на Капри, согревать себя собственным ужасом, все больше влюбляясь в категорическое изгнание. На закате жизни написать энциклику своим пожизненным коллегам, так и не понявшим древнюю, как мир ошибку алкокультуры - убеждение в том, что кто-то или что-то поддерживает свет в конце туннеля.

 

А еще можно подумать, что ты сам фигурируешь под первым номером в проскрипциях, которые сам же и составлял. Ведь это еще Шопенгауэр заметил, что оченьтрудно лгать, когда пишешь.

2.

Для некоторых ощущение счастья настолько непривычно, что когда оно появляется у них, они тут же впадают в состояние тревоги и задумываются: а что же с ними такого происходит?

 

 

Не было у него выбора. Выпасть из окна деревенского дома - только кур распугать.

Наша дорогая редакция полагает, что Нетфликсу надо срочно снимать четвертый, сезон "Игры в кальмара". На материале отдельной цивилизации. Его можно будет назвать "Русский кальмар". Про наших чиновников - топ менеджеров, министров и их замов. Будет как минимум прикольно смотреть.

Человек, лишенный привязанностей всегда кажется пришельцем. Он словно чужак и тем, кто его видит представляется, что он никогда не станет здешним. Поэтому, когда он начинает говорить от своего имени, от первого лица его речь звучит двусмысленно, а этого ни одна простая живая душа не выдержит. Такому человеку вообще лучше говорить не прозой, а стихами. А все потому что он особенный и полагает что если он будет слушать и читать то же, что остальные, - начнет думать как все. А они, эти все, сплошь мудаки. К тому же стихи больше пишут, чем читают - а это для него важно. 

 

Остальные люди тоже рождаются интересными, но взрослея  постепенно обрастают связями и привычками и превращаются в мудаков в скучных уродов и уже до конца жизни разговаривают на каком-то тошнотворном языке, которым не пользуется никто кроме них. Наша дорогая редакция понимает, что им приходится так разговаривать: и мы знаем, как они боятся, переходить к метафорам и речитативам, чтобы ненароком что-то не сказать, потому что у них напряженные отношения с действительностью. Напряженные - это мягко сказано. Правильнее будет написать - хуёвые.

 

Но вернемся к нашему лирическому герою. Он не увлекает за собой толп, не ведет их, не совершает революций: его медные трубы не трубят, горящее сердце не горит, знамя висит и только красноголовый воин по утрам деликатно напоминает - ты ещё жив, пацан. Не имея возможностей предъявить несуществующим потомкам могилы своих предков, он, как правило, предъявляет самого себя в качестве доказательства абсурдности бытия - бытия человека, полностью утратившего иллюзии.

 

Всем мурр..

Всякий ленивый философ, в силу того, что  склонен постоянно рубить узлы и перегибать палку, абсолютно свободен от тирании социальных ландшафтов и благоглупостей, связанных с уверенностью в завтрашнем дне. Он точно знает, что худшее впереди и поэтому не суетится. У всех таких философов, с точки зрения нашей дорогой редакции, лишь одна настоящая проблема: мудаки. Именно от них все наши беды и недоёбы. Поэтому настоящий ленивый философ должен жить в доме на берегу моря. Знаете в чем преимущество такой географии? Отвечаю, тем кто сомневается - вы окружены мудаками только с трех сторон. Шах и нах вам, маловеры.

 

Когда-то давно ленивые мыслители отдали свою власть над умами неленивым мудакам. Отдали ее тупым и не очень мудилам: королям, принцам, колдунам, полководцам, попам, президентам и еще каким то пидарасам. Сейчас не могу вспомнить каким. С похмелья хуёво соображаю. Если вспомню то напишу или кто-то из  наших постоянных читателей вспомнит и подскажет. И вот в старинные времена, еще до половцев, до молодого Путина, до Трампа с Маском, до Гераклита с Платоном мы всё просрали, поверив сказкам, которые эти мудилы нам наплели. Купились на фуфло. Облажались. Замечено еще в Эфесе. еще до войны с персами одним там любителем мудрости - Чем умнее философ, чем он продвинутей, тем проще его взять за фук, купить на фуфло, которое ему впаривают беспринцыпные мудилы.

 

Вощем миру мурр ленивые философы и примкнувшие к ним прекрасные девы. Остерегайтесь.

1. Милосердие

Пока разглядывал безымянную кровь на обочине дороги и размышлял, что только философия, наиболее лаконичный, из всех известных нам на сегодня способов добровольного умирания, в голове возникли метафоры сна и пещеры. С их помощью, ещё со времен Платона, все в мире превращается в свою противоположность, чтобы увековечить себя в исправленном виде. Все слова, все образы говорят о себе через отражения, стараясь через симулякры погибели избежать реальной агонии. И я подумал, что лишь философия в ее архаичном, пифагорейском значении, словно опрокинутый сон, милосердно позволяет мне безнаказанно бездействовать внутри светотени, между огнями и тенями спасительно уменьшающейся после полуночи реальности.

2.Общее место

Страх, преображенный в словарь, сладострастие ставшее свободой, грамматика русской речи, словно бесконечность наоборот, - это Бог, который начинается под нашими пятками, но не заканчивается привычными, давно ставшими общим местом, деревянными крыльями. Он продолжает свой изнурительный труд по апгрейту реальности, притворяясь - будто бы никогда не читал Эжени Ионеску: 

"Мир нельзя исправить. Но его можно разрушить, а затем создать заново"....

