ваш текст

Ты просыпаешся ранним утром от громкого щебета птенцов в гнезде прямо под окном. Ты выходишь из дома под солнце и оглядываешь бурлящую улицу. Деревья словно обросли нежно-зелёным пухом, это ещё не привычные листья, это только мягкий пушок, чуть прикрывающий ветви, как лёгкое платье прикрывает изгибы тела девушки, что стоит, чуть облокотившись на поручни, напротив тебя в трамвае. Ты выходишь на следующей. Ты бежишь через мост, вдыхая запах свежего последождевого воздуха, бежишь, а ветер играет твоими волосами и что-то шепчет на ухо, а ты отвечаешь и сам смеёшься этому. Ты замечаешь на асфальте яркое пятнышко, останавливаешься и осторожно поднимаешь на ладони сложившую крылья бабочку. Ты прикасаешься к ней, совсем сухой и безжизненной, и вдруг крылья её вздрагивают и начинают трепетать на солнце. Она мечется по твоей ладони, а потом внезапно срывается с кончика пальца, мгновенно исчезая в небе. А ты прыгаешь, задрав голову и кричишь на всю улицу: "Смотрите! Она живая! Живая!" Люди же безмолвно проходят мимо, они толкают тебя, а ты не понимаешь, почему им не хочется так же сорваться в небо. Ты кричишь: "Смотрите!", но никто не обращает внимания. И ты опускаешь руки, смущённо отходишь к ограждению моста и долго смотришь на реку и на отражение неба в воде. А солнце бросает твою тень в воду, и та оказывается у самых облаков. Хоть и отражённых. И ты закрываешь глаза, ты представляешь, как за спиной у тебя вырастают разноцветные крылья, и ты, а не твоя тень, уже у самого неба, купаешься в белизе облаков. Пару минут спустя ты идёшь домой. Ты не замечаешь, как на плечо к тебе садится бабочка и раскрывает свои крылья...