Сегодня возможность сражаться за правое дело или просто быть порядочным человеком стало для жителей отдельной цивилизации непозволительной роскошью. Аллах, как же я заебся жить в исторических событиях!

Дрочеслав Мастурбеков "Житие имама Дрочеслава"

Всякое страдание - это прикосновение к аду. Неприятно, что обычно подобные запланированные бедствия нам причиняют все кому не лень. Есть среди таких и самые близкие и доверенные люди, а есть те кого мы знать не знали. Последних намного больше, зато первые делают это профессионально, со знанием дела, глубоко копают, потому что ведают где зарыто. Как справедливо заметил Иисус, который явно что-то знал - Истинно говорю вам - враги человека домашние его. Пиздец ведь, да? В семье всё как в спорте, в хоккее, например. Давайте внимательно посмотрим на этих сраных хоккеистов. Давайте понаблюдаем за ними. После игры начальство выстраивают их в два ряда, чтобы соперники пожали друг другу руки: после того, как они три часа клюшками вышибали друг другу зубы. Самое гнусное лицемерие, какое наша дорогая редакция только видела.

 

Возможно мы попадаемся на уловки этих ритуальных привычек только потому, что не учитываем некий ускользающий от нас аспект всеобщего глобального вырождения. Что ж, так устроен мир: потоки энергии зависят от капризов великого магнита. И надо быть идиотом, чтобы отрицать это. Да и наше прекрасное будущее уже не то, что прежде. Каждый скажет - раньше будущее было лучше, не то, что сейчас. Сейчас оно испортилось, стало не первой свежести, как осетрина на прилавке у Андрея Фокича Сокова, грустного заведующего буфетом в московском театре Варьете, где был проведён сеанс чёрной магии. Поэтому подавляющее большинство обычных, неленивых философов верят не в реальность, а в то, что хотели бы считать реальностью. Такие, с позволения сказать ученые, сколько ни таращат глаза, все равно не видят, что происходит на самом деле. Они просто напрашиваются, чтобы кто-то дал им в нос.

 

Но что то я много ворчу нынче. Гоню самогонку и ворчу. Второй перегон. Гоню и ворчу. Ворчу и гоню. Море холодное, купаться невыносимо грустно, а самогонка реально греет. Но как всегда существует еще, как минимум, одна версия этого дня. Может просто сегодня ваш ленивый философ, как последний пелагианец, продвинулся несколько дальше своих современников и ради культа свободы заменил свое бескрайнее одиночество новой разновидностью химер, более блистательных и более невероятных чем прежние, те которые все еще владеют остальными...?

 

На всякий случай всем мирру мурр.

Собственная низость, согласно предписанной рецептом дозировке, позволяет отвлечься от нашего общего с вами прошлого и от своих подлинных или пригрезившихся отечеств, чей дым столь неприятен утонченным ленивым философам, что философов от него тошнит.

 

Однако, даже подобная беспредельная ленивофилософская любовь к себе как к единственной устойчивой точке во Вселенной, заканчивается компромиссом. А компромисс, как заметил один там иноагент - это всегда предательство. Ведь дав родителям согласие на собственное рождение, - поступок вне всяких сомнений вульгарный и бессмысленный - я соскользнул в сей мир из восхитительно безначальной бездны, уступив собственной трусости перед великим Ничто и стал тривиальным событием или просто quidditas - "чтойностью", как сказали бы Аристотель, Фома Аквинский и А.Ф, Лосев.

 

Подобные произвольные и забавные измышления ума о себе, любимом, и окружающей нас среде, замешанные на мечтательной желчи, развивают у нашей дорогой редакции, несмотря на ее расовую неполноценность,  универсальное видение будущего, позволяющее делать все вещи неразличимыми. Оно подменяет жалость к народу сомнением, а любовь к родине - скептическим милосердием и неподвижной мыслью, что мне нужно срочно покинуть страну. Возможно это происходит от того, что некоторые философствующие земные твари способны развиваться лишь повернувшись спиной к универсальному пиздецу бытия.

 

Возможно именно потому, чем старше я становлюсь, тем лучше я понимаю людей, которые в одиночку, просто так, обнимают деревья в парке или разговаривают сами с собой. И только сонеты Петрарки, точность которых возвышает мир слова над великолепно продуманным космосом, еще туманят слезами мои глаза, сохраняя в душе эти последние капельки тепла и спасительную тень жизни, наполняя каждую клетку организма нежной горечью просветленного смятения.

Ночью нашей дорогой редакции не спалось. Иногда после бани такое бывает. Читали стихи, пили "Сурож", пятилитровкой которого заблаговременно закупились по весне, слушали дождь.  Одно стихотворение понравилось и мы его выучили. Сейчас уже утро. Сижу, жду когда заварится Тайпин Хоукуй (это такой зеленый чай) по памяти читаю стих Боцману (мой песик) и двум своим кошам - Анфисе и сэру Энтони Хопкинсу.

Сидят, смотрят, слушают.

 

Мой брат был храбрый лётчик.

Пришёл ему вызов вдруг.

Собрал он быстро чемодан

И укатил на юг.

 

Мой брат - завоеватель.

В стране у нас теснота.

Чужой страны захватить кусок -

Старинная наша мечта.

 

И брат захватил геройски

Кусок чужой страны:

Длины в том куске метр семьдесят пять

И метр пятьдесят глубины

Бертольт Брехт, 1934 г.